第2章

陈疯的面试礼仪------------------------------------------、带着腐臭味的湿棉被，死死地捂在萨克拉门托街的码头上。“大西洋号”这艘满载着“肉类资产”的旧船，发出一声沉重的**，终于靠在了腐烂的木质栈桥边。甲板上，那些被称为“戈德姆（God ****）”的白人水手，正挥舞着浸过盐水的皮鞭，像驱赶瘟疫一样将底舱里的华工们往岸上赶。“滚下去！你们这群‘达克（Duck）’！去给加利福尼亚的泥土当肥料吧！”。走出底舱的一瞬间，刺眼的阳光穿透浓雾，照在他那张因营养不良而显得苍白、却透着一股诡异亢奋的脸上。他深吸了一口气，空气里混合着马粪、劣质**和金砂的金属味——这在他闻起来，那是浓郁的“商机”。“顺子，别缩着头。”陈疯碎碎念着，声音轻得只有身后的少年能听到，“把背挺直。在职场上，你的仪态决定了你的议价能力。虽然咱们现在的‘履历’不太好看，但眼神得像个随时准备掀桌子的合伙人。”。他发现这位“峰哥”——不，是“疯哥”，自打昨晚改了名，身上的气息就变得像矿井深处的硝石，随时都会因为一点火星炸得粉碎。，一张红木长桌极其突兀地摆在泥泞中。长桌后坐着一个穿着深紫色绸缎马褂、留着金钱鼠尾辫的胖子。那胖子正拿着一把折扇，一边厌恶地扇着风，一边用那双陷进肥肉里的细缝眼打量着下船的人。，旧金山**工头里的“大班（*ig *oss）”，也是无数华工眼中掌握着**大权的**爷。“下一个！叫什么？哪儿的人？”赵管事头也不抬地问道，声音尖细，透着一股官僚式的傲慢。“**。广东台山。”陈疯走到桌前，语气平淡得像是在现代商务中心递交名片。。他看着陈疯那副虽然落魄却丝毫不显卑微的神态，眉头微微一皱。在旧金山干了这么多年，他见过哭的、求的、吓尿了裤子的，唯独没见过这种眼神里带着“审视”的。“读过书？”赵管事合上折扇，在桌上的一张契约上敲了敲，“看你这细皮嫩肉的，去南边矿坑可惜了。这样吧，签了这张‘**契’，去斯托克顿的洗衣房当个二管事，这可是‘肥差’。不过，违约金得翻倍，三十年**死契，没意见就按手印。”。在他们看来，不用去深山里吃土、不用面对那些动不动就开枪的白人监工，已经是祖坟冒青烟了。。他反而慢条斯理地往前走了半步，身体微微前倾，盯着赵管事的眼睛，压低了声音：“赵经理，在我们的管理逻辑里，这种缺乏风险对冲、完全向雇主倾斜的‘零保障协议’，通常被定义为‘**合同’。您这种吃同胞血肉来冲KPI的行为，在现代商业文明里是要被送进‘绞刑架’进行资产清算的。”
赵管事的脸瞬间涨成了猪肝色。他甚至怀疑自己听错了，这个猪仔在说什么？管理逻辑？KPI？资产清算？
“你这死猪仔，说什么疯话！”赵管事猛地拍案而起，对着身后那两名拎着铁棍的打手吼道，“教教他这儿的规矩！”
就在此时，站在赵管事身旁的一个白人矿主，一个满身红毛、散发着刺鼻狐臭味的爱尔兰人，骂骂咧咧地走了过来。他手里拎着一把沉重的****，那是柯尔特M1848。
“嘿，赵，这头小‘达克’在磨蹭什么？我们需要的是干活的**，不是能说会道的鹦鹉！”
那爱尔兰人说着，扬起手中的皮鞭，劈头盖脸地朝陈疯抽了过来。
在所有华工发出的惊呼声中，陈疯动了。
他没有躲避。在那个瞬间，陈疯脑海里的系统发出一声清脆的鸣响：检测到强力外部干扰，疯狂值溢出，工兵**已提取。
陈疯的动作快得像是一道在浓雾中闪现的黑色雷电。他顺着皮鞭落下的轨迹一个侧滑，不仅避开了致命的鞭梢，反而整个人贴进了那爱尔兰矿主的怀里。
“先生，您的面试风格太粗鲁了。”
陈疯的声音温柔如**的呢喃，但在那爱尔兰人的耳中却如丧钟。
下一秒，一道寒光闪过。那是系统奖励的那柄全钢工兵**，刀刃在阳光下呈现出一种死亡的乌蓝色。陈疯反手握刀，以一种极其精准的解剖学姿态，刺穿了爱尔兰人握枪的手腕，随后顺势一搅。
“嗷——！”
惨绝人寰的尖叫声瞬间撕裂了码头的嘈杂。那把沉重的****应声落地，掉在泥泞中，激起了一滩污水。
陈疯没有停手。他的眼神在那一刻彻底失去了温度，只剩下一种极致的癫狂。他顺势夺过落地的左轮，膝盖猛地顶在那爱尔兰人的腹部，将这个两百斤的壮汉直接顶翻在红木桌上，压碎了赵管事心爱的白瓷茶盏。
“顺子！还有兄弟们！看好了！”
陈疯一边碎碎念，一边用左轮那冰冷的枪管狠狠地塞进了爱尔兰矿主的嘴里。那动作粗野且极具羞辱性，让刚才还嚣张不可一世的白人，此刻像个受惊的婴儿一样呜咽。
“这不叫暴力，这叫‘末位淘汰’。”陈疯转过头，看向已经吓傻了的赵管事，以及周围那些拿着棍棒却不敢上前的打手。
“赵经理，现在我觉得咱们可以重新谈谈‘合作意向’了。”陈疯咧开嘴，露出一口白森森的牙齿，“第一条：那张契约，你得当着我的面吃下去。第二条：从现在起，我的这些兄弟，由我亲自负责‘运营管理’。”
赵管事浑身筛糠一样抖着，他看着满脸是血却笑得灿烂的陈疯，终于明白了这个猪仔刚才说的话是什么意思。这不是个书生，这是一个从地狱里爬出来的、披着人皮的疯子。
“峰……不，疯哥，有话好说，别……别走火……”
“走火？”陈疯歪了点头，大拇指缓缓拨开了左轮的击锤，“咔哒”一声，在死寂的码头上显得格外刺耳。
“在我的字典里，只有‘精准打击’，没有‘走火’。”
他看向那些原本蜷缩在角落、此刻正用狂热且惊恐的眼神盯着他的台山兄弟们。
“兄弟们，金山的空气甜吗？不甜，因为它带着血腥味。但这没关系，因为从今天起，我们要用这股血腥味，去喂饱咱们这群——**。”
陈疯抬起头，看着旧金山那迷蒙的远山，心里默默地对那个死去的**说了一句：
陈主管，你的离职手续办完了。接下来的旧金山，归陈疯管。