殷墟人皇书
30
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妘离苏,妘离苏
主角
fanqie
来源
《殷墟人皇书》内容精彩,“蝉鸣二十三”写作功底很厉害,很多故事情节充满惊喜,妘离苏妘离苏更是拥有超高的人气,总之这是一本很棒的作品,《殷墟人皇书》内容概括:鹿台自焚------------------------------------------。。,浓烟像垂天之云,压得整座城池喘不过气来。鹿台之下,周军的呐喊声一波接一波地涌上来,夹杂着盾牌撞击城门的声音、梁柱崩裂的声音,以及——那些曾经跪拜在他脚下的臣子们,如今齐声高喊“纣王无道”的声音。,一身玄鸟焚天甲覆在身上,千片异兽皮与青铜甲片叠压而成的甲胄在烈焰中噼啪作响。甲片边缘的“人”字铭文泛着幽青...
精彩试读
玄黄·残魄------------------------------------------。。,没有身体,没有声音,没有时间。他不知道自己死了没有,也不知道死了之后,原来还有意识。,会有一丝温热从某个不知名的方向传来。,像是寒冬腊月里即将熄灭的炭火,却倔强地不肯散去。它渗入他的魂魄,滋养着他即将消散的意识,让他在黑暗中不至于彻底沉沦。,那温热会带来一些画面。。——闻太师在校场上教他练剑。他那时才七岁,人皇剑太重,双手握着才能勉强举起。闻太师蹲下身,握着他的手,一字一句地说:“您是皇子,也是人子。剑可以握不稳,但脊背不能弯。”——妲己第一次为他梳头。她笨手笨脚的,把玉簪插歪了好几次,急得脸颊泛红。他从铜镜里看着她,忍不住笑了,说:“不急,慢慢来。”她便也笑了,露出两颗小虎牙,好看极了。——东夷战场上,他身先士卒冲入敌阵,人皇剑所过之处,敌军纷纷避让。那一刻他觉得,这天下没有什么是他做不到的。——还有鹿台上的火。那些火光、那些呐喊、那些曾经跪拜他的臣子们举起的戈矛。以及妲己临走时,滴进酒杯里的那滴泪。,温热的触感也越来越强。,像是黑暗中有什么东西在把他一点一点地拼凑起来。他隐约感觉到,自己有了“形状”,有了“重量”,甚至有了“痛觉”。。。
像是每一根骨头都被拆开又重新拼接,每一寸肌肉都被撕裂又重新生长。那种痛楚让他恨不得再死一次,可偏偏意识清醒得可怕,连昏迷都做不到。
不知过了多久——也许是几天,也许是几百年——痛楚终于开始消退。
子受第一次感觉到了“身体”。
他有手。
有脚。
有心跳。
有呼吸。
还有——掌心握着什么东西,冰凉的、粗糙的,硌得掌心生疼。
是剑柄。
人皇剑的剑柄。
只剩半截,锈迹斑斑,却依旧散发着微弱的温热,像是在告诉他:我还在,你也在。
子受的意识彻底清醒。
他发现自己被埋在地下。
不是棺材,不是墓穴,就是**裸地埋在泥土里。潮湿的泥土贴着他的脸,钻进他的口鼻,带着腐烂草木的腥味。他整个人被压得动弹不得,只有右手——握着剑柄的那只手——还能勉强活动。
他开始向上爬。
没有工具,没有光线,没有任何人能帮他。他只能用左手抠开头顶的泥土,指甲**湿冷的土里,抠下一块,再抠下一块。泥土混着小石子,把他的指尖磨得血肉模糊,疼得钻心,可他不敢停。
他怕一停下来,就再也没有力气继续了。
不知道爬了多久。
也许是一天,也许只是半个时辰。在黑暗中没有时间的概念,只有无尽的、机械的重复——抠土、向上、抠土、向上。
终于,他的指尖触到了不一样的触感。
不是泥土。
是风。
凉凉的、带着草木气息的风。
子受用尽最后一丝力气,猛地向上顶去——
“哗啦”一声,表层的土土轰然塌陷。刺眼的光线倾泻而下,晃得他下意识闭上了眼睛。新鲜的空气涌入肺腑,他剧烈地咳嗽起来,咳得撕心裂肺,胸腔像要炸开一样。
他趴在洞口边缘,大口大口地喘着气。
阳光落在他的身上。
暖的。
活的。
子受缓缓抬起头,睁开眼睛。
眼前是一座山洞。
不大,石壁上刻着些模糊的图腾纹路,颜色早已褪成浅灰,依稀可以辨认出是狐狸的形状。石桌石凳歪歪斜斜地立在角落,凳面朽坏了大半,积灰厚得能埋下手指。洞顶垂着蛛网,蛛网上沾着细碎的尘土,被他苏醒时的动静惊得轻轻晃荡。
没有朝歌的宫阙飞檐。
没有洹水的粼粼波光。
没有鹿台,没有周军,没有那些曾经属于他的一切。
只有一座荒芜的洞府,和一个从泥土里爬出来的、狼狈到极点的男人。
子受低头看着自己。
褴褛的布衣早已被地底的潮气浸透,又被石砾剐出无数道裂口,露出底下苍白单薄的皮肉。长发散乱,沾满了泥污,黏在脸颊和脖颈上。指甲断了三根,指尖全是干涸的血痂。
他看起来像个乞丐。
不,乞丐都比他体面。
可当他握紧掌心那半截锈迹斑斑的剑柄时,他的脊背依旧下意识地挺直了。
那是一种刻进骨头里的习惯。
与身份无关,与处境无关,与有没有人看见无关。
只因为——他是人皇。
子受撑着剑柄,缓缓站起身来。
腿在发抖,膝盖发软,五脏六腑像被人拧在一起,可他站起来了。他一步一步走向洞口,每一步都像踩在刀尖上,却始终没有扶任何东西。
阳光落在他的身上,驱散了些许寒意。
他低头看了看掌心那半截锈迹斑斑的剑柄,又抬眼望向苍茫的荒原。
远处是连绵起伏的陌生山峦,草木稀疏,透着一种蛮荒的死寂。没有炊烟,没有城郭,没有任何人烟的痕迹。
这是哪里?
殷商的土地,他每一寸都走过。可眼前这片荒原,他从没见过。
子受的眉头缓缓皱起。
他想起鹿台上的火。
想起妲己的虚影。
想起那些九尾狐。
想起那道光。
“孤……还活着?”
他的声音沙哑得不像自己,像是锈蚀的铁器摩擦发出的声响。
没有人回答他。
只有风,卷着枯草的气息,掠过他的脸颊。
子受站在洞口,沉默了很久。
然后他抬起手,将散乱的长发拢到脑后,用一根折断的藤蔓草草束住。又拍去衣袍上大块的泥土,虽然依旧褴褛,至少不再像个刚从坟里爬出来的死人。
他攥紧剑柄,迈步走出了洞府。
阳光把他的影子拉得很长很长,投射在荒芜的大地上,像一柄孤独的剑。
像是每一根骨头都被拆开又重新拼接,每一寸肌肉都被撕裂又重新生长。那种痛楚让他恨不得再死一次,可偏偏意识清醒得可怕,连昏迷都做不到。
不知过了多久——也许是几天,也许是几百年——痛楚终于开始消退。
子受第一次感觉到了“身体”。
他有手。
有脚。
有心跳。
有呼吸。
还有——掌心握着什么东西,冰凉的、粗糙的,硌得掌心生疼。
是剑柄。
人皇剑的剑柄。
只剩半截,锈迹斑斑,却依旧散发着微弱的温热,像是在告诉他:我还在,你也在。
子受的意识彻底清醒。
他发现自己被埋在地下。
不是棺材,不是墓穴,就是**裸地埋在泥土里。潮湿的泥土贴着他的脸,钻进他的口鼻,带着腐烂草木的腥味。他整个人被压得动弹不得,只有右手——握着剑柄的那只手——还能勉强活动。
他开始向上爬。
没有工具,没有光线,没有任何人能帮他。他只能用左手抠开头顶的泥土,指甲**湿冷的土里,抠下一块,再抠下一块。泥土混着小石子,把他的指尖磨得血肉模糊,疼得钻心,可他不敢停。
他怕一停下来,就再也没有力气继续了。
不知道爬了多久。
也许是一天,也许只是半个时辰。在黑暗中没有时间的概念,只有无尽的、机械的重复——抠土、向上、抠土、向上。
终于,他的指尖触到了不一样的触感。
不是泥土。
是风。
凉凉的、带着草木气息的风。
子受用尽最后一丝力气,猛地向上顶去——
“哗啦”一声,表层的土土轰然塌陷。刺眼的光线倾泻而下,晃得他下意识闭上了眼睛。新鲜的空气涌入肺腑,他剧烈地咳嗽起来,咳得撕心裂肺,胸腔像要炸开一样。
他趴在洞口边缘,大口大口地喘着气。
阳光落在他的身上。
暖的。
活的。
子受缓缓抬起头,睁开眼睛。
眼前是一座山洞。
不大,石壁上刻着些模糊的图腾纹路,颜色早已褪成浅灰,依稀可以辨认出是狐狸的形状。石桌石凳歪歪斜斜地立在角落,凳面朽坏了大半,积灰厚得能埋下手指。洞顶垂着蛛网,蛛网上沾着细碎的尘土,被他苏醒时的动静惊得轻轻晃荡。
没有朝歌的宫阙飞檐。
没有洹水的粼粼波光。
没有鹿台,没有周军,没有那些曾经属于他的一切。
只有一座荒芜的洞府,和一个从泥土里爬出来的、狼狈到极点的男人。
子受低头看着自己。
褴褛的布衣早已被地底的潮气浸透,又被石砾剐出无数道裂口,露出底下苍白单薄的皮肉。长发散乱,沾满了泥污,黏在脸颊和脖颈上。指甲断了三根,指尖全是干涸的血痂。
他看起来像个乞丐。
不,乞丐都比他体面。
可当他握紧掌心那半截锈迹斑斑的剑柄时,他的脊背依旧下意识地挺直了。
那是一种刻进骨头里的习惯。
与身份无关,与处境无关,与有没有人看见无关。
只因为——他是人皇。
子受撑着剑柄,缓缓站起身来。
腿在发抖,膝盖发软,五脏六腑像被人拧在一起,可他站起来了。他一步一步走向洞口,每一步都像踩在刀尖上,却始终没有扶任何东西。
阳光落在他的身上,驱散了些许寒意。
他低头看了看掌心那半截锈迹斑斑的剑柄,又抬眼望向苍茫的荒原。
远处是连绵起伏的陌生山峦,草木稀疏,透着一种蛮荒的死寂。没有炊烟,没有城郭,没有任何人烟的痕迹。
这是哪里?
殷商的土地,他每一寸都走过。可眼前这片荒原,他从没见过。
子受的眉头缓缓皱起。
他想起鹿台上的火。
想起妲己的虚影。
想起那些九尾狐。
想起那道光。
“孤……还活着?”
他的声音沙哑得不像自己,像是锈蚀的铁器摩擦发出的声响。
没有人回答他。
只有风,卷着枯草的气息,掠过他的脸颊。
子受站在洞口,沉默了很久。
然后他抬起手,将散乱的长发拢到脑后,用一根折断的藤蔓草草束住。又拍去衣袍上大块的泥土,虽然依旧褴褛,至少不再像个刚从坟里爬出来的死人。
他攥紧剑柄,迈步走出了洞府。
阳光把他的影子拉得很长很长,投射在荒芜的大地上,像一柄孤独的剑。
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