第1章
深夜勿应------------------------------------------,今年二十二岁。,每天的费用像一座山压下来,医生说再凑不齐手术费,就只能****。我跑遍了所有能借钱的地方,换来的只有闭门羹和冷眼。走投无路时,我在街角一张被雨水打湿的广告栏上,看到了那则**。,没有****,只有一行潦草却刺眼的字:,日结三千,要求:守规矩,不多问。。。。对方声音沙哑,只说了一个地址,让我当晚过去面试,没有多余的话。,一家老旧偏僻的殡仪馆。外墙斑驳,铁门生锈,周围连路灯都没有,远远望去,像一头蛰伏在黑暗里的巨兽。,一个四十多岁的男人,穿着一身黑色制服,脸色苍白,眼神浑浊,从头到脚没有一丝活人该有的生气。他没有问我姓名、年龄、过往,甚至没看我的***,只是将一张折叠整齐的泛黄纸条推到我面前。“今晚入职,夜班十一点半到早上六点。”他的声音没有任何起伏,“记住,严格遵守上面的每一条规则,一条都不能违反。违反了,后果自负。”,指尖触到纸张的瞬间,一股莫名的寒意顺着指尖窜上来。,字迹生硬、用力,仿佛写字的人内心充满恐惧:. 每晚午夜十二点整,务必锁死停尸间大门与殡仪馆正门,钥匙必须贴身携带,不可交给任何人,不可遗失。. 凌晨零点至六点之间,严禁与走廊、停尸间、楼梯拐角处出现的任何人影对视,无论看清什么,都要立刻移开目光。. 若听到有人呼喊你的名字、敲门、求助、索要水或食物,一律无视,不可回应、不可靠近、不可开门。
4. 凌晨三点钟声敲响后,禁止照镜子、窗户玻璃、不锈钢扶手、金属台面等一切反光物体,直至钟声完全停止。
5. 停尸间冰柜指示灯频繁闪烁或发出持续异响时,严禁上前查看、触碰开关,原地不动,静待声响消失。
6. 禁止在殡仪馆内任何地方说“我不怕这世上没有鬼假的”之类的话语,不可对遗体不敬、不可随意议论死者。
7. 清晨六点整准时**,早一分钟不得离岗,晚一分钟不可停留,离开时不可带走馆内任何一件物品。
8. 值班室的长明灯必须彻夜保持点燃,若灯火变暗,不可用打火机、火柴引燃,静静等待即可。
我捏着纸条,心里发慌:“主管,这……这是为什么?”
李主管抬眼,那双浑浊的眼睛死死盯着我,眼神里没有同情,只有一种近乎麻木的冷漠:“你是来赚钱的,不是来问问题的。想拿钱,就照做;不想,现在就走。”
他顿了顿,一字一句补充:
“一旦进来,不到六点,绝不能私自离开。”
我看着他冰冷的眼神,再想到医院里奄奄一息的父亲,咬牙点头:“我做。”
十一点半,李主管带我走进殡仪馆。
门一关上,外界的一切声音瞬间被隔绝,只剩下死一般的寂静。空气里弥漫着消毒水、檀香和一丝若有若无的腐朽气息,温度比外面低了至少十几度,冷得人骨头缝里都在发颤。
走廊两侧的灯光昏暗发黄,每走一步,脚步声都在空旷的楼道里回荡,听得人心惊肉跳。
“值班室在最里面,”李主管停下脚步,指了指前方一扇小门,“没事不要出来。天亮我会来接你。”
说完,他转身就走,没有丝毫留恋,仿佛这里是一处碰不得的死地。
我独自走进值班室。
房间很小,一张破旧的桌子,一把椅子,桌上放着一盏老式油灯,灯火微弱却稳定,火苗始终保持着一个高度,明明灭灭,映得整个屋子光影摇晃。
这就是守则里说的长明灯。
我坐在椅子上,心跳得飞快,手心全是冷汗。
时间一分一秒煎熬着。
十一点五十九分。
我按照规则,起身将停尸间和殡仪馆大门一一锁死,将两把钥匙紧紧揣进内衣口袋,紧贴着胸口。
回到值班室,我刚坐下,墙上那台老旧的挂钟,突然发出一声沉闷、嘶哑的声响——
当——
午夜十二点,到了。
就在钟声落下的刹那,外面的走廊里,突然传来了脚步声。
很慢,很重,一步一步,踩在地板上,发出“咚……咚……咚……”的声响。
我浑身瞬间僵住,血液仿佛都停止了流动。
整个殡仪馆,除了我,根本不可能有第二个人!
脚步声从远到近,缓缓朝着值班室的方向走来,每一声,都像踩在我的心脏上。
我死死攥着拳头,屏住呼吸,大脑里疯狂闪过那几条规则——
不可对视,不可回应,不可开门。
脚步声在值班室门口停下。
空气死寂。
几秒钟后,一只干枯、冰冷的手指,开始轻轻敲击门板。
笃,笃,笃。
一下,又一下,节奏缓慢,却带着一种令人毛骨悚然的坚持。
紧接着,一个模糊、沙哑、分不清男女的声音,从门缝里渗进来,幽幽地、一遍一遍地喊:
“开门……我冷……让我进去暖和一下……”
“开门啊……我找不到我的东西了……”
我浑身冷汗淋漓,衣服早已湿透,贴在背上冰凉刺骨。
我死死盯着自己的脚尖,不敢抬头,不敢看门缝,更不敢发出任何声音。
规则写得清清楚楚——不可搭话,不可靠近。
我不知道开门会发生什么,但我能确定,那绝对不是活人。
不知过了多久,敲门声停了。
脚步声再次响起,缓缓远去,最终消失在走廊尽头。
我依旧不敢动,保持着同一个姿势,直到浑身发麻。
直到确认外面彻底没有声音,我才猛地松了一口气,整个人像被抽走了所有力气,瘫软在椅子上,大口大口地喘着粗气,心脏狂跳不止,几乎要冲破胸膛。
桌上的长明灯,灯火微微晃动了一下。
我看着那盏灯,后背阵阵发凉。
原来那些规则,根本不是什么无理要求。
原来这座殡仪馆,真的藏着吃人的东西。
而我为了救命钱,亲手把自己送进了这场必须用命去遵守规则的地狱。
今夜,才刚刚开始。
4. 凌晨三点钟声敲响后,禁止照镜子、窗户玻璃、不锈钢扶手、金属台面等一切反光物体,直至钟声完全停止。
5. 停尸间冰柜指示灯频繁闪烁或发出持续异响时,严禁上前查看、触碰开关,原地不动,静待声响消失。
6. 禁止在殡仪馆内任何地方说“我不怕这世上没有鬼假的”之类的话语,不可对遗体不敬、不可随意议论死者。
7. 清晨六点整准时**,早一分钟不得离岗,晚一分钟不可停留,离开时不可带走馆内任何一件物品。
8. 值班室的长明灯必须彻夜保持点燃,若灯火变暗,不可用打火机、火柴引燃,静静等待即可。
我捏着纸条,心里发慌:“主管,这……这是为什么?”
李主管抬眼,那双浑浊的眼睛死死盯着我,眼神里没有同情,只有一种近乎麻木的冷漠:“你是来赚钱的,不是来问问题的。想拿钱,就照做;不想,现在就走。”
他顿了顿,一字一句补充:
“一旦进来,不到六点,绝不能私自离开。”
我看着他冰冷的眼神,再想到医院里奄奄一息的父亲,咬牙点头:“我做。”
十一点半,李主管带我走进殡仪馆。
门一关上,外界的一切声音瞬间被隔绝,只剩下死一般的寂静。空气里弥漫着消毒水、檀香和一丝若有若无的腐朽气息,温度比外面低了至少十几度,冷得人骨头缝里都在发颤。
走廊两侧的灯光昏暗发黄,每走一步,脚步声都在空旷的楼道里回荡,听得人心惊肉跳。
“值班室在最里面,”李主管停下脚步,指了指前方一扇小门,“没事不要出来。天亮我会来接你。”
说完,他转身就走,没有丝毫留恋,仿佛这里是一处碰不得的死地。
我独自走进值班室。
房间很小,一张破旧的桌子,一把椅子,桌上放着一盏老式油灯,灯火微弱却稳定,火苗始终保持着一个高度,明明灭灭,映得整个屋子光影摇晃。
这就是守则里说的长明灯。
我坐在椅子上,心跳得飞快,手心全是冷汗。
时间一分一秒煎熬着。
十一点五十九分。
我按照规则,起身将停尸间和殡仪馆大门一一锁死,将两把钥匙紧紧揣进内衣口袋,紧贴着胸口。
回到值班室,我刚坐下,墙上那台老旧的挂钟,突然发出一声沉闷、嘶哑的声响——
当——
午夜十二点,到了。
就在钟声落下的刹那,外面的走廊里,突然传来了脚步声。
很慢,很重,一步一步,踩在地板上,发出“咚……咚……咚……”的声响。
我浑身瞬间僵住,血液仿佛都停止了流动。
整个殡仪馆,除了我,根本不可能有第二个人!
脚步声从远到近,缓缓朝着值班室的方向走来,每一声,都像踩在我的心脏上。
我死死攥着拳头,屏住呼吸,大脑里疯狂闪过那几条规则——
不可对视,不可回应,不可开门。
脚步声在值班室门口停下。
空气死寂。
几秒钟后,一只干枯、冰冷的手指,开始轻轻敲击门板。
笃,笃,笃。
一下,又一下,节奏缓慢,却带着一种令人毛骨悚然的坚持。
紧接着,一个模糊、沙哑、分不清男女的声音,从门缝里渗进来,幽幽地、一遍一遍地喊:
“开门……我冷……让我进去暖和一下……”
“开门啊……我找不到我的东西了……”
我浑身冷汗淋漓,衣服早已湿透,贴在背上冰凉刺骨。
我死死盯着自己的脚尖,不敢抬头,不敢看门缝,更不敢发出任何声音。
规则写得清清楚楚——不可搭话,不可靠近。
我不知道开门会发生什么,但我能确定,那绝对不是活人。
不知过了多久,敲门声停了。
脚步声再次响起,缓缓远去,最终消失在走廊尽头。
我依旧不敢动,保持着同一个姿势,直到浑身发麻。
直到确认外面彻底没有声音,我才猛地松了一口气,整个人像被抽走了所有力气,瘫软在椅子上,大口大口地喘着粗气,心脏狂跳不止,几乎要冲破胸膛。
桌上的长明灯,灯火微微晃动了一下。
我看着那盏灯,后背阵阵发凉。
原来那些规则,根本不是什么无理要求。
原来这座殡仪馆,真的藏着吃人的东西。
而我为了救命钱,亲手把自己送进了这场必须用命去遵守规则的地狱。
今夜,才刚刚开始。
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