第3章

想，头开始裂开般地疼。只有母亲那双泪眼，和周晴在旁边附和的声音：“哥，签了吧，都是为了嫂子好。”
日记的这一页空白处，是林晚的笔迹，用红色水性笔写的，像血：
“他签时，不知道背面附加页写着‘允许使用试验性替代疗法’。”
每个字都写得很慢，很重，最后一笔几乎戳破了纸。
我猛地合上日记，像被烫到一样把它扔在地上。它摊开着，躺在灰尘里。那张复印纸飘了出来。我盯着它，盯着“周沉”那两个字。那是我，又不是我。那是被利用、被蒙蔽、在不知情的情况下，亲手递出刀子的一只手。
照片就是在这时，从日记本摊开的夹层里滑出来的。
很小，很模糊，像是从某个监控视频里截屏打印的。像素粗糙，光线昏暗。但足以看清：那是我的卧室。深夜。我躺在床上，被子盖到胸口，睡得很沉。床边，站着两个人。母亲手里拿着一张纸，微微俯身。周晴侧坐在床沿，一只手，正抓着我的右手手腕，引着我的手指，往母亲手里的那张纸上按去。
我的呼吸停了。全身的血液好像瞬间冻住，然后逆流冲上头顶。耳朵里是巨大的、空洞的回响。我看着照片里那个毫无知觉的“我”，看着母亲平静甚至可以说慈祥的侧脸，看着周晴专注的、近乎冷酷的侧影。
我不是共犯。
我是工具。
被她们在深夜，像摆弄一个提线木偶一样，按下了那个可能**我妻子的印章。
4 阁楼下的窃语
阁楼里没有窗，唯一的灯泡光线昏黄，把我和那些日记的影子拉长，扭曲地投在倾斜的屋顶和堆满杂物的角落里。空气不流通，灰尘和旧物的霉味沉淀下来，吸进肺里是粘滞的。我就那么坐着，背抵着钢琴冰凉的木板，手里捏着那张**的照片，指关节因为用力而泛出青白色。时间失去了意义，可能过去了一小时，也可能只是一个漫长到令人窒息的一瞬。
然后，声音穿透了厚重的寂静和我的耳鸣，钻了进来。
是楼下。
极轻、极轻的脚步声。不是平常走路那种，是刻意放轻了力道，鞋底小心蹭过地板瓷砖的声音。不止一个人。接着，是压低了的、气音般的说话声，被距离和楼板过滤得含混不清，但音色我能分辨——是母亲和周晴。
我全身的肌肉瞬间绷紧，连脚趾都蜷缩起来。听觉被放大到极致，血液冲撞鼓膜的声音几乎要掩盖掉那危险的窃窃私语。我下意识地屏住呼吸，脖子僵硬地转向阁楼入口那扇低矮的门，仿佛能用视线穿透它。
声音断断续续飘上来。
“……必须……找到……她写的那些东西……”是母亲的声音，压得极低，带着一种焦灼的嘶哑，“不能留……”
“……放心……”周晴的声音更冷静些，但同样压着，“钢琴……凳子……我都检查过……没有……”
短暂的沉默。我的心脏在胸腔里狂跳，撞得肋骨生疼。汗水从额角渗出，滑过太阳穴，冰冷粘腻。
“周沉……”母亲的声音再次响起，更近了，似乎就在楼梯口下方，“最近有点……不对劲……盯紧点……”
“知道。少让他……一个人待着……”
对话停止了。脚步声似乎在楼下徘徊，没有立刻离开，也没有立刻上来。
她们在找日记。她们检查过钢琴和凳子。她们没找到。她们现在，开始怀疑我了。每一个字，都像冰冷的钉子，将日记里那些惊悚的记述，死死地钉进了现实。不是臆想，不是猜测。是真的。那些汤，那些营养粉，那张同意书，那个夜晚**控着按下的手印……都是真的。而她们，此刻就在楼下，像猎人搜寻猎物留下的痕迹一样，搜寻着林晚留下的真相，并且，已经把警惕的目光投向了我。
寒意从尾椎骨炸开，瞬间蔓延到四肢百骸。我低下头，看着散落在地上的黑色日记本，看着那张恐怖的复印纸和照片。不能留在这里。我必须把它们藏起来，或者带走。可我能藏到哪儿？带走？怎么避开楼下那两双警惕的眼睛？
我咬紧牙关，试图控制住身体的颤抖，伸出手，想把地上的日记本拢起来。手指碰到冰凉的封皮，却软得没有力气。
就在这时