我死后，他们夺走了我的心跳

上还穿着草鞋，鞋带断了，拖在地上。
江辞雪站在中央，手按在心口。
她割开手腕，血滴下去，落在那颗心上。
血一沾，心就亮了。
然后，林霁寒从血雾里走出来。
他没穿死时的衣裳，是她记忆里的样子——灰布长衫，袖口磨得发白，左手缺了小指，是去年冬天砍柴留的。
他走到她面前，没说话。伸手，碰了碰她的脸。
指尖凉。
“你用我的命，”他说，“换来的不过是假神之躯。”
他话音落，**裂了。不是炸，是慢慢往下陷，像被地底的什么东西吸进去。九十九人，七窍流血，魂魄从头顶飘出来，像烟，全被吸进那颗心。
江辞雪跪在地上，呼吸开始变慢。
她想起林霁寒给她煮粥的那个早上。粥太烫，她吹了好久。他笑，说：“你连喝粥都这么费劲。”
她想哭，但眼泪流不出来。
她想起他临终前，握着她的手，说：“别哭。”
她现在想起来了。可那句话，正从她脑子里，一寸一寸，被抽走。
她抓住他的衣角：“你想要什么？我给你！”
他低头看她，嘴角动了动，像笑。
“我要你，”他说，“亲口承认——你爱的，从来不是我，是我替你活过的命。”
她张嘴，喉咙发紧，发不出声。
风从东廊吹进来，卷起地上的一片灰，贴在她脚踝上。
她没动。
他松开手，转身，走回血雾里。
那颗心，还在她胸腔里跳。
她低头，看见自己心口的血链，又紧了一寸。
她站起来，没擦脸，没理血，没叫人。
她走到窗边，推开木窗。
外面下起了小雨。
雨滴打在石阶上，一滴，一滴，不急。
她看着雨，看了一会儿。
然后，她伸手，从袖袋里摸出一枚铜钱。
是林霁寒生前常揣着的那枚，磨得发亮，边角缺了一角。
她把它放在窗台上。
雨落在上面，水痕慢慢扩大，盖住了字。
她关上窗。
转身，走向**。
那颗心，在她胸腔里，又跳了一下。
她没停。
她继续走。
脚步很轻，像怕吵醒什么。
桌上，那支没拔的银针，还插在木案上。
针尖，沾着一点血。
没干。
：神坛之下，骨中生刺
江辞雪站在铜镜前，脱了外袍。
御医跪在她身后，手抖得拿不住刀。刀刃贴着锁骨往下，血没喷，是顺着皮肤往下淌，像蜡油从烛芯渗出来。
“再往下一点。”她说。
御医咽了口唾沫，刀尖划开皮肉，露出肋骨。血珠挂在骨头上，没滴落，悬着，像露水挂在蛛网上。
“别停。”她声音平得像磨过的石板。
御医的手指蹭到她脊背，碰到了什么。他没敢动。
“有东西。”他说。
“我知道。”她没回头。
御医咬牙，用镊子拨开皮下组织。黑脉从心脏表面蔓延出来，细得像蚕丝，却密得像网。它们缠着血管，顺着动脉往肺里钻，往脑里爬。不是血栓，不是瘀斑。它们在动。
“魂契。”祭司在门外喊，声音发颤，“有人以死为引，借你之身还魂。”
江辞雪没应。她抬手，指甲抠进心口，血从指缝里挤出来。她没喊疼。她只是盯着镜子里自己的后颈。
那道青影还在。比昨天清晰了。不是影子，是纹路。像有人用烧红的针，一针一针，把名字刻进她皮肉里。
她突然笑了。
“原来你早就在了。”她说。
御医吓得刀掉在地上。血溅到他袖口，他没擦。他跪着，额头贴地，不敢抬头。
江辞雪弯腰，捡起刀。
她没用刀剜心。她用指甲，从心口划开一道口子，手指伸进去，抠住那颗跳动的心。
血喷了三尺。
她没躲。血滴在鞋尖上，沾了泥，是昨天从后山回来时带的，还没洗。
她把心掏出来，攥在掌心。
那颗心还在跳。一下，一下，像在敲门。
然后它说话了。
“你越逃，我越深。”
声音是从她喉咙里出来的，可她没张嘴。
她低头看心。心上浮出一张脸。林霁寒。闭着眼，嘴角微翘，像在笑她。
她捏紧了。
心没碎。
它在她掌心里，缩了一下，又胀开。黑脉从她指缝钻出来，缠上她手腕