我，只想活下去
腐烂与稻草------------------------------------------，以为自己到了***。——腐烂的、潮湿的、像是肉和木头和**物混在一起发酵了几百年的味道——不是医院的味道，不是消毒水的味道，而是死亡的味道。但***是冷的，而这里是湿热的。湿热像一只巨大的舌头，从四面八方**着他的皮肤，让他浑身发黏。他的衣服湿透了，贴在身上，像是第二层皮肤。空气里有种黏稠的感觉，像是有什么东西在空气中缓慢地流动。，脸贴着冰冷的石板。石板上有纹理，粗糙得像砂纸，缝隙里渗着暗红色的东西——干涸的血，或者别的什么体液。他的鼻子离地面只有几厘米，那股腐烂的味道就是从石板缝里钻出来的，浓烈得像一堵墙。他屏住呼吸，但那味道还是往鼻子里钻，像是有什么东西在他的鼻腔里筑巢。他感觉到自己的胃在翻涌，一股酸液涌上喉咙，他咽了回去。，但身体不听使唤。不是像前世那样因为虚弱而无法动弹，而是因为——这具身体不是他的。他的意识告诉手臂“抬起来”，手臂迟疑了两秒，然后像一台生锈的机器一样缓慢地抬了起来。他低头看着那只手，瞳孔猛地收缩。。，但至少是成年人的手，骨节分明，指甲整齐。眼前这双手更瘦，瘦到骨头从皮肤下面凸出来，像是一层薄纸包着一把枯枝。指甲发黑，有的断了，有的裂了，指甲缝里塞满了黑色的污垢。手背上全是针眼和烫伤的疤痕，新旧叠加，密密麻麻，像是一张被反复涂改的草稿纸。皮肤是蜡**的，不是晒黑的那种黄，而是像是被什么东西从内部浸染过的、不健康的、病态的**。有些地方的皮肤已经裂开了，露出下面暗红色的嫩肉，但没有流血——血已经流干了。。颧骨高耸，脸颊凹陷，皮肤粗糙得像砂纸。嘴唇干裂，有血痂。头发又长又脏，打成了结，像一团被丢弃的拖把。他的手指摸到耳朵——耳垂上有一个豁口，像是被什么东西割过的。摸到脖子——脖子上有勒痕，像是被绳子勒过的，勒痕发紫，有的地方破了皮，结了黑色的血痂。摸到锁骨——锁骨下面有一道很长的疤，从肩膀一直延伸到胸口，像是被什么利器划过的。疤痕凸起，呈暗红色，摸上去像是一条干涸的河床。。不是通过长相判断的，而是通过骨骼的大小和皮肤的质感。十七岁。一具残破的、营养不良的、***过的十七岁的身体。这不是他的身体。这是另一个人的身体。一个比他前世更接近死亡的身体。“又一个醒了的。”，像两块砂纸互相摩擦。林舟猛地抬头，动作太猛，脖子发出“咔”的一声脆响，疼得他龇了龇牙。一个四十来岁的男人站在他面前，穿着一件破烂的麻布衣，说是“衣”，其实就是一块打了无数补丁的布，用草绳系在腰间。补丁是用不同颜色的布缝的——黑的、灰的、暗红的——有的补丁上还有补丁，像是穿了几十年。衣服的下摆已经烂成了布条，垂在他膝盖附近，随着他的动作轻轻晃动。。锁骨突出，像是两把刀架在肩膀上。肋骨根根可数，一条一条地从皮肤下面凸出来，像是洗衣板。腹部凹陷，像是有什么东西把他的内脏都吃空了，只剩下一个空壳。他的眼眶深陷，眼球浑浊，眼白上布满了血丝，眼珠像两颗没有光泽的玻璃珠。他的嘴唇干裂，有白色的皮屑，牙齿发黄，有的已经掉了，留下黑洞洞的缺口。，不是他的脏，而是他的眼神。那种眼神像是一潭死水，没有愤怒，没有悲伤，没有恐惧，甚至连绝望都没有。那是一种“已经死了一半”的空洞。不是平静，平静至少还有波澜，而他的眼神里什么都没有——像是被什么东西掏空了，只剩下一个空荡荡的壳。他的眼睛看着林舟，但又像是在看着虚空，看着一个很远很远的地方。。前世在肿瘤科的病房里，那些被医生宣判了**、又被家属放弃的病人，他们的眼睛里就是这种眼神。不是怕死，而是“死了也没关系”。他们的眼睛像两面镜子，映不出任何东西。“这……是哪儿？”林舟问。他的声音嘶哑得不像自己的，像是声带上糊了一层砂纸，每说一个字都要用力把声带撕开。“天衍宗，药奴房。”男人面无表情地说。
天衍宗。药奴房。这两个词像两记重锤砸在林舟的脑子里。他当然知道这两个词是什么意思——前世他看了几百本网文小说，穿越、修仙、宗门、药奴——这些概念他闭上眼睛都能倒背如流。但他从来没想过，自己会成为药奴。在他的想象中，如果他穿越了，就算不是天灵根、不是重生者，至少也应该是个普通人家的孩子，有饭吃、有衣穿、有改变命运的机会。
药奴。连人都算不上，是“耗材”。是炼丹炉里的一味药。
“你高烧三天，”男人继续说，语气平淡得像在播天气预报，“我们都以为你要死了。死了也好，死了就不用遭罪了。”
林舟撑着手臂坐起来。手臂在发抖，手掌按在石板上的时候，能感觉到石板上的刻痕——那些刻痕不是天然的，是被人用指甲刻的。他低头看了看，石板上刻着几行字：“王二狗，天衍宗三年，死。李小花，天衍宗一年，死。赵铁柱，天衍宗五年，死。”每一个名字后面都有一个“死”字，有的笔画很深，像是刻字的人用了很大的力气；有的很浅，像是刻到一半就没力气了。这些名字像是墓碑，没有碑文，没有墓志铭，只有一个名字和一个“死”字。
他环顾四周。
这是一间大约二十平米的石室，没有窗户，只有一个铁门。铁门是黑色的，生锈了，门缝里塞着稻草——大概是用来挡风的，但没什么用，风还是从门缝里灌进来，冷飕飕的。石壁是粗糙的花岗岩，表面有凿痕，像是被人用镐头一下一下凿出来的。缝隙里渗着暗红色的液体——不知道是水还是血。有些地方长了青苔，青苔是黑色的，不是绿色的。
地上铺着发霉的稻草，稻草已经腐烂了，踩上去软塌塌的，散发出一股酸臭的味道。稻草上或躺或坐着十几个人，或者说，十几具“还没死透的**”。所有人的衣服都是破烂的麻布，所有人的身体都是瘦骨嶙峋的，所有人的眼神都是一样的——空洞的、麻木的、像是已经死了一半。他们的皮肤上布满了伤疤和淤青，有的在流血，有的已经结痂，有的感染化脓，散发出腐臭的味道。有人躺在那里一动不动，不知道是睡着了还是死了；有人蜷缩在角落里，抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，眼睛睁着但不看任何东西；有人在低声说话，声音很小，像是在念经。
角落里蜷缩着一个少年，看起来只有十四五岁。他的两条腿从膝盖以下没了，伤口用烧焦的布条缠着，布条已经发黑，上面有白色的东西在蠕动——蛆虫。他的脸色白得像纸，嘴唇干裂，呼吸急促而微弱。他在发烧，而且已经烧了很久。他的断腿处散发出一种甜腻的腐臭味，和石室里的其他味道混在一起，形成一种让人反胃的恶臭。他的身边放着一个破碗，碗里是空的，碗沿上有干涸的药渍。
“他怎么伤的？”林舟问，声音在发抖。
男人看了一眼那个少年，语气平淡得像在说今天天气不错：“上次炼丹缺一味‘胫骨粉’，少主说要新鲜的，就把他两条小腿锯了。”
林舟的血冷了。不是比喻，是真的冷了。他能感觉到血液从四肢末端往回缩，从手指、从脚趾、从每一寸暴露在空气中的皮肤——缩到心脏里，缩到一个安全的地方。那是恐惧，纯粹的、原始的、动物级别的恐惧。他的身体在发抖，不是冷，是怕。他的牙齿在打颤，他的胃在痉挛，他的汗毛竖了起来。他想起了前世在化疗病房里，那些被抽骨髓的病人。他们的眼神和这个少年一样——空洞的、麻木的、像是在等待一个永远不会来的奇迹。
他想告诉自己这是梦。他在心里默念：这是梦，这是梦，你很快就会醒来，你会看到白色的天花板，听到心电监护仪的滴声，闻到消毒水的味道。但石板的冰冷透过裤子传到他的膝盖上，腐烂的味道灌进他的鼻腔里，那个少年断腿处的蛆虫在他眼前蠕动——这些太真实了。蛆虫在伤口里钻来钻去，有的掉在稻草上，有的爬到了少年的肚子上。少年的肚子在起伏，他还活着。他的嘴唇在翕动，像是在喊“娘”。
这不是梦。这是另一个世界。一个更残酷的世界。
“药奴是干什么的？”他问，声音低得像在自言自语。
男人看了他一眼，眼神里多了一丝困惑。“给修士试药、炼丹、当耗材。运气好的，活个三五年；运气不好的，下次炼丹就被扔进炉子里了。”
林舟闭上了眼睛。
他的脑子里在飞速运转。穿越了。没有系统提示音，没有金手指大礼包，没有储物戒指里的神兵利器，没有老爷爷在意识海里等着他。什么都没有。只有一具快要散架的病秧子身体，和一个连饭都吃不饱的身份——药奴。
不对。他有一件事。他有前世的记忆。二十六年的记忆，十二年的学校教育，四年的大学教育，两年的职场经验，两年的病房经历。那些记忆里有数学、物理、化学、编程、项目管理、人情世故——以及最重要的，面对死亡的经验。他还活着。他前世在化疗病房里学会了忍耐，学会了在疼痛中保持清醒，学会了在绝望中寻找希望。那些东西不是系统给的，是他用两年的痛苦换来的。
“你叫什么名字？”林舟睁开眼睛，问那个男人。
“吴老四。”
“吴老四，这里……谁是管事的？”
吴老四用下巴指了指铁门：“外面有修士看着。但真正管我们的是少主柳青鹤，天衍宗宗主的独子。他要什么，我们就得给什么。不给，就是死。”
林舟记住了这个名字。柳青鹤。他在心里默默念了三遍，像前世在病房里默数心跳一样。不是因为恨，而是因为需要记住。在这个世界里，信息和记忆就是他唯一的武器。
他转头看向角落里那个断腿的少年。少年的嘴唇在翕动，像是在喊“娘”。他的声音很小，像是从很远很远的地方传来的。他的眼睛半睁着，瞳孔涣散，看不到任何东西。
林舟站起来。膝盖在发抖，腿在发软，但他站起来了。他的腿像两根快要折断的树枝，撑着身体的重量，每一步都像是踩在刀刃上。他一步一步走到少年身边，蹲下来。
少年的眼睛半睁着，瞳孔涣散，像是看不到任何东西。他的嘴唇上有干涸的血痂，呼吸很弱，胸膛的起伏几乎看不出来。
“你叫什么？”林舟问。
少年的眼珠动了一下，慢慢聚焦在林舟脸上。嘴唇哆嗦了两下，发出一个几乎听不到的声音：“小……石头。”
“小石头，你多大了？”
“……十五。”
十五岁。林舟二十六岁。但在这个世界，在这个石室里，年龄没有意义。他们都是药奴，都是随时会被消耗掉的物品。十五岁和六十岁没有区别——都活不了多久。
林舟从怀里掏出一个东西。一个小小的布包，粗麻布缝的，针脚歪歪扭扭，像是闭着眼睛缝的。这是他醒来时就发现在身上的。他不知道是谁放的，也许是这具身体原来的主人，也许是某个死去的药奴留下的遗物。布包里装着几块发黑的干粮，硬得像石头，表面长了一层绿毛。他用手把绿毛搓掉，把干粮递给小石头。
小石头的手在发抖。不是因为害怕，而是因为太久没有力气了。他的手指像鸡爪一样蜷缩着，费了好大的劲才抓住那块干粮。他把干粮塞进嘴里，嚼了两下，咽了下去。干粮太硬了，他的喉咙在吞咽时发出“咕咚”一声，像是有什么东西被强行塞进了食道。他的眼泪突然就掉下来了。无声无息的，顺着脏兮兮的脸颊往下流，在灰尘中冲出两条白印。
“谢……谢谢。”
“别谢我，”林舟说，“我只是……不想看到你死。”
他说这话的时候，心里在说另一句话：我只是不想看到有人在我面前死掉，而我什么都做不了。前世他什么都做不了。他只能躺在病床上，听着隔壁床的老头**，听着母亲在走廊里哭，听着父亲深夜的沉默。他什么都做不了。
今生，他不想再做不了。
天衍宗。药奴房。这两个词像两记重锤砸在林舟的脑子里。他当然知道这两个词是什么意思——前世他看了几百本网文小说，穿越、修仙、宗门、药奴——这些概念他闭上眼睛都能倒背如流。但他从来没想过，自己会成为药奴。在他的想象中，如果他穿越了，就算不是天灵根、不是重生者，至少也应该是个普通人家的孩子，有饭吃、有衣穿、有改变命运的机会。
药奴。连人都算不上，是“耗材”。是炼丹炉里的一味药。
“你高烧三天，”男人继续说，语气平淡得像在播天气预报，“我们都以为你要死了。死了也好，死了就不用遭罪了。”
林舟撑着手臂坐起来。手臂在发抖，手掌按在石板上的时候，能感觉到石板上的刻痕——那些刻痕不是天然的，是被人用指甲刻的。他低头看了看，石板上刻着几行字：“王二狗，天衍宗三年，死。李小花，天衍宗一年，死。赵铁柱，天衍宗五年，死。”每一个名字后面都有一个“死”字，有的笔画很深，像是刻字的人用了很大的力气；有的很浅，像是刻到一半就没力气了。这些名字像是墓碑，没有碑文，没有墓志铭，只有一个名字和一个“死”字。
他环顾四周。
这是一间大约二十平米的石室，没有窗户，只有一个铁门。铁门是黑色的，生锈了，门缝里塞着稻草——大概是用来挡风的，但没什么用，风还是从门缝里灌进来，冷飕飕的。石壁是粗糙的花岗岩，表面有凿痕，像是被人用镐头一下一下凿出来的。缝隙里渗着暗红色的液体——不知道是水还是血。有些地方长了青苔，青苔是黑色的，不是绿色的。
地上铺着发霉的稻草，稻草已经腐烂了，踩上去软塌塌的，散发出一股酸臭的味道。稻草上或躺或坐着十几个人，或者说，十几具“还没死透的**”。所有人的衣服都是破烂的麻布，所有人的身体都是瘦骨嶙峋的，所有人的眼神都是一样的——空洞的、麻木的、像是已经死了一半。他们的皮肤上布满了伤疤和淤青，有的在流血，有的已经结痂，有的感染化脓，散发出腐臭的味道。有人躺在那里一动不动，不知道是睡着了还是死了；有人蜷缩在角落里，抱着膝盖，下巴搁在膝盖上，眼睛睁着但不看任何东西；有人在低声说话，声音很小，像是在念经。
角落里蜷缩着一个少年，看起来只有十四五岁。他的两条腿从膝盖以下没了，伤口用烧焦的布条缠着，布条已经发黑，上面有白色的东西在蠕动——蛆虫。他的脸色白得像纸，嘴唇干裂，呼吸急促而微弱。他在发烧，而且已经烧了很久。他的断腿处散发出一种甜腻的腐臭味，和石室里的其他味道混在一起，形成一种让人反胃的恶臭。他的身边放着一个破碗，碗里是空的，碗沿上有干涸的药渍。
“他怎么伤的？”林舟问，声音在发抖。
男人看了一眼那个少年，语气平淡得像在说今天天气不错：“上次炼丹缺一味‘胫骨粉’，少主说要新鲜的，就把他两条小腿锯了。”
林舟的血冷了。不是比喻，是真的冷了。他能感觉到血液从四肢末端往回缩，从手指、从脚趾、从每一寸暴露在空气中的皮肤——缩到心脏里，缩到一个安全的地方。那是恐惧，纯粹的、原始的、动物级别的恐惧。他的身体在发抖，不是冷，是怕。他的牙齿在打颤，他的胃在痉挛，他的汗毛竖了起来。他想起了前世在化疗病房里，那些被抽骨髓的病人。他们的眼神和这个少年一样——空洞的、麻木的、像是在等待一个永远不会来的奇迹。
他想告诉自己这是梦。他在心里默念：这是梦，这是梦，你很快就会醒来，你会看到白色的天花板，听到心电监护仪的滴声，闻到消毒水的味道。但石板的冰冷透过裤子传到他的膝盖上，腐烂的味道灌进他的鼻腔里，那个少年断腿处的蛆虫在他眼前蠕动——这些太真实了。蛆虫在伤口里钻来钻去，有的掉在稻草上，有的爬到了少年的肚子上。少年的肚子在起伏，他还活着。他的嘴唇在翕动，像是在喊“娘”。
这不是梦。这是另一个世界。一个更残酷的世界。
“药奴是干什么的？”他问，声音低得像在自言自语。
男人看了他一眼，眼神里多了一丝困惑。“给修士试药、炼丹、当耗材。运气好的，活个三五年；运气不好的，下次炼丹就被扔进炉子里了。”
林舟闭上了眼睛。
他的脑子里在飞速运转。穿越了。没有系统提示音，没有金手指大礼包，没有储物戒指里的神兵利器，没有老爷爷在意识海里等着他。什么都没有。只有一具快要散架的病秧子身体，和一个连饭都吃不饱的身份——药奴。
不对。他有一件事。他有前世的记忆。二十六年的记忆，十二年的学校教育，四年的大学教育，两年的职场经验，两年的病房经历。那些记忆里有数学、物理、化学、编程、项目管理、人情世故——以及最重要的，面对死亡的经验。他还活着。他前世在化疗病房里学会了忍耐，学会了在疼痛中保持清醒，学会了在绝望中寻找希望。那些东西不是系统给的，是他用两年的痛苦换来的。
“你叫什么名字？”林舟睁开眼睛，问那个男人。
“吴老四。”
“吴老四，这里……谁是管事的？”
吴老四用下巴指了指铁门：“外面有修士看着。但真正管我们的是少主柳青鹤，天衍宗宗主的独子。他要什么，我们就得给什么。不给，就是死。”
林舟记住了这个名字。柳青鹤。他在心里默默念了三遍，像前世在病房里默数心跳一样。不是因为恨，而是因为需要记住。在这个世界里，信息和记忆就是他唯一的武器。
他转头看向角落里那个断腿的少年。少年的嘴唇在翕动，像是在喊“娘”。他的声音很小，像是从很远很远的地方传来的。他的眼睛半睁着，瞳孔涣散，看不到任何东西。
林舟站起来。膝盖在发抖，腿在发软，但他站起来了。他的腿像两根快要折断的树枝，撑着身体的重量，每一步都像是踩在刀刃上。他一步一步走到少年身边，蹲下来。
少年的眼睛半睁着，瞳孔涣散，像是看不到任何东西。他的嘴唇上有干涸的血痂，呼吸很弱，胸膛的起伏几乎看不出来。
“你叫什么？”林舟问。
少年的眼珠动了一下，慢慢聚焦在林舟脸上。嘴唇哆嗦了两下，发出一个几乎听不到的声音：“小……石头。”
“小石头，你多大了？”
“……十五。”
十五岁。林舟二十六岁。但在这个世界，在这个石室里，年龄没有意义。他们都是药奴，都是随时会被消耗掉的物品。十五岁和六十岁没有区别——都活不了多久。
林舟从怀里掏出一个东西。一个小小的布包，粗麻布缝的，针脚歪歪扭扭，像是闭着眼睛缝的。这是他醒来时就发现在身上的。他不知道是谁放的，也许是这具身体原来的主人，也许是某个死去的药奴留下的遗物。布包里装着几块发黑的干粮，硬得像石头，表面长了一层绿毛。他用手把绿毛搓掉，把干粮递给小石头。
小石头的手在发抖。不是因为害怕，而是因为太久没有力气了。他的手指像鸡爪一样蜷缩着，费了好大的劲才抓住那块干粮。他把干粮塞进嘴里，嚼了两下，咽了下去。干粮太硬了，他的喉咙在吞咽时发出“咕咚”一声，像是有什么东西被强行塞进了食道。他的眼泪突然就掉下来了。无声无息的，顺着脏兮兮的脸颊往下流，在灰尘中冲出两条白印。
“谢……谢谢。”
“别谢我，”林舟说，“我只是……不想看到你死。”
他说这话的时候，心里在说另一句话：我只是不想看到有人在我面前死掉，而我什么都做不了。前世他什么都做不了。他只能躺在病床上，听着隔壁床的老头**，听着母亲在走廊里哭，听着父亲深夜的沉默。他什么都做不了。
今生，他不想再做不了。