第7章

轻响——不是金属碰石头的脆响，是一种很闷很沉的声音，像两块骨头对在一起。
他开始磨。
磨刀不用水。血就是水。
他把手掌按在刀刃上，轻轻一划。皮肉翻开，血涌出来，顺着刀刃淌下去，流进砖缝里。砖是青的，吸了血变成青黑色，像雨前的天色。
第一日。
他磨掉剩下的锈。锈片一片一片落下来，落在江水里，沉下去。江水很浑，但锈片沉下去的时候，水面忽然清了一瞬——就那么一瞬，清到能看见江底的石头，石头上也刻着字，笔画模糊了，但形状还在，跟刀身上的“刃鸣”一模一样。
他不知道那是谁刻的。也许是燕横刀。也许是更早的人。也许这把刀在江底沉睡的那一百年里，江水日夜冲刷，把刀身上的字印在了石头上。字是会长的，刻在铁上，就会长到石头上；刻在石头上，就会长到人心里。
第二日。
他磨出刀刃的锋。
锈全部落尽之后，刀身露出本来的颜色——黑。不是铁器淬火后的那种蓝黑，是沉在江底百年、被血养过、被魂浸过的那种黑。黑得像没有月亮的夜，黑得像闭上眼睛看见的东西。
刀刃很薄。薄到对着日光看，能看见光透过来，变成一线红色——不是铁的颜色，是血的颜色。这把刀没有开过刃，但它比任何开过刃的刀都锋利。因为它的刃不是磨出来的，是杀出来的。遇血则利，沾的命越多，刃越薄。
燕横刀用了它十二年，杀了多少人？江湖上传说是三百七十一。但少年知道不止。因为他在刀身上数过——不是数刻痕，刀身上没有刻痕。他数的是一种更小的东西：刀身的裂纹。每一条裂纹都是一条人命，不是死在刀下的人命，是刀替主人扛下来的命。每杀一人，刀身就多一道裂痕，细得像发丝，密得像蛛网。
他数了一夜，数到三百七十一的时候就停了。不是只有三百七十一道，是后面的裂纹太密了，密到分不清是一条还是两条，密到裂纹叠着裂纹，像老树的年轮。
第三日。
他没有磨。
他盯着刀身。
刀身上映出他的脸。年轻的脸，跟百年前燕横刀十四岁那年蹲在破庙里等死的那张脸，有三分像。不是长得像——是眼睛里的东西