大秦：朕在虚幻之城一统全球

闹市惊魂------------------------------------------，是另一个世界。，整个人像被一记闷棍打在后脑——不是晕，而是瞬间被塞进了太多的信息，多到他的大脑根本来不及处理。他的视线像一只受惊的飞鸟，在天地之间扑棱着翅膀，不知道该落在哪里。？，一条宽阔的黑色道路向左右延伸开去，看不到尽头。路面不是泥巴的，不是石板的，而是一种粗糙的、灰黑色的材料，上面画着白色的线条——直线、虚线、箭头、菱形、斑马纹——像是某种他看不懂的符咒，密密麻麻地铺满了整个地面。，那些铁壳车在疾驰。不是一辆。不是十辆。是成百上千辆。它们在没有马匹牵引的情况下自己奔跑，速度之快——比他见过的任何战车都快，比草原上受惊的野马都快。它们按照某种看不见的秩序在道路上穿梭、变道、鸣笛，前灯是白色的，尾灯是红色的，彼此之间只隔着一个拳头的距离，但没有一辆撞上另一辆。，看着那些铁壳车，瞳孔像受惊的马一样张开。他的指甲不自觉地掐进了掌心，留下了四道浅浅的月牙印。，顶端嵌着三盏圆灯——从上到下依次是红、黄、绿。红灯亮起时，所有的车都停下来，像被一只看不见的大手按住了；绿灯亮起时，它们又同时起动，像一群被放出栅栏的野兽，轰然前冲；黄灯闪烁时，有的车加速冲过，有的车缓缓停下——那是一种他完全看不懂的、复杂的、却又井然有序的信号系统。，没有人奔跑，没有人避让，所有人都像在走一条固定的、重复了千百遍的路径。他们的脚步不快不慢，目光不偏不倚，有些人耳朵里塞着白色的小东西，脸上没有表情，嘴里却偶尔翕动，像是在自言自语。有些人低头看着手里发光的方块，手指在上面划来划去，眼睛一刻也不离开那小小的屏幕。。嬴政抬起头，仰到脖子发酸还没有看到顶。他的颈椎发出细微的“咔嗒”声，那是太久没有做过这个动作了。建筑的外墙是玻璃做的——不，不是他认识的那种玻璃，那种透明的、脆弱的、一碰就碎的玻璃。这种玻璃厚得像砖，蓝得像凝固的水，在阳光下反射出刺目的光，把整个天空都切成了一块一块的碎片。，他数到三十几层就数不清了。那些密密麻麻的窗户像蜂巢一样排列着，有些亮着灯，有些暗着，有些窗帘半掩。他眯起眼睛，隐约能看到那些窗户后面有人影在移动——小小的、模糊的、像蚂蚁一样的人影。他想起自己的咸阳宫，最高的殿也不过三层楼高，站在上面就能俯瞰整个咸阳城。，他站在地面，仰望着别人脚底。。挂在建筑物的外墙上，有些是方形的，有些是长条形的，有些甚至扭曲着缠绕在整栋楼的拐角处。屏幕上的人会动——一个女人在笑，露出一排洁白的牙齿，她的睫毛又长又翘，嘴唇涂着艳丽的红色；然后画面一转，出来一个男人在说话，他的声音从某个看不见的地方传出来，浑厚得像铜钟；然后又是那个女人在吃东西，她在吃一种红色的、圆形的、咬一口会流出汁液的东西。。久到他的眼睛开始发酸，视网膜上留下了屏幕残影，他才意识到那些人不是活人站在屏幕后面——他们是“拍”进去的。怎么拍进去的？他不知道。就像他不知道那些铁壳车为什么能自己跑，不知道那些高楼是怎么垒到几十层还不塌的，不知道那个红绿灯凭什么让所有的车听它的。。。到处都是声音。那些声音从四面八方涌来，没有方向，没有间隙，像一张密不透风的网把他罩在中间。
汽车的引擎声——不同的声音，有的低沉像牛吼，有的尖锐像鸟叫，有的带着一种震动胸腔的低频嗡鸣。雨刷器的刮擦声——嘎吱嘎吱，一下接一下，像有什么东西在玻璃上爬行。行人的说话声——混杂在一起，像一锅沸腾的粥，他偶尔能捕捉到一两个字，但大部分只是模糊的音节碎片。
远处工地的打桩声——咚！咚！咚！每一下都像砸在他的心脏上，震得他的肋骨都在微微发颤。天空中飞过的那只铁鸟的轰鸣声——比之前在病房窗边听到的更近了，低沉的发动机声从云层里滚下来，像一头巨大的野兽在头顶盘旋，翅膀的阴影从地面上一掠而过。
公交车的报站声——“前方到站，建设路口。”一个女人的声音，字正腔圆，每一个音节都咬得精确无误，像刻出来的。她说完一遍，又说一遍英文——他听不懂，那些音节扭曲得不像任何语言，但他后来知道那是这个时代“万国来朝”的证明之一。
****从一个行人的口袋里钻出来——“亲爱的，你慢慢飞——”一个尖锐的电子旋律，带着重低音的鼓点。他不知道“亲爱的”是谁，不知道“慢慢飞”是什么意思，不知道那个旋律为什么会从一个人的口袋里自己响起来——但那个旋律像一只虫子钻进了他的脑子里，怎么甩都甩不掉，在耳蜗深处反复回响。
嬴政在台阶上站了足足五分钟。不是不想动。是不敢动。他的身体像被钉在了那里，两脚生根，从脚趾一直长到地底下。他的小腿肌肉紧绷着，脚趾在鞋里蜷曲，抓着鞋底，像在抓住最后一块不会移动的陆地。
人来人往，络绎不绝。有人侧目看他一眼——一个长发散乱、穿着古装、面色苍白的男人站在医院门口，像一尊被遗弃的雕塑。那人看了一眼，移开目光，走了。有人完全无视他——像他是一棵长在路边的树，不值得多看一眼。有人拉着孩子绕开他走——“妈妈，那个叔叔是演员吗？别乱看，快走，别看那种人。”
他的深衣在这些人中间像一件戏服，他的长发像一顶假发，他的存在本身像一场无人观看的演出。他就是一座行走的废墟，一座从两千年前搬过来的、落满灰尘的废墟。
嬴政的手从深衣袖子里伸出来，垂在身侧。手指微微弯曲，像在抓住什么——但什么也没有。
他迈下了台阶。
不是故意的。他的身体是先于意识动的。他的脚带着他走下了台阶，走过人行道旁的盲道，走上了那条黑色的道路。他不是要闯红灯——他根本不知道红灯是什么概念。他只是想走到对面去，想到那些高楼下面去，想离那些铁壳车近一些——他想看清这个世界，哪怕它会吓死他。
他站在了马路中间。
双黄线的正上方。
前后左右都是车。
一辆出租车从他身边呼啸而过，带起的风把他的衣摆掀起来，像一面黑色的旗帜在空中猛烈地翻卷了两下，“啪”地一声拍打在他的小腿上。他的深衣下摆被气流卷起又落下，露出了里面那条不搭调的运动裤。他的鼻子里灌进了柴油的味道——浓烈的、刺鼻的、像燃烧不完全的木炭的味道。还有轮胎摩擦地面的焦味，还有一股说不清道不明的、混合了尾气和灰尘的热浪。
“嘀——嘀——嘀——”
一辆黑色的轿车在他身前半臂远的地方急刹车。轮胎摩擦地面发出刺耳的尖叫——那种声音像有人用指甲在黑板上刮，尖锐到让他下意识地闭了一下眼睛，耳朵里嗡地响了一下。他闻到了刹车片烧焦的味道——焦糊的、像布条在火上烤过。
车头几乎贴着他的膝盖。
车窗摇下来，一个中年男人探出头。他的脸从正常肤色涨成了猪肝色，额角的青筋都暴了出来，太阳穴处的血管在皮肤下面突突地跳。他的手还握在方向盘上，指节泛白。
“***不要命了？！”他的声音从喉咙最深处撕扯出来，带着愤怒、恐惧和后怕。
嬴政转过头，看着那个司机。
他的视线慢慢从那颗涨红的脑袋上移开，移到那辆车上——黑色的铁壳，流线型的车身，引擎盖上有一条凸起的棱线。前灯像两只凸出的青蛙眼睛，镀铬的进气格栅像一张咧开的嘴。他能闻到那辆车发热的金属味——热的铁，像刚出炉的铁器。他能看到引擎盖上方的热浪在空气里扭曲，像透明的火焰在跳动。
“汝在教朕做事？”他的声音从喉咙里滚出来，低沉、缓慢、带着一种不容置疑的重量。像一块石头扔进水里，溅起的水花不大，但沉得很深。
司机愣了一下。他的眼睛在嬴政脸上扫了一遍——长发垂落遮住了半边脸，深衣的领口竖着，皮肤白得不正常，像从没见过阳光。那双眼睛是黑色的，但黑得深不见底，像两口古井。
“***。”司机把这几个字从牙缝里挤出来，猛打方向盘绕过他。车尾喷出一股白色的雾气——那是冬天排气**的水蒸气，但嬴政不知道——扬长而去。那团白雾在空气中慢慢散开，带着一股甜腻的防冻液味道。
嬴政还站在路中间。
他低下头看自己的脚。白色的运动鞋——大了两码的那双，鞋带系得很松，鞋舌歪到了一边。灰色的沥青路面上有一道白色的箭头，指着前方，箭头上面有一小块深色的印记，不知道是什么液体干涸后留下的。
他抬头，对面的红绿灯是红色的。那个红色的圆形灯亮着，像一只不眨眼的眼睛，冷冷地盯着他。
他不知道那是什么意思。
后面的车开始鸣笛了。先是第一辆——短促的一声“嘀”，像试探。然后是第二辆——长鸣的“嘀——”声音拉得很长，中间还夹着一声模糊的脏话从摇下的车窗里飘出来。第三辆、**辆、第五辆——十几辆车同时按喇叭，整条路像一锅沸腾的粥，气泡从锅底翻涌上来，咕嘟咕嘟地炸开。
喇叭声此起彼伏。有高有低，有长有短，有单声有双声。有的像愤怒的吼叫，有的像不耐烦的催促，有的像惊恐的示警。交织成一片混乱的交响乐，在两侧高楼的墙壁之间来回反射，形成了一层又一层的回声。
有人从车窗探出头来：“走不走啊？！不走别挡道！”那是一个年轻女人的声音，尖锐得像一根针。她化着浓妆，眉毛画得又高又细，嘴唇是紫色的。
有人拍着方向盘骂骂咧咧，嘴里的句子他听不懂——太快了，太碎了，夹杂着方言和俚语。但语气里的愤怒不需要翻译。那种愤怒是普世的，在任何时代、任何地方都一样——当你的路被人挡住的时候，你就会愤怒。
有一个年轻妈妈牵着女儿匆匆走过斑马线。小女孩大约五六岁，扎着两条细细的辫子，辫梢系着粉色的蝴蝶结。她穿着一件白色的外套，外套上印着一只**兔子。她走到斑马线中间的时候，回头看了一眼嬴政。
她看见了。
她看到那个穿着黑色古装、长发散乱、面色苍白的男人站在路中间，低着头，身体微微前倾，像一棵被风吹弯的树，也像一个正在寻找方向的盲人。他的双手垂在身侧，手指微微张开，像在等待什么落进掌心。
“妈妈，那个叔叔在哭吗？”小女孩拉了拉妈**手，声音不大，带着孩子特有的那种清脆和好奇。
风把这句话吹进了嬴政的耳朵里。
他哭了吗？他不知道自己哭没哭。他的眼眶是干的，没有泪水，没有红，没有任何**的痕迹。但那种痛楚从胸口蔓延到喉咙，从喉咙蔓延到眼眶，然后堵在那里——像一块石头卡在食道里，既咽不下去也吐不出来。又像有人在他的胸腔里点了一把火，火苗**他的肋骨，烧得他喘不过气。
他只是觉得。
这个世界的一切——那些铁壳车、那些高楼、那些屏幕、那个灯、那些声音、那些人——它们像一堵墙。
一堵透明的墙。
他可以看见墙那边的一切，听得见墙那边的声音，甚至能闻到墙那边的气味。但他穿不过去。他的手伸过去，会被弹回来。他的脚迈过去，会踩到虚空。他的声音传过去，会被反弹成回音。
他是透明的。他是空气。他是在这个世界里不存在的人。
“先生！先生！往这边走！”
一个声音从路边传来，穿透了那片混乱的鸣笛声和叫骂声。尖锐的、直接的、带着方向性的——像一支箭直直地射过来，穿过了那些噪音频段的缝隙，精确地落进了他的耳朵里。
嬴政转头。
那个年轻警员——李明——站在路边的人行道上。他的手举过头顶在用力地挥舞，手掌展开，手指张开，像一面信号旗。他另一只手指着不远处的斑马线，手指伸得很直，像一把标尺。
“绿灯还有十秒！快过来！”
绿灯。十秒。过来。
嬴政不理解这三个短句组合在一起的全部含义，但他读懂了李明脸上的表情。
急切——眉头紧锁，眼睛瞪大，额头有了浅浅的竖纹。
焦急——嘴唇紧抿，下颌微微前伸，喉结上下滚动了一下。
还有一丝他看不懂的东西。
那是一种他已经很久很久没有在别人脸上读到过的东西。
不是敬畏，不是臣服，不是讨好，不是恐惧。
是善意。纯粹的、不掺杂任何目的性的、只是因为“你不该站在马路中间”而产生的善意。
他迈开步子。他的鞋底在柏油路面上发出“啪嗒啪嗒”的声音——大两码的运动鞋在脚后跟处拍打着，一下接一下，像有人在用手掌拍他的脚跟。他的深衣下摆在腿间摆动，像黑色的波浪。
他走向路边，走向那个声音来的方向。
身后的红绿灯变了颜色。他回头看了一眼——红灯变成了绿灯，绿灯变成了红灯？不，他不确定。但那些车又动了。它们轰隆隆地驶过，尾灯拖出一道道红色的光线。
他踏上人行道的那一刻，人行道的路缘石硌了一下他的脚底——那是一块凸起的条形地砖，专门给盲人用的，但他不知道。他踉跄了一下，膝盖弯了一下，又撑住了。
他的脚下还是那双大了两码的白鞋。鞋底有一层薄薄的灰，是刚从医院走出来的痕迹。
他的视线从自己的鞋尖上移开，抬起，落在那个年轻警员的身上。
李明站在他面前，比他要矮半个头，但肩膀比他宽。他的制服是藏青色的，胸口别着一个银色的徽章，左臂上缝着一块布贴，写着“**”两个字。他的右手还按在腰间的对讲机上，左手垂在身侧，手指微微弯曲——那是随时准备行动的姿态。
李明也在看他。目光里有职业性的审视——从头到脚，从深衣到运动鞋，从长发到面无表情。有无奈——那种“摊上事了”的无奈，但不是嫌弃。还有一丝——只是一丝——困惑。
一个穿着先秦深衣、留着长发、自称皇帝的人，置身于二十一世纪的城市中心，站在车流中不动，不知道红绿灯是什么。这不是一个“正常人”会有的状态。
“先生，”李明开口了，声音不算严厉，但带着一种权威性的平稳，“你叫什么名字？”
站在路边，站在阳光下，站在人群里，站在他听不懂的语言和看不懂的符号中。
嬴政用那双黑色的、深不见底的眼睛看着李明。
“朕乃嬴政。”
没有犹豫。没有闪烁。没有“也许我在做梦”的自我怀疑。
“大秦始皇帝，嬴政。”
就像在说“今天天气不错”一样平静。
李明张了张嘴，没接上话。他的笔在指尖转了一圈，又不转了。
“好。”他说，“嬴先生。咱们先别在马路边上说了。前面就是***，跟我走一趟，登个记，行吗？”
“去何处？”
“建设路***。不远，就在前面那条街。”李明伸手指了指前方，手指的方向是一栋灰白色的三层小楼，门口停着几辆蓝白相间的铁壳车——和刚才在路上跑的那些不一样，车顶上多了一个扁平的、红蓝色的灯。
嬴政看了那栋楼一眼，又看了李明一眼。
然后他迈开了步子。
不是李明带着他走的。是他自己走的。
他走在了李明的左侧——那是他当年在咸阳宫中，带刀侍卫站的位置。他不知道这个习惯从哪里来，下意识就这么走了。
李明侧头看了他一眼，没有说话，也没有纠正。
两个人就这样并排走着。一个穿制服，一个穿深衣。一个短头发，一个长头发。一个手里拿着记录本，一个垂着手。
路过的行人又回头看了一眼——这次不是因为嬴政，而是因为他们俩走在一起的画面太奇怪了。像两个时代的人并肩而行，中间隔了两千两百年。
但他们不知道。
两千两百年，有时候只是一步的距离。
建设路***的牌子在阳光下泛着金属的光泽。玻璃门半敞着，从里面漏出一丝白色的灯光和一个模糊的声音——“欢迎光临”还是别的什么，听不太清。
嬴政迈上了台阶。
这是他这个时代的第二站。
第一站是医院。第二站是***。
第三站在哪里？他还不知道。
（未完待续）