我来了，旧秩序就得让位

**------------------------------------------“看见了，那就是你的命。”，把**翻过来。，剩下的那只眼睛半睁着，浑浊，灰败，映着铅灰色的天。破皮甲上结着黑褐色的血痂，腰间的钱袋被撕开，里面滚出三枚铜币——还不够在镇上酒馆买一碗最次的麦酒。，在袖子上擦了擦，揣进怀里。然后他解下**腰间的短刀，掂了掂，刀刃上缺了三道口子。“还能用。”，语气和在山里捡到一截能烧的枯枝没什么两样。，脚像钉在地上。。不是镇东头王奶奶寿终正寝、盖着白布被抬出去的那种，而是横死在烂泥里、被乌鸦啄过、被雨水泡胀、连一张裹尸的草席都没有的那种。，指节扭曲，指甲缝里全是泥。。。。“走。”老猎户把短刀别在腰间，站起身来，朝林子深处扬了扬下巴，“陷阱还在前面。就……就这么放着？”林野的声音有点发紧。“放着。”
“不埋？”
“不埋。”
老猎户没回头。他的背影佝偻，肩上搭着两张兽皮，走起路来右脚有点跛，是去年冬天在冰面上摔的，一直没养好。
“山里每走三步就有一个死人，”老猎户的声音被风刮过来，像在说一件再寻常不过的事，“埋不过来。乌鸦要吃饭，虫子要吃饭，你埋了，就是跟它们抢食。”
林野又看了一眼那具**。
那人的靴子少了一只，露出青灰色的脚掌，脚趾头被咬掉了两根，伤口参差，是死后被啃的。
他活着的时候，应该也像自己一样，天不亮就进山，布陷阱，碰运气，拿命换几枚铜币。
然后死了。
然后连一双完整的靴子都没留下。
林野不知道自己在想什么。
他只知道胸口里有个什么东西，被攥紧了。
两人往林子深处走。积雪没过脚踝，踩上去咯吱咯吱响。松枝被压弯了腰，偶尔扑簌簌落下一团雪，砸在肩上。太阳藏在云层后头，分不清是上午还是下午。
老猎户在林子里走，像走在自己家的院子里。哪里有个坑，哪里有条沟，哪棵树上的松鼠窝去年掏过了今年又有了，他都记得清清楚楚。
但他从来没教过林野认路。
“你自己看，”他总是这么说，“我不可能跟你一辈子。”
林野也就真的自己看。
他记住了松针发黄的那棵树，树下有獾子洞。记住了那条半干不干的溪，溪边有野葱。
他还记住了刚才那具**的位置。
往回走的时候，他故意绕开了。
不想再看见。
但那个画面一直在脑子里。
吃饭的时候在，走路的时候在，闭眼的时候更清晰——那只少了两根脚趾的青灰色的脚，像一根刺，扎在他十三岁的骨头缝里。
走了一个多时辰，到了第一处陷阱。
空的。
陷阱底部的落叶堆得好好的，没有挣扎的痕迹。老猎户蹲在坑边看了一眼，没说话，起身往下一个走。
第二个也空了。
第三个还是空的。
老猎户的眉头皱了起来。他蹲下身，用手指拨开陷阱边缘的雪，摸了摸地面，又凑近闻了闻。
“有人来过了。”
“什么？”
“有人来过了。”老猎户站起来，目光往林子深处扫了一圈，浑浊的老眼里闪过一丝林野从没见过的警觉，“脚印被雪盖了大半，但气味还在。是铁锈和火油——不是山里人。”
“是冒险者？”
“嗯。”老猎户转身往回走，脚步比来时快了很多，“不看了，走。”
“剩下的陷阱——”
“不要了。”
老猎户没有解释。他只是加快了步伐，右手不自觉地摸向腰间那把刚捡来的短刀。
林野跟在后面，几乎要小跑才能跟上。他想问为什么有人来过就要走、陷阱为什么不要了，但老猎户的后背像一堵沉默的墙，把所有问题都挡了回来。
他们沉默地往回走。
路过那片烂泥地的时候，林野没忍住，往路边看了一眼。
**还在。
但好像被动过了。
他不敢细看，低着头快步走过。
走出老远，他才开口：“那些冒险者，抢了我们的陷阱？”
老猎户没回头，声音闷闷的：“这山里，没有‘我们的’。”
“可那是我们挖的——”
“你挖的坑，别人踩了，就是别人的。”老猎户终于停下来，转过身，那双浑浊的眼睛直直地看着林野，“你记住——这世上没有东西是你的，也没有东西该是你的。你能吃到的，是运气。吃不到的，是命。”
林野张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
风从山脊上灌下来，贴着地面刮，把浮雪卷起来，打在脸上像细沙。
他突然觉得很冷。
不是身上的冷。
是骨头里的。
快到镇子的时候，天已经擦黑了。各家的烟囱冒着细细的烟，空气里隐约有煮麦粥的气味。有几个女人在井边打水，木桶碰撞的声音，隔着老远都能听见。
镇口那棵老槐树的枝丫光秃秃的，像一只伸向天空的枯手。
树下聚着人。
十几个，或许二十个。他们站得很密，却没有人说话。
那种沉默，比山里的风声还让人心慌。
老猎户的脚步慢了下来。
林野跟在他身后，从人缝里往里看。
他看见一只脚。
青灰色，少了两根脚趾头。
和他上午在林子里看见的那只，一模一样。
然后他看见了更多——残破的皮甲、腰间被割断的绳索、断剑的剑柄上还刻着一个歪歪扭扭的“王”字。
老猎户拨开人群，站在最前面，低头看着地上的东西，看了很久。
“谁搬回来的？”
人群里有人低声应了一句：“王家小子。他进山拾柴，认出了**的剑。”
沉默。
老猎户没有说话。他蹲下身，伸出手，把那双睁着的眼睛合上了。动作很轻，和上午翻口袋捡钱的时候，判若两人。
“明天，找几个人，去镇子后面的山坡上挖个坑。”他站起来，声音很平静，“他家没人了，我们送送他。”
没有人应声，但也没有人走。
林野站在人群最外围，看着那具被从烂泥里捡回来的**，看着那把缺了口的断剑，看着剑柄上那个刻得歪歪扭扭的“王”字。
他想起上午，老猎户说：“这就是你的命。”
他忽然很想问——
凭什么？
凭什么有些人，活着的时候只能在山里设陷阱、捡垃圾、死在烂泥里没人收尸？
这些话，他没有问出口。
因为他知道老猎户不会回答。
就像昨天他问“我们不是人吗”，老猎户也没有回答。
这个问题，没有人能替他回答。
火塘里的火快灭了，只剩几截烧得通红的炭，明明灭灭地闪着。
林野躺在干草铺上，盯着房梁。
一根老榆木，两头架在泥墙上，被烟熏得发黑。
他看了十三年，每一道纹路都记得。
但今天再看，觉得那根梁子歪了。
或者是房子歪了。
或者是别的什么歪了。
他闭上眼睛。
那只青灰色的脚，少了三根脚趾。
他猛地睁开眼。
没有脚。只有房梁。
歪的。
第二天清晨，天还没亮透，林野就被冻醒了。干草铺的缝隙里灌进来的冷风，像刀子一样往骨头缝里钻。
老猎户已经在灶台前忙活了。火光映着他的脸，沟壑纵横，像干裂的河床。
“吃饭。”
一碗稀得能照见人影的麦粥，一块硬得像石头的黑麦饼。
林野端起碗，一口一口地喝。粥很烫，烫得喉咙发疼，但他还是喝得很快。
因为这是活下去的味道。
喝完粥，他站起来，从墙上取下那把豁了口的柴刀。
刀刃上映出他的脸。
十三岁，瘦，黑，眼睛太亮。
他把柴刀别在腰间，紧了紧腰绳，推开门。
外面是灰蒙蒙的天，和吃人的山。