第1章

老天爷这玩笑开的有点大------------------------------------------——出家。，而是被红尘裹挟着快喘不过来气了。三十二岁，被他睡过的女人能坐满三桌，还有两个站着的倒酒的。她们爱他什么他说不清楚，但他知道自己腻了。清晨从陌生卧室醒来要先花三秒辨认枕边人是谁。"施主，出家要先剃度。"，手里的剃刀在烛光下泛着冷光。林阿福跪在**上，脖子后面已经能感觉到刀刃的凉意。"等一下。"。他绕到了林阿福正面，盯着他的脸看了五秒。"林阿福？""大师认识我？"。他把剃刀收回去，从袖子里摸出另一把刀。不是剃刀。刀刃更短、更厚，像阉猪用的那种。"施主既入佛门，当断六根。剃度剃的是头发——"大师把第二把刀放在林阿福面前的案上，"但你不一样。你靠什么祸害人的，就割什么。"——头可断，血可流，**子不可丢。他从来没想过有一天会有人把他的玩笑当真，还配了刀。，又看了看大师的眼睛。大师的眼眶红了。不是慈悲的红，是那种被压了十几年的恨意终于找到一个出口的红。"净尘师太，"大师说这三个字的时候喉结滚了一下，"她到现在还在后山闭关。十七年了。你给她说过一句话——姑娘你耳垂长得真好——她就再也没下过山。""耳垂"完全没有记忆。这恰恰说明问题——他撩过的女人太多了，多到他自己都记不住。"大师，"林阿福站起来，"我觉得我还可以再考虑考虑——"
大师往前迈了一步。
林阿福转身就跑。
禅房的门是朝外开的，他拉门的功夫大师的刀已经到了背后的僧袍。林阿福往前一扑，袍子被刀刃划了一道口子，人从门缝里滚了出去。一只鞋飞在门槛上。
他在走廊上爬起来，光着一只脚往前跑。大师在后面追，步伐不快但每一步都稳——不像追杀，像在做一个拖了十七年终于可以完成的手术。
走廊尽头是大雄宝殿。林阿福冲进去的时候仰头看到了那尊三米高的**铜像。烛光在铜面上流淌，佛面半明半暗。
他回头看了一下。大师的身影已经堵住了殿门口。
"施主，不疼的。"大师跨过门槛，声音很轻。
林阿福往后退。脚后跟磕在**边沿上，光着的那只脚在青石板上打滑。他踉跄了一下，身体往侧边倒，额头正对着铜像的底座——
铛。
铜和头骨的碰撞声在大殿里回荡了整整两秒。
林阿福最后感知到的东西不是疼，是凉。铜的凉从额骨渗进来，然后是地板，然后是黑暗。
然后什么都没有了。
* * *
林浪醒来的第一个动作不是睁眼。
是他的右手，被某种比意识更快的本能驱动着，直接往裤*里摸。
空的。
手指在那片空荡荡的布料上停了两秒。脑子还没接上线，手又摸了一遍——还是没有。
眼睛猛地睁开。
头顶是一根熏黑的房梁。借着窗缝透进来的月光能看见木纹里嵌着陈年的灰。空气里混着汗馊味、脚臭味和艾草烧过的焦苦气。七八个人的呼吸声在黑暗中此起彼伏，有人打鼾，有人磨牙，有人翻了个身骂了句"****别磨牙了"然后继续打鼾。
通铺。
林浪撑起上半身，被子滑到腰上。不是他认识的任何一张床，不是他认识的任何一个房间。身边的人穿着灰扑扑的粗布短衣，头发乱糟糟扎着。他低头看自己——一样的粗布短衣，领口磨得发白。
又低头看了一眼裤*。
第三次确认。还是空的。
他掐了一下****，疼得龇牙但没出声。不是梦。
脑子里有一团不属于他的东西在往外涌——一个瘦削少年站在朱漆大门前被胖太监捏着脸检查牙齿，像挑牲口；跪在青石板上擦地，膝盖跪出血印；被尖腻的声音骂"没**的东西"；然后是昨晚——被几个老太监折腾到半夜，劈柴挑水，脚下一滑摔在井台边上，后脑勺磕在石阶上。
然后就是现在。
林浪——身体的原主也叫林浪。前世三十二年的林阿福，此刻困在一具十六七岁、没有**子的小太监身体里。同名同姓，老天爷连名字都没给他换。
他的嘴角往上翘了一下。弧度很难看，眼底没有笑意。但他确实笑了。
"你还没死啊。"
右边传来的声音。不高，像半夜被吵醒的人压着嗓子骂人，但语气底下有一种东西——不是骂人，更像松了口气。
林浪转过头。
通铺最靠墙的位置缩着一个瘦得像竹竿的小太监，年纪瞧着比这具身体还小，可能十五都不到。脸小眼大，下巴尖得能戳人。一双眼睛在月光里亮得不太对劲——不是感动，是那种在宫里待久了磨出来的警觉。
"你昨晚摔那一下我以为你过去了，"小太监把被子往上拉了拉，"结果还能醒，命够硬。"
林浪没接话。嘴里有血腥味，后脑勺一阵阵地跳着疼。他忍着疼多看了这人一眼——对方缩在被子里，语气不耐烦，眼神却在他身上多停了一瞬才翻走。
"你叫什么？"
小太监从被子里露出眼睛，像看傻子。
"小豆子。你摔傻啦？"
"摔得不轻。"
小豆子哼了一声，翻身平躺，盯着房梁。安静了两秒，他又开口了，声音比刚才轻了一些："你能醒是你的造化。明天该干活还得干活。"
"谢了。"
小豆子没应，翻了个身背对他。但他翻过去之后肩膀的弧度不太对——不像睡姿，像在确认背后这个人还喘着气。
林浪重新躺回去，后脑勺挨着硬枕头。对面墙上有个用炭灰画的歪歪扭扭的圆圈，不知道是哪个无聊的小太监画的，瞧着像个饼，又像个太阳。他盯着那个圈，脑子里的账本开始翻了。
前世林阿福是靠什么活到三十二岁的？不是什么高深学问。就是对人的直觉——尤其女人。一句话说出来几分真假，眼神飘半寸是心虚还是动心，嘴角收的弧度是满意还是客气，他不用想，看就懂了。三十二年的情场经验把他堆成了能在任何社交场上找到最短路径的人。
好色是刻在他骨子里的东西。前世因为这个吃过亏——被女人利用过，被兄弟截过胡，最狼狈时兜里只剩两百块在网吧**。他改不掉，也不想改。这就是他活着的味道。
但那是前世。
现在他连男人都不算。有欲无器。
他躺着把这些念头摁下去。不能想，想了会疯。先搞清楚自己在哪儿、周围谁说了算、干什么能活——活下来是第一优先。
走廊外传来布鞋底蹭石板的声音，沙沙的。林浪侧过头，从门板的缝隙里看到一个纤细的影子一闪而过，裙摆扫过门槛。一缕脂粉香从门缝漏进来。
身体比脑子快。他本能地辨认出来了——年轻，可能是宫女，走路轻，不是干粗活的就是在偷溜——
然后他的手又往裤*方向动了半寸。
自己按住了。
在这个身体里，那个伴随了他大半辈子的冲动还在，神经回路完好，习惯性地启动——然后撞上了一堵空白的墙。
他把手收回来压在身下。
胸口下面某个位置像被掏走了一块，有东西往上涌，涌到嗓子眼又被他咽了回去。前世好色归好色，至少他是完整的。现在连犯错的本钱都没了。
就在这时候，脑子里浮出了一个东西。
那东西自己浮上来的。像闭着眼也能感知到面前有光源——一个数字，后面跟着某种规则感的提示。他不认识这个系统，但他知道它存在。
残身恢复值：0。
林浪怔了一下。他想去抓那个念头，越用力越模糊，像用手指捞水里的月亮。念头自己散了，留下一个说不清楚的烙印——好像只要他控制住某种东西，这个数字就会动。
控制什么？
他没来得及深想。通铺里那个磨牙的又开始嘎吱嘎吱，被骂"***"的那个翻了个身嘟囔了句梦话。在脚臭味和磨牙声中间，任何胡思乱想都撑不过三秒。
他睁着眼等天亮。
窗缝那头的月光从银白变成灰白。远处传来钟声——闷的，不是寺庙那种清亮悠远的钟，是皇宫里沉厚的、带着权力的闷响。紧接着是脚步声，不再是偷偷摸摸的沙沙声，而是有序的、急促的、带有明确方向感的——宫里醒了。
身边的小豆子第一个翻身坐起来，动作快得不像是刚从梦里***的。他看了眼还在躺着的林浪，抬脚隔着被子踢了他一下。比踢别人轻。
"别装死了，起来。今天管事的要来点卯，迟到扣你半个月月例。"
林浪睁开眼。
小豆子已经跳下通铺，从铺板下拖出一个破木盆，回头扔了一句："你的盆在铺底下自己摸。井在院子里左拐第三棵槐树边上。动作快点，去晚了水是浑的。"
林浪坐起来。后脑勺还疼，嘴里血腥味还在。他把衣领拢了拢，脚伸到铺底下勾出一个同样破的木盆，站起来。
腿发软。不止是摔的后遗症——这具身体本身就弱，瘦，骨架小，摸上去肋骨的轮廓一根一根的。
他抱着木盆跨过还在打鼾的不知名小太监，推开吱呀作响的木门。
外面是窄长的回廊，两边是大通铺房，中间露天院子。天没亮透，灰蓝色的晨光里能看到三棵槐树，其中一棵底下已经围了四五个拎着木盆的小太监，推推搡搡地抢着打水。
再远一点，越过层层灰瓦屋顶和飞檐，一座大殿的灯火还没熄。不是正殿——正殿在更远更高的方向，隐约能看到一片金**灯笼光，密密麻麻的，像黑暗里烧着的蜂巢。
那里有女人。有权力的味道。
林浪抱着木盆站在回廊的阴影里。风吹过来，带着井水的凉意和槐树的气味。
小豆子拎着半盆水从井边挤出来了，经过时胳膊肘撞了他一下。水从盆边溅出来，淋了林浪半只脚。
鞋是破的。脚趾从破洞里露出来，被冷水一激，本能地蜷了一下。
"你站那儿发什么愣！快点！"小豆子头也不回。
林浪低头看着湿透的鞋面，蜷起来的脚趾慢慢松开。
他吸了口带着井水凉意和槐树气息的空气，抱紧木盆，朝井边走去了。