穿书失忆后，我把死对头撩疯了
她从空白中睁眼------------------------------------------ 她从空白中睁眼。，一波一波漫上来，从后脑沿着脊椎往下淌，最后淹没了整片意识。。冷白的光刺入瞳孔，她下意识抬手去挡，指尖触到一片黏腻——血，已经半干了。暗红色的痕迹沾在指腹上，在冷光下像一朵干涸的梅。她盯着那抹血色看了片刻，脑海里什么也没有。没有名字，没有来处，没有为什么在这里的答案。只有一片被掏空之后留下的茫茫的白。。不是纯粹的空白——有一些碎片。模糊的、不连贯的碎片，像被撕碎之后又胡乱拼在一起的纸片。一个穿白大褂的背影。一间堆满文献的实验室。一封邮件，末尾签名是“陆砚辞”，她看到这个名字的瞬间胸腔里涌起一股极熟悉的烦躁——那种每次被他抢**文、每次在学术会议上被他当众质疑数据来源时的烦躁。，但她记得她很讨厌一个叫陆砚辞的人。记得程度还相当严重。。地面冰凉，冷意透过薄薄的衣料刺进掌心。低头看自己——青碧色的衣裙，料子极好，袖口绣着细密的暗纹，针脚精细，是江南最好的绣娘才绣得出来的手艺。她第一反应是这衣裳不方便活动，第二反应是撕掉半幅裙摆。手都摸到裙边了，余光里瞥见对面还有个活人。。从房间的另一端坐了起来。，均匀地铺在他身上。寸头，发质极硬，像被风沙打磨过的北境岩石。眉骨极高，眉尾一道细长的旧疤从眉峰斜飞入鬓，像一道被风化的刀痕。丹凤眼睁开的一瞬，目光已扫完整个空间——速度极快。然后落在她身上。，脑子里没有对应的名字，没有对应的身份，但她的身体做出了一个极微妙的反应——她翻了个白眼。。为什么要翻白眼？她不认识这个人。至少记忆里不认识。但那个动作太自然了，像排练过无数次，像肌肉记忆，像每次看到这张脸时她的身体会先于意识做出的本能反应。。他的眉尾微微动了一下——那道旧疤也跟着动了动——然后他开口，声音沙哑，像被长期沉默磨出来的粗粝：“你刚才翻了个白眼。有吗。”沈棠音下意识否认。“有。你看错了。”
“我没看错。”他的目光从她脸上扫到她微屈的膝弯，又扫到她虚握的拳头，“你的起手式——合气道。你是什么人。”
“想不起来了。”沈棠音站起来，拍了拍裙摆上不存在的灰，懒得跟他解释自己脑子里那些碎片，“你呢。”
“一样。”
“那你凭什么问我。”
他看了她一眼。丹凤眼里有一层薄薄的冰，像北境冬天结了霜的刀刃。沈棠音发现自己在跟他对视的时候心跳有点快，但她把这归结为“讨厌一个人时正常的生理反应”。
“先查清楚这房间。”他收回目光，语气恢复了那种不带感情的冷静，“你查那一侧，我查这一侧。发现异常互相通知。”
“你倒是会指挥人。”她脱口而出，说完自己愣了一下——这句话的语气太自然了，像是在跟一个很熟的人说话。不，不是熟。是习惯。习惯跟他抬杠。
他显然也愣了一下。眉尾那道旧疤微微动了动，但没有反驳。
两人各自检查。沈棠音沿墙走了一圈，用手指敲击墙面。冷光从墙里透出来，照在她手上，把皮肤照得近乎透明。手腕内侧有一道浅疤，已经愈合成淡白色，弧度很温柔，像月牙。她不记得这疤怎么来的，但摸着它的时候，心里涌起一种奇怪的感觉——不是恐惧，是怀念。
“这里。”他的声音从对面传来。
沈棠音走过去。他站在穹顶下方，指节敲了敲一块墙面，回声比其他位置略微空洞。
“空心结构。”她侧耳听了听，“但厚度不浅，人力破不开。”
“如果有工具——”
话没说完，墙壁忽然发出一声轻响。一道暗格从另一侧墙面弹出，里面静静躺着一把**。军用规格，刀身笔直，刃口在冷光下反射出一道细长的白线。刀柄哑光黑，没有任何装饰。
一把。只有一把。
两人同时看向**，又同时看向对方。先拿到的人，就拥有率先**对方的能力。他们同时动了。
沈棠音没有直接扑向**。合气道的要义是以柔克刚，借力打力。她侧身切入他的前进路线，左手虚晃，右掌直取他腕关节——不是杀招，是控制技。他的反应同样精准。小臂外翻，用最硬的尺骨迎上她掌缘，左脚前踏半步封住她变招的轨迹。军用格斗术，短距离，高效率，不留余地。
两人的手臂在半空中交击，发出一声沉闷的响。沈棠音手指一麻，立刻变招——身体后仰，借他前踏的力道翻转手腕，指尖堪堪擦过他的袖口。
**还在暗格里。冷光映在两人同样紧绷的侧脸上。
“你到底是什么人？”她压低重心，呼吸已有些不稳。
“想不起来了。”他声音同样带着喘息，但姿态稳得像一杆秤。
就在这一瞬间，沈棠音的指尖划过了他的手背。她感觉到他的脉搏。快。太快了。不是正常战斗中该有的心跳加速，而是一种更复杂的频率——和她自己的心跳正在同步。她愣住了。就是这一愣，他的手已擒住她的手腕。拇指不偏不倚，按在她腕内侧的脉搏上。
他也感觉到了。她的心跳，和他一样快。
两个人就这样僵住了。他的拇指压着她的脉搏，她的指尖抵着他的手背。两条命在同一个节奏上跳动。冷白的光从头顶倾泻下来，把他们钉在这个诡异的姿势里。
“你……”他开口，声音比刚才更哑，喉结滚动了一下，像咽下了什么不该出口的话。
沈棠音先挣开了手。不是用技巧，是用蛮力。猛地后退两步，后背撞上墙壁，喘着气看着他。他也退了一步，右手还维持着方才擒她手腕的姿势，然后慢慢收回去，垂在身侧。那个动作极慢，像指尖还残留着什么不该放下的东西。
“方才那一招，”他说，“不是中原路数。”
“你那一招也不是。”
他没有反驳。沉默了片刻，转身走向暗格，拿起那把**。刀身在他手里翻了个面，刃口朝内，刀柄朝外，递向她。
“拿着。”
沈棠音愣住了。“你什么意思？”
“七天刚开始。与其现在抢到两败俱伤，不如先休战。”他声音依旧冷静，但不那么冷了，“你先拿着。如果我真要动手，你再反击。”
“你不怕我先动手？”
他看了她一眼。丹凤眼里那层薄薄的冰似乎裂了一道极细的缝。“你不会。”
“你怎么知道。”
“因为你方才收手了。”
沈棠音没有再说话。她接过**，刀柄上还残留着他掌心的温度。她把这温度握在手心里，走到离他最远的对角，靠着墙坐下。两个人隔着一整个房间的距离。**在她手里。他在对面。
墙壁忽然又亮了起来。这一次不是字，而是从中间裂开一道缝隙，一个石质托盘缓缓推出。托盘上放着两样东西：一块巴掌大的干粮，一只粗陶水壶。一人份。
沈棠音站起来走过去，拿起干粮掰成两半。一半推到托盘左侧，一半留在右侧。然后她打开水壶抿了一小口，将壶放回原处。
“吃吧。”她说，“吃饱了才有力气杀我。”
他看了她一眼。“你这话像我说的。”
“是吗。”她把**插在腰间，靠墙坐下，咬了一口自己那份干粮。粗粝的口感在舌尖散开，她不知道自己以前吃惯了什么，但身体没有排斥。
他也站起来，走到托盘前拿起另一半干粮。两个人在房间两端各自吃着各自的一半，中间隔着那把**的冷光。
沉默在纯白的空间中蔓延。只有偶尔传来的咀嚼声，和水壶在两人之间传递时轻微的碰撞声。
“我叫你什么。”他忽然开口，隔着冷光看她，“总不能一直叫你‘喂’。”
沈棠音抬起头。她想了想，脑子里那些碎片翻了一遍，没有找到自己的名字。但她想到了另一件事——他刚才昏迷的时候，嘴里一直在喊一个名字。
“棠音。”她把发间那根白玉簪拔下来，指着簪身上刻的两个字给他看，“应该是我的名字。不过你刚才叫的不是这个。”
“我叫的什么。”
“念念。”她把簪子插回发间，语气故意放得轻描淡写，“叫了很多声。‘念念，别怕。’”
他沉默了很久。久到沈棠音以为他不会回应。
“我不记得这个名字。”他最终说，声音比方才更低哑了些，“但我知道——它很重要。”
“怎么个重要法。”
“说不上来。就是不能忘。”
沈棠音没有追问他为什么不能忘。她也不知道这两个字为什么从他嘴里说出来时自己胸口会发酸。她把簪子插好，把那两个字和自己的名字一起别在靠近心脏的地方。
“你呢。”她问，“我叫你什么。”
“你想叫我什么。”
她看着他的脸，目光落在他眉尾那道疤上。那道疤的弧度，像数字九。
“阿九。”她把**放在膝上，“你是我在这里认得的第一个人。九是第一个数。”
他垂下眼，似乎在咀嚼这两个字。然后点了一下头。“好。”
没有多余的话。但沈棠音注意到，他的下颌肌肉不再跳动了。她把**握紧又松开，松开又握紧。白墙上的冷光无声地照着两个人。密室里没有昼夜，没有日升月落。只有规则——冰冷的、不容置疑的规则。**对方，或者一起死亡。
她看向他。那个满身旧伤、眼底有冰、把**递给了她的男人。他也正看着她。隔着几步的距离，隔着满室冷光，隔着彼此胸腔里同样不知从何而来的心跳。
七天。他们只有七天。
“我没看错。”他的目光从她脸上扫到她微屈的膝弯，又扫到她虚握的拳头，“你的起手式——合气道。你是什么人。”
“想不起来了。”沈棠音站起来，拍了拍裙摆上不存在的灰，懒得跟他解释自己脑子里那些碎片，“你呢。”
“一样。”
“那你凭什么问我。”
他看了她一眼。丹凤眼里有一层薄薄的冰，像北境冬天结了霜的刀刃。沈棠音发现自己在跟他对视的时候心跳有点快，但她把这归结为“讨厌一个人时正常的生理反应”。
“先查清楚这房间。”他收回目光，语气恢复了那种不带感情的冷静，“你查那一侧，我查这一侧。发现异常互相通知。”
“你倒是会指挥人。”她脱口而出，说完自己愣了一下——这句话的语气太自然了，像是在跟一个很熟的人说话。不，不是熟。是习惯。习惯跟他抬杠。
他显然也愣了一下。眉尾那道旧疤微微动了动，但没有反驳。
两人各自检查。沈棠音沿墙走了一圈，用手指敲击墙面。冷光从墙里透出来，照在她手上，把皮肤照得近乎透明。手腕内侧有一道浅疤，已经愈合成淡白色，弧度很温柔，像月牙。她不记得这疤怎么来的，但摸着它的时候，心里涌起一种奇怪的感觉——不是恐惧，是怀念。
“这里。”他的声音从对面传来。
沈棠音走过去。他站在穹顶下方，指节敲了敲一块墙面，回声比其他位置略微空洞。
“空心结构。”她侧耳听了听，“但厚度不浅，人力破不开。”
“如果有工具——”
话没说完，墙壁忽然发出一声轻响。一道暗格从另一侧墙面弹出，里面静静躺着一把**。军用规格，刀身笔直，刃口在冷光下反射出一道细长的白线。刀柄哑光黑，没有任何装饰。
一把。只有一把。
两人同时看向**，又同时看向对方。先拿到的人，就拥有率先**对方的能力。他们同时动了。
沈棠音没有直接扑向**。合气道的要义是以柔克刚，借力打力。她侧身切入他的前进路线，左手虚晃，右掌直取他腕关节——不是杀招，是控制技。他的反应同样精准。小臂外翻，用最硬的尺骨迎上她掌缘，左脚前踏半步封住她变招的轨迹。军用格斗术，短距离，高效率，不留余地。
两人的手臂在半空中交击，发出一声沉闷的响。沈棠音手指一麻，立刻变招——身体后仰，借他前踏的力道翻转手腕，指尖堪堪擦过他的袖口。
**还在暗格里。冷光映在两人同样紧绷的侧脸上。
“你到底是什么人？”她压低重心，呼吸已有些不稳。
“想不起来了。”他声音同样带着喘息，但姿态稳得像一杆秤。
就在这一瞬间，沈棠音的指尖划过了他的手背。她感觉到他的脉搏。快。太快了。不是正常战斗中该有的心跳加速，而是一种更复杂的频率——和她自己的心跳正在同步。她愣住了。就是这一愣，他的手已擒住她的手腕。拇指不偏不倚，按在她腕内侧的脉搏上。
他也感觉到了。她的心跳，和他一样快。
两个人就这样僵住了。他的拇指压着她的脉搏，她的指尖抵着他的手背。两条命在同一个节奏上跳动。冷白的光从头顶倾泻下来，把他们钉在这个诡异的姿势里。
“你……”他开口，声音比刚才更哑，喉结滚动了一下，像咽下了什么不该出口的话。
沈棠音先挣开了手。不是用技巧，是用蛮力。猛地后退两步，后背撞上墙壁，喘着气看着他。他也退了一步，右手还维持着方才擒她手腕的姿势，然后慢慢收回去，垂在身侧。那个动作极慢，像指尖还残留着什么不该放下的东西。
“方才那一招，”他说，“不是中原路数。”
“你那一招也不是。”
他没有反驳。沉默了片刻，转身走向暗格，拿起那把**。刀身在他手里翻了个面，刃口朝内，刀柄朝外，递向她。
“拿着。”
沈棠音愣住了。“你什么意思？”
“七天刚开始。与其现在抢到两败俱伤，不如先休战。”他声音依旧冷静，但不那么冷了，“你先拿着。如果我真要动手，你再反击。”
“你不怕我先动手？”
他看了她一眼。丹凤眼里那层薄薄的冰似乎裂了一道极细的缝。“你不会。”
“你怎么知道。”
“因为你方才收手了。”
沈棠音没有再说话。她接过**，刀柄上还残留着他掌心的温度。她把这温度握在手心里，走到离他最远的对角，靠着墙坐下。两个人隔着一整个房间的距离。**在她手里。他在对面。
墙壁忽然又亮了起来。这一次不是字，而是从中间裂开一道缝隙，一个石质托盘缓缓推出。托盘上放着两样东西：一块巴掌大的干粮，一只粗陶水壶。一人份。
沈棠音站起来走过去，拿起干粮掰成两半。一半推到托盘左侧，一半留在右侧。然后她打开水壶抿了一小口，将壶放回原处。
“吃吧。”她说，“吃饱了才有力气杀我。”
他看了她一眼。“你这话像我说的。”
“是吗。”她把**插在腰间，靠墙坐下，咬了一口自己那份干粮。粗粝的口感在舌尖散开，她不知道自己以前吃惯了什么，但身体没有排斥。
他也站起来，走到托盘前拿起另一半干粮。两个人在房间两端各自吃着各自的一半，中间隔着那把**的冷光。
沉默在纯白的空间中蔓延。只有偶尔传来的咀嚼声，和水壶在两人之间传递时轻微的碰撞声。
“我叫你什么。”他忽然开口，隔着冷光看她，“总不能一直叫你‘喂’。”
沈棠音抬起头。她想了想，脑子里那些碎片翻了一遍，没有找到自己的名字。但她想到了另一件事——他刚才昏迷的时候，嘴里一直在喊一个名字。
“棠音。”她把发间那根白玉簪拔下来，指着簪身上刻的两个字给他看，“应该是我的名字。不过你刚才叫的不是这个。”
“我叫的什么。”
“念念。”她把簪子插回发间，语气故意放得轻描淡写，“叫了很多声。‘念念，别怕。’”
他沉默了很久。久到沈棠音以为他不会回应。
“我不记得这个名字。”他最终说，声音比方才更低哑了些，“但我知道——它很重要。”
“怎么个重要法。”
“说不上来。就是不能忘。”
沈棠音没有追问他为什么不能忘。她也不知道这两个字为什么从他嘴里说出来时自己胸口会发酸。她把簪子插好，把那两个字和自己的名字一起别在靠近心脏的地方。
“你呢。”她问，“我叫你什么。”
“你想叫我什么。”
她看着他的脸，目光落在他眉尾那道疤上。那道疤的弧度，像数字九。
“阿九。”她把**放在膝上，“你是我在这里认得的第一个人。九是第一个数。”
他垂下眼，似乎在咀嚼这两个字。然后点了一下头。“好。”
没有多余的话。但沈棠音注意到，他的下颌肌肉不再跳动了。她把**握紧又松开，松开又握紧。白墙上的冷光无声地照着两个人。密室里没有昼夜，没有日升月落。只有规则——冰冷的、不容置疑的规则。**对方，或者一起死亡。
她看向他。那个满身旧伤、眼底有冰、把**递给了她的男人。他也正看着她。隔着几步的距离，隔着满室冷光，隔着彼此胸腔里同样不知从何而来的心跳。
七天。他们只有七天。