第8章

“林神，你今天这一章是不是你自己写的？”

“我不知道，我就是猜的。如果是的话，我想请你以后都这样写。哪怕慢一点，哪怕每天只写一章。”

林砚看着这条评论，手指微微发抖。

不是因为被发现了秘密的恐惧，而是一种更深层的震动——因为他发现，原来真的有人能分辨出来。原来那些他以为只有自己能感受到的、“人味儿”和“AI味儿”之间的差别，读者也能感受到。

他们可能不懂参数，不懂模型，不懂风格迁移算法和情感密度计算。但他们懂一件事：什么是活的文字，什么是死的文字。

他盯着那条评论看了很久，然后做了他重生以来第一个真正关乎“选择”的决定。

不是被平台规则推着走的决定，不是被读者期待裹挟着的决定，不是被“一天十万字”这个标签绑架着的决定。是他自己，作为一个写作者，做出的决定。

他把“旧巷子里的猫”的评论截了图，保存在桌面一个名为“重要”的文件夹里。

那个文件夹里还有别的截图。

其中一张是前世他那个扑街小说下面的唯一一条评论：“看哭了，真的。”

两张截图并列在同一个文件夹里。一个是四百万字的AI畅销书攒下的无数赞誉，一个是与它们毫无关系的两个微小痕迹。不知道为什么，他觉得后者比前者重得多。

九 断更风暴

第二天，林砚停更了。

不是因为写不出来。恰恰相反，那天他想写的**比以往任何时候都强烈。但他害怕——不是害怕写不出来，而是害怕自己一旦开始写，就再也回不去了。AI能给他带来一切，他也心知肚明：一旦舍弃了那台暴烈的文字印刷机，等待他的可能就是漫长的、寂寞的、随时可能被遗忘的写作。

粉丝们会跑掉。

收入会断崖式下跌。

编辑会觉得他疯了。

“林神，你开什么玩笑？一天不更就不更吧，我们等你。”

第一天，读者们还很包容。两天没更，有人开始不耐烦了。三天没更，书评区炸了锅。

“林神是不是出了什么事？”

“会不会是身体不舒服？有的作者更新太猛容易猝死的。”

“你们