我租的房子，每天凌晨三点自动缩小一平米，...

晚适合画画。”
第二天：
“3月13日。我好像听错了？昨晚凌晨，我听到墙壁在响。可能是老鼠吧。这栋楼有点旧了。”
第三天：
“3月14日。不可能。我今天量了房间，小了整整一平米。衣柜往前移了二十厘米。我确定我没有动过它。我给房东打电话，他没接。我发了微信，他说：‘别量尺寸，住一个月就好了。’这是什么意思？”
我翻到后面，字迹越来越潦草，有些地方甚至是被泪水洇湿的，模糊一片。
“3月18日。四天了。从7.2到3.8。我几乎不能转身了。墙壁上的纹路，我画画的时候画过一模一样的。那是人体血管的分布图。这栋房子的墙壁里，到底有什么？”
“3月21日。我半夜醒来看见墙上有人脸。一个女人，嘴巴一张一合，好像在说什么。我听不清。我也害怕听清。”
“3月24日。今天中午，我试着逃出去。我跑到楼下，打了车，去火车站。我买了一张去外地的票，坐在候车室等车。但我低头一看，车票上面的地址写的是‘302室’。我疯了。我把它撕掉，重新买了一张。拿到手，还是‘302室’。我跑到售票窗口，让售票员帮我打出来，她打出来的票，上面写着‘302室’。”
“3月26日。今天是最后一次出门。我去了***。**说没有这个地址，城南根本没有这栋楼。他们查了户籍系统，查了房产登记，都没有。我急了，拉着他们到现场。到了地方，那栋楼还在，但**说：‘这栋楼是废弃的，没有人住。’我说我住在三楼，302室，但三楼根本没有门，只有一堵墙。”
日记从这里断了一页，被撕掉了。
下一页是：
“3月29日。它要吃我们。我终于明白了。不是墙，是活的。它用空间把我们困住，然后慢慢吃掉我们的记忆，我们的存在感，最后是我们的**。今天我照镜子，发现我没有影子了。不是消失了，是它独立了。我的影子从墙上站起来，走到墙壁边，融了进去。它在和房子握手。”
最后一页：
“4月2日。别睡。别睡。它要来了。它在我耳边说话，说它很饿，说我是个很好的食物。我把这些