梦辞朱颜

辞颜------------------------------------------。。，火烧火燎的疼。草鞋是她从死人脚上扒下来的，不合脚，大了一指，走几步就要掉，她只能用布条绑着。布条也是从死人衣服上撕下来的，血迹还没干透，黏糊糊的沾在脚踝上。，都不及心口那处空洞的万分之一疼。。沈家四十六口人的哭喊、火焰爆裂的噼啪、拾光最后那个眼神……全都吸进去，循环往复，永无止境。她半夜常常惊醒，浑身冷汗，心跳得像要从嗓子眼蹦出来，然后就是漫长的、睁着眼等天亮。。，神像斑驳。供桌上的香炉翻倒，香灰撒了一地，踩上去软绵绵的。泥塑的神像不知供的是哪路神仙，脸都剥落了半边，露出里面的稻草和木头，眼睛还剩一只，漆成黑色，直愣愣地盯着她。。草堆不知被多少人睡过，散发着一股霉味和尿骚味，还有老鼠屎的腥臭。她用手扒拉出一块稍微干净点的地方，把包袱枕在头下。。是母亲的簪子，她最喜欢的那支，白玉的，簪头雕成一朵海棠。如今只剩半截，烧得黑乎乎，拿在手里一蹭，手指就黑了。。。最后的半块饼子在昨天黄昏就进了肚子，嚼的时候她一口一口数，嚼了三十六下。现在肚子里空落落的，一咽口水就咕噜噜响。，在她胃里慢慢地割，割一下，停一停，再割一下。她蜷着身子，用手按着肚子，按得紧一点，好像能好受些。。，水已经见了底。浑浊得能看见虫子在游，细小的、红色的虫子，扭来扭去。她用木瓢舀起来，看了半天，又倒回去了。实在渴得受不了，就去舔瓮壁上残留的水迹，舌头刮过粗糙的陶面，刮得生疼。，一舔，满嘴血腥味。
但她不能死。
她挣扎着爬起来，挪到那积雨瓮前。瓮里残存的水面映出一张鬼似的脸：苍白，浮肿，眼窝深陷，颧骨高高突起，头发乱成一团，沾着草屑和泥土。唯有一双眸子，黑得吓人，里面烧着一点将熄未熄的幽火。
这不是沈梦辞。
沈家的小姐，明眸善睐，指尖染着淡淡的桂花油香，最是怕黑怕脏怕雷声。打雷时要抱着枕头缩在被子里，等丫鬟来陪。
她哆嗦着，从怀里掏出那把从拾光手里取出来的剪刀。刀刃上沾着烧焦的纸灰，已经卷了刃，此刻却要用它来剪断她的前十五年。
手抖得厉害。
第一次对准鬓边，怎么也剪不下去。仿佛剪断的不是头发，而是与那个温暖世界的最后一缕联系。她想起娘给她梳头时，木梳从发顶梳到发尾，一下一下，嘴里念叨着“一梳梳到尾，二梳白发齐眉”，她那时还嫌娘啰嗦，扭来扭去不让她梳。
深吸一口气，充斥着霉味和灰尘的空气冲进肺里，呛得她咳嗽起来。
“咔嚓。”
第一声，轻得几乎听不见。一缕青丝飘然落地，躺在尘土里。那么黑，那么软，像一段被遗弃的时光。
眼泪毫无征兆地滚落，烫得脸颊一缩。但她没停。
“咔嚓、咔嚓、咔嚓……”
动作从生涩到麻木，越来越快。黑色的雪纷纷扬扬，落在干草上，落在地上，落在脚背上。她剪得很粗暴，参差不齐，有的地方甚至露出了青白的头皮，刮得生疼。
但她不在乎。
她闭上眼，又猛地睁开。不能闭眼。一闭眼就是地狱——拾光的眼睛，父亲的血，母亲那架烧塌的屏风。
饥饿与寒冷是真实的，它们像两只无形的手，掐着她的脖子，把她往“疯”与“死”的边缘拖。刚才有一瞬间，她盯着那口积雨瓮，想着跳进去算了，一了百了，但她没有。她不能疯，更不能死，她还有事情没做。
剪完头发，她开始解身上的衣裳。
里衣已经被汗水和血渍浸透，贴着皮肤，凉得刺骨。脱下时，扯动伤口，疼得她倒吸一口冷气。低头看，身上有好几处擦伤和划伤，不知道是在哪里蹭的，有的已经结痂，有的还在渗着淡**的水。
她从拾光给的包袱里翻出那套深灰色的粗布男装。宽大，陈旧，袖口磨得发白，衣襟上还有补丁，针脚歪歪扭扭，不是拾光的手艺，大概是哪个不相干的人缝的。但洗得干净，凑近了闻，有皂角的味道。
套上裤子，太长了，卷了两卷。套上衣衫，肩膀那里空荡荡的，袖管长出一截，像个唱戏的。
然后，是裹胸。
包袱里有一卷白色的粗布，约莫三指宽。是拾光准备的。
沈梦辞从未做过这种事。她笨拙地将布条绕在胸前，一圈，两圈，三圈……每缠一圈，呼吸就困难一分，到第五圈时，她感到胸口被压得几乎喘不过气来，眼前阵阵发黑，必须紧扶着神像的供桌才能站稳。
但她没有停。
第七圈，第八圈，第九圈——直到那片柔软的起伏，在粗布的层层束缚下，变成一片平坦的、坚硬的胸膛。低头看，昏暗的光线里，已经看不出任何女子的痕迹。只有一层布，勒得皮肉发红发紫，**辣的疼。
做完这一切，她几乎虚脱。胃里翻涌起一阵恶心，***都吐不出来。小腹隐隐传来坠痛，像有什么东西在往下坠。她心里一惊，掐指算了算日子——是月事的前兆。若在这荒郊野外来潮……
她咬牙撑起身体，借着最后一点天光，在破庙的角落里翻找。还好，拾光准备的包袱里，还有一小叠干净的旧布，叠得整整齐齐。她颤抖着手，将它们贴身放好。
这是她第一次意识到，这具女子的身体，将成为她未来路上最致命的枷锁。
庙外传来更夫沙哑的梆子声，三更了。
沈梦辞走到那半片积雨瓮前，低头看着自己的倒影。月光透过破败的屋顶，漏下几缕，照在瓮中水上。水影摇晃，映出一个消瘦、狼狈、短发凌乱的少年。眉宇间还残留着惊悸与悲痛，但某种更坚硬、更冰冷的东西，正从眼底深处一点点渗出来，覆盖了原有的柔光。
她试着扯动嘴角。水中的影子也回以一个僵硬、古怪的表情。那个表情不属于沈梦辞，属于另一个人——一个叫“沈迟”的人。
她对着积雨瓮，压低嗓音模仿男子说话。
“你……你是谁？”声音嘶哑难听，像砂纸刮过木板，比原本的清亮多了几分粗粝。她又试了几次，把声音压得更低，几乎是从喉咙深处挤出来：“在下……姓沈，名迟。”
“迟到的迟。”
她又学着记忆中父亲的样子，双手背在身后，挺直脊背，试着迈开阔步。磕磕绊绊，左脚绊右脚，差点摔倒，却渐渐有了几分男子的模样——至少她自己觉得有。
做完这些，她走到那残破的神像前，跪下来，磕了三个头。额头撞在砖地上，闷闷地响，磕出淤青。
然后，她抬起头，盯着神像那剩下的一只眼睛，用尽全身力气，发出沙哑的气声：
“爹，娘，哥哥……沈家所有人。”
“梦辞……今日已死。”
“活下来的，是沈迟。”
“迟到的迟。”
声音在破庙中回荡，微弱，却带着孤注一掷的决绝。震落梁上几缕灰尘，飘飘扬扬，落在她肩上。
从今往后，她将用这个陌生的名字，吞咽一切血泪，走向那条布满荆棘的复仇之路。每一步，都踩在旧我的尸骨上。
她站起身，拍了拍膝上的土。包袱挎在肩上，沉甸甸的，里面装着拾光的荷包，母亲的断簪，还有——那枚青玉印章。
走出破庙时，东方已经泛起鱼肚白。晨风冰凉，灌进宽大的衣袖里，激起一层鸡皮疙瘩。
她回头望了一眼那座破庙，神像的独眼依旧直愣愣地盯着她，不知道是在看什么。
然后她转身，迈步，走进那一片灰蒙蒙的晨光里。