一觉醒来，老公变成了头猪

面。
电话不接，微信回得敷衍，偶尔回一条“在忙”，连标点符号都懒得多打一个。
我像个打卡机，每天准时给他发消息：回来吃饭吗？不回。几点到家？不回。你还好吗？隔了半天，回一个字：忙。
有一天我在商场四楼的餐厅吃饭，透过玻璃窗看见对面三楼的火锅店里，沈遇和小周坐在一起。
他们没发现我。
小周正举着手机**，沈遇很配合地把脸凑过去，两人的头靠在一起，像两只依偎的麻雀。
拍完后小周低头戳手机，沈遇伸手帮她理了理鬓角的碎发。
那个动作很轻很慢，充满了某种私人领地才被允许的温柔。
三分钟后，我的手机震了。
一张照片，沈遇和小周的合照。
两人笑着，脸贴着脸，配文是：“周老师和沈老师今天也很配哦。”
没有备注的号码，但我当然知道是谁。
我没回复。
又过了五分钟，第二条消息来了：“姐姐怎么不说话？是不是不开心了？”
我打了四个字：“你很可爱。”
她回了一个害羞的表情。
然后是第三条消息，这次是一张更亲密的——沈遇在吻她的额头。
光线暧昧，**是一家酒店的走廊，配文：“昨晚沈老师喝多了，非要送我回房间，结果自己也走不动了呢。”
我的手开始发抖，不是因为伤心，是愤怒。
那种愤怒不是滚烫的，而是冰凉的，从胃里往上涌，经过胸腔，经过喉咙，最后堵在眼眶后面。
我把手机扣在桌上，深呼吸了三次。餐厅的服务员走过来问我是不是菜不合口味。
我说不是，是我自己点的菜，**泪也要吃完。
那天晚上沈遇回来了。
凌晨一点，他推开门，酒气熏天。
我坐在客厅等他，电视开着，但没声音，荧幕上正在放一部默片，卓别林拄着拐杖，滑稽地摔了一跤。
“你回来了。”我打了个招呼。
他没应，换了鞋，径直往卧室走。
“沈遇。”
他站住了，背对着我，肩膀微微耸起，像一只预感到危险的动物。
“小周给我发了几张照片。”我冷笑，“你想看看吗？”
他猛地转过身，酒醒了大半。盯着我，眼珠转了转，似乎在判断我说的是真是假。
然后他走过来，拿起我的手机，