第3章

废墟------------------------------------------。。也许是几分钟，也许是几个小时，也许是几天。时间在那段记忆里是一个没有刻度的圆环，永远循环，永远走不出去。。、刺骨的疼，而是一种钝重的、弥漫全身的痛，像是有人把他放进了一个巨大的石臼里，用杵一下一下地捣。他的左腿、右臂、胸口、头部，身体的每一个部位都在用疼痛告诉他——我还连着你的身体，但你要付出代价才能使用我。，但眼皮像是被胶水粘住了一样，怎么也睁不开。他听到一些声音——风声，树叶的沙沙声，远处某种鸟类的叫声，还有火焰燃烧时发出的噼啪声。这些声音像是从很远很远的地方传来，隔着一层厚厚的水，听不真切。。——航空燃油燃烧的刺鼻气味，混合着塑料和金属焦糊的臭味，还有一种更可怕的味道，一种他后来才知道叫“烧焦的蛋白质”的味道。，但什么都吐不出来。。。太阳很高，挂在天空的正中央，白晃晃的，像一只冷漠的眼睛。天空是一种他从未见过的蓝色，蓝得发紫，蓝得不真实，像是有人用Photoshop把饱和度调到了最高。。，是几个小时前还在云端平稳飞行的波音787，是他人生中坐过的第一架飞机。但现在，它散落在这片不知名的海滩上，像是一个巨人摔碎的玩具。机翼断成了几截，散落在几百米外；机身像一根被折断的吸管，从中间裂开，露出里面扭曲的座椅和安全带；尾翼高高地翘起，斜插在沙滩上，像一面倒挂的旗帜。。到处都是火。到处都是……。，扫过一截还在冒烟的机翼残骸，然后落在了三米外的一只运动鞋上。那只鞋是白色的，很小，上面印着一个已经模糊不清的**图案。他认识那只鞋——那是他自己的鞋。另一只还穿在他的左脚上。
“妈妈……”他喊了一声。
声音从他干裂的嘴唇里挤出来，沙哑得不像是一个六岁孩子的声音，倒像是一个垂暮老人的低语。他的喉咙干得像砂纸，每发出一个音节都像是在吞咽碎玻璃。
没有人回答。
“爸爸……”他又喊了一声。
风吹过海滩，卷起一阵带着咸味的气息，混在燃油的刺鼻气味里，让他想起妈妈做的海带汤。妈妈做的海带汤总是放太多盐，爸爸每次喝都会皱眉头，但每次都会喝得干干净净，然后说一句“今天的汤不错”。
他想起了爸爸皱眉头的样子。
眉毛拧在一起，鼻梁上出现一道浅浅的竖纹，嘴角微微往下撇，但眼睛里全是笑意。
他想起了那个表情，然后就哭了。
眼泪从他的眼眶里涌出来，沿着他沾满灰尘和血污的脸颊滑落，在那些污渍上冲刷出两条白色的痕迹。他的嘴唇在颤抖，下巴在抽搐，整张脸因为哭泣而扭曲，但他发不出声音。他的喉咙像是被一只手掐住了，所有的哭声都被堵在了嗓子眼里，只能发出一种嘶哑的、断断续续的气流声。
他不知道自己哭了多久。
太阳从头顶慢慢移到了西边，天空从那种不真实的深蓝色变成了橘红色，然后是玫瑰色，然后是紫色，最后变成了一片浓重的墨蓝。星星开始出现，一颗，两颗，十颗，一百颗，和几个小时前他在舷窗外看到的一模一样。
几个小时前，他还在云层之上，在父母身边，许了一个希望一家人永远在一起的愿望。
他挣扎着想坐起来，左腿传来的剧痛让他几乎再次昏过去。他低头看了一眼自己的腿——裤腿被撕开了一个大口子，露出的皮肤上全是血，看不出伤口在哪里，只知道到处都是红色。
他的右臂也不能动了。他试着抬了一下，从肩膀传来的疼痛让他立刻放弃了。他的胸口像是被什么东西压住了，每次呼吸都像是在用胸腔挤压一块石头。
“救命……”他用尽最后的力气喊了一声。
声音被风吹散了，消散在无边的黑暗中。
没有回答。
又过了一段时间——也许是一个小时，也许是三个小时——他听到了脚步声。
不是一个人的脚步声，是很多人的。那些脚步声沉重而整齐，踩在沙滩上发出沙沙的声响，像是训练有素的军队在行进。浩文的心跳突然加速了——不是因为恐惧，而是因为希望。他想，救援队来了，有人来救他了，他终于可以不用一个人躺在这片满是死人的海滩上了。
他用尽最后的力气抬起头。
然后他看到了他们。
逆着月光，几个黑色的身影从黑暗中走来。他们穿着黑色的作战服，从头到脚都是黑的，和夜色几乎融为一体。他们的脸上戴着防毒面具一样的东西，只露出一双眼睛，在月光下反射出冷冽的光。他们手里端着枪，那些枪不是**用的那种**，而是浩文只在电视新闻里见过的、黑色的、有很多配件的突击**。
他们走到浩文面前，停了下来。
领头的那个人蹲下身，摘下了面罩。
月光照在他的脸上。那是一张白人男性的脸，大约四十多岁，轮廓粗犷而坚硬，像是用石头雕刻出来的。最引人注目的是他脸上那道伤疤——从左边的额头开始，斜着划过鼻梁，一直延伸到右边的下颌，几乎把他的脸劈成了两半。那道疤很粗，缝合的痕迹清晰可见，像是一条蜈蚣趴在他脸上。
他的眼睛是灰蓝色的，像冬天结了冰的湖面，冷得没有一丝温度。那双眼睛扫过浩文的脸，扫过他身上的伤，扫过他身下的血，然后看向他身后的废墟。那目光里没有同情，没有怜悯，没有好奇，甚至连厌恶都没有。那是一种彻底的、绝对的冷漠，就像一个人在看一块石头，一棵树，一件毫无生命的物品。
“还有一个活的。”他用英语说。
他的声音沙哑而低沉，像是砂纸在打磨金属，每一个音节都带着一种让人不寒而栗的质感。
他身后又走上来一个人，穿着同样的黑色作战服，但胸前多了一个红色的十字标志。那个人也蹲下来，摘下面罩，露出一张年轻的女性的脸。她大约三十岁，金发，灰眼睛，五官精致但表情冰冷，像一尊蜡像。她打开随身携带的医疗箱，开始检查浩文的伤势。
她的手很凉，手指按在浩文的肋骨上，轻轻地、有节奏地按压。浩文疼得咬紧了牙关，但他没有叫出声。那双灰蓝色的眼睛正在看着他，他不想在那个眼神面前表现出软弱。
“左腿骨折，胫骨和腓骨都断了。”金发女人用英语说，声音平淡得像在念一份购物清单，“右侧锁骨骨折，至少三根肋骨断裂，不排除有内脏损伤。头部有轻微脑震荡的迹象。”
“能活吗？”疤脸男人问。
“能。”金发女人合上医疗箱，“但他需要手术，越快越好。”
疤脸男人盯着浩文看了几秒钟。
浩文也看着他。六岁的孩子躺在一片废墟之中，浑身是血，多处骨折，距离死亡只有一线之隔。但他的眼睛没有躲闪，没有回避。他直直地迎上了那双灰蓝色的、冰冷的眼睛。
那双眼睛里有恐惧——当然有恐惧，任何一个六岁的孩子在面对这种情况时都会有恐惧。但在恐惧的下面，还有别的东西。那是一种不服输的倔强，是一种“你可以杀了我，但你别想让我求饶”的固执。
疤脸男人的嘴角微微动了一下。
那不是笑，那只是一种细微的、几乎不可见的肌肉抽搐。但如果有人足够了解他，就会知道——那是他感兴趣的表现。
“带走。”疤脸男人站起身，转身就走，“检查一下其他残骸，还有活的就带上，死的不用管。十五分钟后撤离，直升机已经在路上了。”
一只粗壮的手臂从背后伸过来，像拎小鸡一样把浩文从残骸中提了起来。那只手臂的主人是一个巨大的黑人，身高将近两米，肩膀宽得像一扇门。浩文在他手里轻得像一个布娃娃，被随意地夹在腋下，跟着队伍往海滩的方向走去。
浩文疼得眼前一阵阵发黑。
每一次颠簸，他断裂的肋骨都像是要扎进肺里；每一次震动，他折断的腿骨都像是在用锯齿互相摩擦。他的视野在模糊和清晰之间反复切换，意识像一根被拉到极限的弦，随时都可能断裂。
但他没有昏过去。
他的眼睛半睁着，透过模糊的视线，他看到了一架黑色的直升机停在海滩上，旋翼还在缓慢地转动，在月光下投射出一个巨大的阴影。他看到那些黑衣人鱼贯登上直升机，动作迅速而有序，没有一丝慌乱。他看到那个疤脸男人最后登机，在舱门口回过头，看了他一眼。
那个眼神里依然没有温度。
但浩文记住了那张脸。
他记住了那道疤，那双灰蓝色的眼睛，那个沙哑的声音。他记住了这个人，记住了他是如何像捡起一件东西一样，从废墟中把他捡起来。
他闭上眼睛，在心里刻下了两个字——活着。
不管接下来要面对什么，他都要活着。
他要活着离开这些人的掌控。
他要活着找到答案——那架飞机到底发生了什么。
他要活着回到中国，回到他出生的地方。
他要活着。
直升机起飞了。机舱里很暗，只有几盏红色的指示灯在闪烁，把所有人的脸都染上了一层诡异的红色。浩文躺在机舱的地板上，身下垫着一件黑色的战术背心，算是唯一的缓冲。金发女人跪在他身边，给他打了一针什么东西，针头扎进皮肤的时候他几乎感觉不到疼——他的身体已经麻木了，像一个被掏空的容器。
直升机的引擎轰鸣声震耳欲聋，旋翼卷起的风从舱门灌进来，吹得浩文的头发疯狂地舞动。他透过舱门往外看，看到那片燃烧的废墟越来越小，越来越远，最终变成了地平线上一个微弱的橘红色光点，然后彻底消失。
他不知道那架飞机上一共有多少人。
他不知道他是唯一的幸存者。
他甚至不知道那架飞机坠毁在什么地方——也许是在太平洋的某个岛屿上，也许是在某个**的领海内，也许是一个连地图上都找不到的地方。
他只知道，从这一刻起，他的人生被劈成了两半。
前半段叫“陈浩文”，六岁的中国男孩，有爸爸和妈妈，有爷爷，有即将出生的妹妹，有一个完整的、温暖的家。
后半段叫什么，他还不知道。
直升机的轰鸣声中，他闭上了眼睛。
一滴眼泪从他的眼角滑落，沿着太阳穴流进了耳朵里，温热而咸涩。
他没有擦。
也没有人帮他擦。