第5章

第 五章 答案------------------------------------------“还真是可怕呢。”脑海中那声音缓缓的说到。。他正在大街上走着，像一个迷途的幽魂。他的黑衣服在阳光下吸热，后背已经有些发烫，但他没有加快脚步，也没有找阴凉的地方。他就那样走着，速度不快不慢，方向不偏不倚，像一颗被扔出去的石头，轨道已经定了，落点已经定了，中间的过程只需要执行。。烈到空气中的水汽被烤干，烈到柏油路面的缝隙里渗出细密的光泽，烈到每一口呼吸都带着一种干燥的、灼热的、让人想闭气的东西。空气中有一股气味，不是臭味，不是香味，是一种更抽象的气味，像是**。不是某一种东西在**，是时代在**。韩飞说不清这个感觉是从哪里来的，也许是阳光太烈了，烈到把一些不应该被照到的东西照了出来，那些东西在高温下变质，散发出这种气味。。太阳如此热烈，以至于人们祈求雨天。，偶尔有几个撑着遮阳伞的，偶尔有几个戴着遮阳帽的，大多数人都躲在店铺的空调下面，隔着玻璃看外面。一个卖冰棍的老大爷推着车从韩飞身边经过，车上的小喇叭在循环播放“老冰棍，一块钱一根”，声音因为电池快没电了而变得又慢又低，像一个人在梦里说话。“别不理我，求你了。”脑海中那声音恳求的说到。。不是之前那种调戏的、吐槽的、嘲讽的、平淡的语气，是恳求。像一个人在溺水的时候伸出手，不要求你跳下去救她，只要求你看着她，只要求你承认她在那里。。一个通过韩飞伪善才得以存在的可悲者。她存在的根基不是力量，不是智慧，不是任何她自身具备的东西，是韩飞的伪善。是他对那个被他亲手从记忆里抹去的“她”的愧疚和爱，是他的框架，是他的不愿意面对，是他的一切软弱和矛盾。她就是这些东西的集合体，一个用亡灵法术和尖啸神子的干预捏出来的、没有名字的、别人看不到的、会消失的、可悲的存在。“就算折磨我也好，一切都是我的错，求求了，理我。”那声音慌张的说。。从韩飞在巷子里开枪到现在，不过几个小时。在这几个小时里，他昏迷了，醒来了，摔下床了，割了固定器，被抱了，被丢请柬了，走出了医院，走到了大街上。几个小时的时间，一个存在从他脑子里长出来，像一颗种子在**的土壤里发芽，几个小时就长到了需要被关注的程度。，这声音就像是个雌小鬼。语气是雌小鬼的语气，用词是雌小鬼的用词，那种“求你了理我”的调子，在第三人称的叙述里，可以被轻飘飘地归类为“撒娇”或者“做作”。当然，没有人看得到。没有人知道有一个没有名字的、没有脸的、用亡灵法术造出来的存在，在一个男人的脑子里恳求他理她。。请柬在裤兜里，烫金的字对着他的大腿，纸的棱角隔着裤子布料扎着他的皮肤。他知道方向，不需要看路牌，不需要问人，他的脚踩在人行道上，每一步都在缩短他和那座大厦之间的距离。。路的名字不重要，街边的店铺不重要，经过的路口不重要。他不需要找答案，答案会找他。，他自己都觉得荒诞。一个从职高升上来的、什么都不想干的、清澈愚蠢的大学生，现在靠“答案会找我”来导航。但这是事实。从他醒来躺在那块黑色岩石上的那一刻起，所有的事情都不是他主动去找的。骷髅来找他，宫殿来找他，尖啸神子来找他，武器来找他，张闲月的男人来找他，请柬来找他。他唯一主动做的事情是扣下扳机，而那件事的后果他还没有处理完。。在病房里，在那具身体消失之后，他说了。纵使是最好的结局，他也不会成为她的提线木偶。但他不知道线在哪里。他不知道是谁在拉线，不知道线的那一端拴在什么地方，不知道线的材质、长度、拉力。他只知道自己在动，在走，在朝着一个方向移动，而他的脚告诉他，这个方向是它自己要走的。
所有的一切都自然而然地来到他手中。等离子**，激光**，单分子刃，请柬，十万块钱的卡。这些东西没有一样是他去找的，它们就是来了，像河面上的落叶自动飘向漩涡，不需要导航，不需要动力，只需要在那里。
所有的一切都处理完了。室友们，三个混沌***，死了。巷子里的血，救护车，围观的人群，保安的橡胶棍，外卖骑手的面条，医院的病床，脚踝上的固定器，都处理完了。然后呢，还剩下什么。
韩飞的脚步没有停。他走过一个十字路口，绿灯正好亮着，不需要等。走过一个公交站台，站台上没有人，广告牌上贴着一张电影海报，一个男人举着枪，海报的边角被晒得翘起来。走过一棵行道树，树冠不大，投下的阴影只能盖住他半个身子，他走过去了，没有在阴凉里停留。
拿别人的命献在自己手上。这句话没有在他脑子里形成完整的句子，而是一种感觉，一种重量，像一块石头压在他的胸口，不影响呼吸，不影响心跳，但你知道它在那里。三条命，或者说两个半，数字不重要。重要的是这些命现在在他的手上，不是法律意义上的责任，不是道德意义上的审判，是物理意义上的存在，像他把它们装进了口袋里，和钥匙、请柬、粉色塑料小马放在一起。他每走一步，它们就碰撞一下，发出他听不到但能感觉到的声音。
韩飞一直以来都是一个普通人。这是他知道的，这是他在任何记忆碎片里都能找到的共识。他不是天才，不是疯子，不是任何可以被贴上特殊标签的人。他从职高升上大学，专业是他说出来别人会愣一下然后说“哦那挺好的”但实际上他什么也没学到的某个文科专业。他不擅长任何事，不热爱任何事，不追求任何事。他的人生最高成就是全勤。
他不是以前的那个疯子韩飞。那个疯子，天才，高傲，孤僻，是另一个人。当初他有机会上高中，但因为知道以前的初中同学在那个高中，直接离开了。他亲自动手毁灭了他。是的，这算个半人。他把自己劈成两半，一半是他想成为的普通人，一半是他唾弃的疯子。普通人那一半活下来了，疯子那一半被他亲手埋了。他不确定自己是不是埋对了，但他确定自己不想再看到那一半。
而他死亡之后呢，又得知了自己可能只是个“机器”。不是疯子，不是普通人，不是半人，是机器。是一个被制造出来的、有意识的、会思考的、会痛苦的、会**的机器。机器的零件可以更换，机器的程序可以重写，机器的存在不需要理由，只需要功能。
然后，然后呢。
韩飞有点累了。他的脚步没有变慢，但他在心里承认了这一点。累了。不是因为走了多远，不是因为太阳多烈，是一种更深的、更底层的、像是有人在他的意识深处拧了一个结的那种累。他试图去想那个结是什么，然后他意识到，他在试图去想。这个“试图”本身就是累的根源。
他被……算了，那是我自己的想法。
韩飞闭上了眼。
这是他走了三步之后才完成的动作。先闭右眼，再闭左眼，中间隔了大概两步的距离。闭眼的瞬间，眼前的画面从街道变成了眼皮内侧的暗红色，阳光透过眼皮照进来，血管的纹路在暗红色的**上清晰可见，像一张精细的地图。他继续走着，脚步没有停，没有因为闭眼而减速或偏航。他的脚在感知地面，他的耳朵在感知声音，他的身体在自动驾驶。
这是他的通病。在应该思考的时候闭上眼睛，在应该面对的时候转向内部，在应该回答的时候选择沉默。闭眼不是逃避，是一种暂时性的撤退，像一支军队在**耗尽后撤回后方补给，补完了再回来。但韩飞每次撤退之后，带回来的**从来没有对上过前线需要的口径。
“你想亲手砸碎这循环吗？砸碎这循环递归的循环吗？那等到一定时候，需要你亲手杀掉我。”
韩飞猛的睁开眼。
眼睛睁开的瞬间，暗红色消失了，血管的纹路消失了，取而代之的是街道的真实画面。行道树的树干是褐色的，树冠是绿色的，天空是蓝色的，太阳是**的。一个穿红色裙子的小女孩从**妈身边跑开，跑到一只趴在花坛边上的流浪猫面前，蹲下来伸手去摸。猫没有跑，但耳朵向后压平了。
他听到了那句话。每一个字都听到了。循环，递归的循环，杀掉我。这些词在他的意识里排成一行，像一列停在站台上的火车，每一节车厢都开着门，等着他上去。
“不用。我不会杀一人，纵使她罪恶滔天。”韩飞说。声音不大，但语气很确定。他说的是“一人”，不是“一人”。他在说那个她。
“我们都在找答案，不是吗。”脑海中那声音说到。她的语气恢复了平静，不是恳求，不是慌张，不是雌小鬼的做作，是一种两个人在深夜的长途电话里聊到第三个小时时的那种平静。
韩飞没有回答。他的脚步带着他走进了另一条街，这条街比刚才那条宽，两边是**办公楼和银行，人少了很多，阳光更烈了，因为没有树。地面上的热气从柏油路面升起来，在空气中形成肉眼可见的扭曲，像一层透明的、流动的水。
“我享受的是找答案的过程，而不是答案本身，因为根本没有确切的解。”他说。这句话说得很慢，像一个老师在黑板上写字，一笔一划，让坐在最后一排的学生也能看清楚。
“你果然是个**。”脑海中那声音说到。**。和病房里一样的词，一样的语气，不是骂，是注释。
韩飞的嘴角动了一下。不是笑，是那种听到了一句评价后的、不自觉的、肌肉层面的反应。这个反应持续了不到半秒，然后他的脸恢复了原来的表情，没有表情。
“这场舞台剧目还有多久结束？我有点累了。”他说。声音里没有情绪，但“我有点累了”这五个字被他从嘴里放出来的时候，带着一种真实的、不加修饰的疲惫。不是体力的疲惫，是那种你站在一扇门前，你知道门后面是什么，你知道你必须要推开门走进去，但你在门口站了很久，手放在门把上，就是没有力气转下去的那种疲惫。
“等你找到杀掉我的方法。”脑海中那声音说到。
韩飞停下来。
他站在人行道上，阳光直射在他的头顶，头发被晒得发烫。他的影子很短，缩在脚底下，像一个黑色的、没有形状的水坑。他的面前是一座大厦的入口，玻璃门，旋转的，门里面的地面是大理石的，颜色是浅灰色，有黑色的纹路。门外面站着一个穿制服的门童，**戴得很正，手白手套，看到韩飞走过来，微微弯腰，伸手做了一个“请”的手势。
韩飞没有看那个门童。他在看玻璃门上映出的自己。黑色的衣服，黑色的裤子，黑色的鞋子。头发被汗打湿了，几缕贴在额头上。脸上没有表情，眼睛下面是青色的，不是黑眼圈，是一种更偏蓝的青色，像淤血快要消散时的颜色。
他把手伸进裤兜，摸到了请柬。烫金的字，棱角分明的纸。他把请柬拿出来，在手里展开，看了一眼上面的字。大厦的名字，楼层，时间，张闲月三个字印在最下面，字体比上面的内容大一号，加粗。
他把请柬重新折好，塞回裤兜。粉色塑料小**耳朵被请柬的棱角刮了一下，掉了一点漆，露出下面白色的塑料。
他走进旋转玻璃门。门童的手套在他经过的时候微微抬起，指尖指向大厅的方向，动作很标准，像仪仗队。大厅里的冷气很足，从门口吹出来的那一刻，韩飞身上的汗瞬间变成了凉意，鸡皮疙瘩从手臂爬到肩膀。大理石地面很滑，鞋底踩上去的声音和外面的人行道完全不同，是那种干净的、空旷的、带着回声的声响。
大厅的正中央是一个巨大的水晶吊灯，从三层的天花板垂下来，高度大概有两层楼，灯没有开，但水晶的切面反射着从玻璃门透进来的阳光，在天花板上投下细碎的光斑。大厅的左右两侧各有一排电梯，电梯门是不锈钢的，亮得可以当镜子用。
韩飞走向右侧的电梯。他没有看楼层指引，因为请柬上没有写哪一层，但他知道。答案会找他，或者电梯会告诉他。
他在电梯门前站定。不锈钢门上映出他的脸，扭曲的，拉长的，不像他。他伸手按了一下向上的按钮。按钮亮了，发出“叮”的一声，声音在大厅里回荡了一下，然后消失。
电梯门开了。里面没有人。他走进去，转身，面对门口。面板上的楼层按钮从*3到28，每一个都标着数字。他没有按任何一个。他靠在电梯的后壁上，后壁是镜面的，冰凉，他的黑衣服贴在镜面上，留下一个模糊的黑色印记。
电梯门关上了。
电梯开始上升。
韩飞不知道是谁按的按钮，不知道是几楼，不知道张闲月长什么样，不知道她为什么要见他，不知道那十万块钱是定金还是尾款，不知道今天晚上要发生什么。他什么都不知道。但电梯知道。线知道。那个循环知道。
他闭上眼睛。眼皮内侧是暗红色的，血管的纹路在暗红色的**上清晰可见，像一张精细的地图。地图上没有标出任何地点，但有一条线，弯弯曲曲的，从一个点到另一个点，中间经过了很多他没有去过的山谷和河流。
他等着电梯停下来。