开局替弟联姻，我见神武圣哭什么
江边拜师------------------------------------------，老周领着陈平穿过码头区。，只剩最后一抹暗红色的光压在天边。，烟囱不再冒黑烟，只有偶尔几缕残烟从船舷飘出来，像灰色的雾。，脊背佝偻着，脚步拖沓，一天的苦力榨干了他们所有的力气。，麻绳还扛在肩上，绳子的一端拖在地上，扫过碎石路面发出沙沙的声响。，只是闷头走路。，包袱挎在肩上，手指无意识地摩挲着铁指环。，穿过堆场，穿过一排低矮的工棚，穿过一条堆满破旧渔网和烂船板的窄巷，来到江边一个偏僻角落。。，几条长凳，桌面上满是磕碰的痕迹，长凳腿用铁丝绑了又绑。，热气腾腾，锅里的水翻滚着，白雾在暮色中弥漫。，看上去六十来岁，头发花白，穿一件打满补丁的灰布棉袄。，腰板却挺得笔直——不是刻意的挺，是骨子里的东西，像一根老树桩，枯了也不倒。。，右手抹馅，手指一捏一攥，一个馄饨就成型了，动作利落得像机器。
他的双手十指骨节粗大，指缝间有厚厚的老茧，那是常年练拳留下的痕迹。
包馄饨的动作却异常灵巧，粗大的手指捏着薄薄的馄饨皮，一点也不显得笨拙。
老周叫了一声“江伯”。
老汉抬头扫过来一眼。
只一眼，陈平就感觉心头一凛——那双眼睛浑浊中偶尔闪过锐利，像老刀出鞘时的寒光，转瞬即逝。
他穿越后第一次感到被看透。
江伯的目光在他身上停了片刻，从他站姿的倾斜度、肩膀的高低、呼吸的深浅，一路扫过去。
然后落在他的左手食指上。
“这指环你哪来的？”
江伯放下手里的馄饨皮，声音沙哑但中气十足。
他的手指在围裙上蹭了蹭，沾着的面粉蹭掉了一些。
老周连忙上前一步，把肩上的麻绳卸下来靠在桌边。
“江伯，这是陈平，陈大****。”
“大江三个月前走了，时疫。”
江伯的手停在半空。
老周又转向陈平。
“这位江伯，当年镇上‘镇远武馆’的馆主。”
“你手上那指环，是他收徒弟的信物。”
陈平从怀中取出养父的信，双手递过去。
信纸被体温捂得温热，折痕处已经起了毛边。
江伯接过，就着煤油灯的光看了一遍。
锅里的馄饨翻滚着，水声成了唯一的声响。
煤油灯的火苗被江风吹得晃来晃去，在他的脸上投下跳动的阴影。
半晌，他开口。
“大江是我的记名弟子。”
声音比刚才更沙哑了一些。
“那年镇远武馆还在，他扛活之余来学拳。”
“根基一般，底子薄，年纪也大了，但人老实肯吃苦。”
“每天下了工就来，从不缺课。”
“我教了他《混元劲》的入门，他那份是抄本，不全。”
他从锅里捞出一碗馄饨，汤清，馄饨皮薄馅大，撒上葱花虾皮，端到陈平面前。
碗是粗瓷的，边沿磕了一个小口，但洗得干干净净。
“吃吧，不收钱。”
陈平接过馄饨碗。
他确实饿了。
中午啃了半个冷馒头，下午扛了二十袋铁矿砂，肚子里早就空了。
馄饨入口，皮薄滑润，馅是猪肉白菜的，鲜香滚烫。
他狼吞虎咽，吃得额角冒汗。
江伯坐在对面，没有吃，只是打量着他。
那目光从他的站姿、手型、呼吸节奏，一一扫过去。
看他怎么端碗，怎么拿筷子，怎么吞咽，脖子上的喉结怎么滚动，肩膀在吞咽时怎么微微耸起。
陈平被看得有些不自在，放下碗，嘴角还沾着一片虾皮。
江伯问：“你练过站桩？”
陈平说没有。
他想了想，又补充道：“今天在码头跟人动手，无意中用了一招。”
江伯让他站起来做几个动作。
陈平照做，下蹲、转腰、出拳。
动作粗糙，没有任何章法。
下蹲时腰塌了，转腰时肩膀太紧，出拳时劲只到肘就断了。
他自己能感觉到别扭，但说不清哪里不对。
江伯的眼睛却亮了。
“底子不错。”
他拄着拐杖站起来。
拐杖是根老藤木，手握的地方磨得油亮。
“虽没系统练过，但筋骨是块料。”
“大江把你基础打得扎实——他当年练得最好的就是混元桩。”
他顿了顿，用拐杖点着地面让陈平重新蹲下。
拐杖头敲在泥地上，发出笃笃的闷响。
“腰塌了。”
“劲从地起，过膝、过胯、过脊，节节贯穿。”
“重来。”
陈平调整姿势。
江伯用拐杖敲他的腰，拐杖头抵在后腰上，往里一顶。
“腰要松，不是塌。”
“松了劲才能上来。”
敲他的膝，拐杖点着膝窝。
“膝不过脚尖，过了劲就断了。”
敲他的肩，力道不轻不重。
“肩要沉，不是缩。”
“沉下去，劲才能从脊背上来。”
每敲一处，陈平就调整一处。
反复七八次后，额头渗出了汗，不是累的，是专注的。
他终于找到了那个“劲从地起”的感觉——一股微弱的力从脚底升起，沿腿、膝、胯、腰、脊，节节上行。
虽然只持续了几息就散了，但那种感觉清清楚楚。
不是肌肉的力量，是一种贯穿感，像有一根线把全身串了起来。
江伯眼中闪过欣慰。
那欣慰一闪而过，随即被正色取代。
“每晚收摊后，你来这儿，我教你些基本功。”
“也算全了和大江的师徒缘分。”
陈平当即跪下叩头。
膝盖落在泥地上，额头碰下去，砰的一声。
江伯扶起他，枯瘦的手很有力，手指箍在他小臂上，像一道铁箍。
“先别叫师父。”
“等你练出明劲，再说。”
他的声音恢复了那种沙哑的平淡，但握着陈平小臂的手没有立刻松开。
老周在一旁咧嘴笑了，**手，眼角挤出深深的褶子。
陈平问江伯腿怎么瘸的。
话一出口，他就看到江伯脸色一暗。
那张布满皱纹的脸像被乌云遮住了，连煤油灯的光都照不亮。
江伯没有回答，坐回板凳上，拿起一张馄饨皮，继续包馄饨。
手指还是那么稳，但动作慢了半拍。
老周把陈平拉到一边。
馄饨摊的角落里，江风把锅里的热气吹得歪歪斜斜。
老周压低声音，嘴几乎贴到陈平耳朵上。
“别问，是仇家。”
陈平追问是谁。
老周摇头不肯说，只是反复叮嘱“以后别提这事”。
他的眼神躲闪着，下意识往江伯那边瞥了一眼。
陈平心中记下——江伯的仇家，也许就是养父师门的仇家。
远处，江伯坐在馄饨摊前，锅里的热气模糊了他的身影。
暮色已经完全沉下来，煤油灯的光只照亮了他周围一小圈。
他包馄饨的手一直没有停，腰板依旧挺得笔直。
陈平看着那个背影，忽然觉得那挺直的腰板里，有什么东西在撑着——不是骨头，是不甘。
铁指环在手指上微微发烫。
他的双手十指骨节粗大，指缝间有厚厚的老茧，那是常年练拳留下的痕迹。
包馄饨的动作却异常灵巧，粗大的手指捏着薄薄的馄饨皮，一点也不显得笨拙。
老周叫了一声“江伯”。
老汉抬头扫过来一眼。
只一眼，陈平就感觉心头一凛——那双眼睛浑浊中偶尔闪过锐利，像老刀出鞘时的寒光，转瞬即逝。
他穿越后第一次感到被看透。
江伯的目光在他身上停了片刻，从他站姿的倾斜度、肩膀的高低、呼吸的深浅，一路扫过去。
然后落在他的左手食指上。
“这指环你哪来的？”
江伯放下手里的馄饨皮，声音沙哑但中气十足。
他的手指在围裙上蹭了蹭，沾着的面粉蹭掉了一些。
老周连忙上前一步，把肩上的麻绳卸下来靠在桌边。
“江伯，这是陈平，陈大****。”
“大江三个月前走了，时疫。”
江伯的手停在半空。
老周又转向陈平。
“这位江伯，当年镇上‘镇远武馆’的馆主。”
“你手上那指环，是他收徒弟的信物。”
陈平从怀中取出养父的信，双手递过去。
信纸被体温捂得温热，折痕处已经起了毛边。
江伯接过，就着煤油灯的光看了一遍。
锅里的馄饨翻滚着，水声成了唯一的声响。
煤油灯的火苗被江风吹得晃来晃去，在他的脸上投下跳动的阴影。
半晌，他开口。
“大江是我的记名弟子。”
声音比刚才更沙哑了一些。
“那年镇远武馆还在，他扛活之余来学拳。”
“根基一般，底子薄，年纪也大了，但人老实肯吃苦。”
“每天下了工就来，从不缺课。”
“我教了他《混元劲》的入门，他那份是抄本，不全。”
他从锅里捞出一碗馄饨，汤清，馄饨皮薄馅大，撒上葱花虾皮，端到陈平面前。
碗是粗瓷的，边沿磕了一个小口，但洗得干干净净。
“吃吧，不收钱。”
陈平接过馄饨碗。
他确实饿了。
中午啃了半个冷馒头，下午扛了二十袋铁矿砂，肚子里早就空了。
馄饨入口，皮薄滑润，馅是猪肉白菜的，鲜香滚烫。
他狼吞虎咽，吃得额角冒汗。
江伯坐在对面，没有吃，只是打量着他。
那目光从他的站姿、手型、呼吸节奏，一一扫过去。
看他怎么端碗，怎么拿筷子，怎么吞咽，脖子上的喉结怎么滚动，肩膀在吞咽时怎么微微耸起。
陈平被看得有些不自在，放下碗，嘴角还沾着一片虾皮。
江伯问：“你练过站桩？”
陈平说没有。
他想了想，又补充道：“今天在码头跟人动手，无意中用了一招。”
江伯让他站起来做几个动作。
陈平照做，下蹲、转腰、出拳。
动作粗糙，没有任何章法。
下蹲时腰塌了，转腰时肩膀太紧，出拳时劲只到肘就断了。
他自己能感觉到别扭，但说不清哪里不对。
江伯的眼睛却亮了。
“底子不错。”
他拄着拐杖站起来。
拐杖是根老藤木，手握的地方磨得油亮。
“虽没系统练过，但筋骨是块料。”
“大江把你基础打得扎实——他当年练得最好的就是混元桩。”
他顿了顿，用拐杖点着地面让陈平重新蹲下。
拐杖头敲在泥地上，发出笃笃的闷响。
“腰塌了。”
“劲从地起，过膝、过胯、过脊，节节贯穿。”
“重来。”
陈平调整姿势。
江伯用拐杖敲他的腰，拐杖头抵在后腰上，往里一顶。
“腰要松，不是塌。”
“松了劲才能上来。”
敲他的膝，拐杖点着膝窝。
“膝不过脚尖，过了劲就断了。”
敲他的肩，力道不轻不重。
“肩要沉，不是缩。”
“沉下去，劲才能从脊背上来。”
每敲一处，陈平就调整一处。
反复七八次后，额头渗出了汗，不是累的，是专注的。
他终于找到了那个“劲从地起”的感觉——一股微弱的力从脚底升起，沿腿、膝、胯、腰、脊，节节上行。
虽然只持续了几息就散了，但那种感觉清清楚楚。
不是肌肉的力量，是一种贯穿感，像有一根线把全身串了起来。
江伯眼中闪过欣慰。
那欣慰一闪而过，随即被正色取代。
“每晚收摊后，你来这儿，我教你些基本功。”
“也算全了和大江的师徒缘分。”
陈平当即跪下叩头。
膝盖落在泥地上，额头碰下去，砰的一声。
江伯扶起他，枯瘦的手很有力，手指箍在他小臂上，像一道铁箍。
“先别叫师父。”
“等你练出明劲，再说。”
他的声音恢复了那种沙哑的平淡，但握着陈平小臂的手没有立刻松开。
老周在一旁咧嘴笑了，**手，眼角挤出深深的褶子。
陈平问江伯腿怎么瘸的。
话一出口，他就看到江伯脸色一暗。
那张布满皱纹的脸像被乌云遮住了，连煤油灯的光都照不亮。
江伯没有回答，坐回板凳上，拿起一张馄饨皮，继续包馄饨。
手指还是那么稳，但动作慢了半拍。
老周把陈平拉到一边。
馄饨摊的角落里，江风把锅里的热气吹得歪歪斜斜。
老周压低声音，嘴几乎贴到陈平耳朵上。
“别问，是仇家。”
陈平追问是谁。
老周摇头不肯说，只是反复叮嘱“以后别提这事”。
他的眼神躲闪着，下意识往江伯那边瞥了一眼。
陈平心中记下——江伯的仇家，也许就是养父师门的仇家。
远处，江伯坐在馄饨摊前，锅里的热气模糊了他的身影。
暮色已经完全沉下来，煤油灯的光只照亮了他周围一小圈。
他包馄饨的手一直没有停，腰板依旧挺得笔直。
陈平看着那个背影，忽然觉得那挺直的腰板里，有什么东西在撑着——不是骨头，是不甘。
铁指环在手指上微微发烫。