第5章
竹简·十岁那年读到的礼------------------------------------------，周先生在学堂上讲《礼经》。《曲礼》篇。周先生把竹简展开，用镇纸压住两端。他的手枯瘦，指节凸出，压在竹简边缘上的时候，竹片会微微翘起来，像一片被风吹动的叶子。他没有立刻开始念，而是把竹简上的灰尘吹了吹——其实没有灰尘，这个动作更像是一种习惯，像吃饭前要洗手，像进门要先迈右脚，做了几十年，改不掉了。“毋不敬，俨若思，安定辞。”他念得很慢，每一个字之间都隔着一段距离，不是拖长音，是把字和字中间的空隙留出来。像走路的人每一步都踩实了才迈下一步。“安民哉。”，目光扫过学堂。十几张矮案后面的十几张脸，有的仰着，有的低着，有的侧着看向窗外。窗外那棵槐树上落了一只鸟，鸟尾巴一翘一翘的，有个学生的眼珠子就跟着一翘一翘的。周先生看见了，但没有说什么。他这个年纪，已经不需要用点名的方式来维持课堂的安静了。他只要停下来，安静本身就会替他说话。“谁知道，‘俨若思’是什么意思？”。他坐在第一排正中间，身后是他两个弟弟王涉和王谭。三张矮案并排摆着，三套崭新的竹简，三只鲁地产的砚台，三块腰间挂着的玉饰——上课的时候玉饰不会响，因为人不动。但一下课，三个人一起站起来，玉饰碰撞的声音就会叮叮当当响成一片，像风吹过一排小铃铛。王襄举手的姿势和从前一样，胳膊伸直了往上够，像是在够一个放在高处的东西。“就是看起来像在想事情。”王襄说。。笑的人不多，三四个。笑声不大，闷在喉咙里，像是怕被周先生听见，又怕不被听见。王涉回头看了一眼发笑的人，王谭没有动。。他的眼皮耷拉着，胡子垂在胸口，纹丝不动。阳光从窗棂间照进来，照在他的侧脸上，他脸上有很多很深的皱纹——眼角、嘴角、眉心，每一道皱纹里都藏着光，也藏着阴影。“看起来像在想事情，就是‘俨若思’吗？”周先生的声音不高，但每一个字都落得很稳。他没有看王襄，目光平平地扫过整个学堂。“那装模作样的人，岂不都成了圣人？”。他的手放下来，放在案上。案上摊开的竹简正好翻到《曲礼》这一篇，他低头看着竹简，像是在竹片上找什么东西——找一个能反驳周先生的东西，找一个能让自己不那么难堪的东西。但他没找到。竹片上的字就是那些字，每一个都认识，连起来的意思忽然就不认识了。。那种安静和刚才不一样。刚才的安静是大家在听，这种安静是大家在等。等周先生点下一个人的名字。。“王莽。”。他的动作不快，和从前一样——先把手从案上收回来放在膝盖上，然后直起腰，然后站起来。站起来之后他没有立刻开口，停了一瞬。这个习惯已经成了他的特征，学堂里的人都知道：周先生点王莽的名字之后，会有一段沉默，然后才是回答。那段沉默不长，也许只是一次呼吸的时间，但它确实存在。没有人知道那一段沉默里王莽在想什么——是在组织语言，还是在压制什么，还是纯粹地、只是需要停那么一下。
“不是‘看起来像’。”王莽说，“是‘真的在思’。”
周先生看着他。周先生的眼睛在耷拉的眼皮下面，看不出是什么眼神。“怎么区分？”
王莽没有看王襄。但所有人都知道这句话是对谁说的——不是对王襄，是对王襄说的那种话。他站在最后一排，王襄坐在第一排，两个人之间隔着五六张矮案，隔着十几步的距离，隔着两种完全不同质地的人生。
“装模作样的人，思的是自己看起来怎么样。”王莽的声音不大，和他在最后一排坐了两年一样，刚好够学堂里每一个人听见。不多不少。“真的在思的人，思的是事。”
学堂里安静得能听见窗外槐树上的鸟叫。那只鸟叫了两声，不叫了，像是也听见了王莽说的话，在想那是什么意思。王襄的后背绷得很直，从背后能看见他脖颈上的肌肉收紧了——不是愤怒，是比愤怒更早的东西，是被人剥掉一层皮之后露出来的嫩肉被风吹到的感觉。他没有回头。
周先生看了王莽一会儿。他的眼皮还是耷拉着，胡子还是纹丝不动。然后他说：“坐下吧。”
王莽坐下。他的案上摊着一卷自己抄的《急就章》，纸的边缘还是卷着的，有几处被汗水洇过的痕迹。案面上有他两年前画过的那两道弯弯曲曲的线——一条河和它的支流。后来被他抹掉了，但抹得不够干净，在某个角度的光线下还能看见浅浅的划痕。他每天坐在这个位置上，每天都能看见那两道划痕。
王襄回头看了他一眼。那一眼很快，像刀子闪了一下。眼神里有恼意，但嘴上什么都没说。王莽没有回看他。不是回避，是没在看。他的目光落在自己案上的《急就章》上，那卷纸的边缘又卷起来了，他用手掌压了压。压了一下，它又卷起来。他就不压了。
周先生继续讲课。他拿起竹简，翻到下一篇。竹片在他手里发出干燥的、轻微的碰撞声，像秋天的树叶互相摩擦。但讲下一段之前，他看了王莽一眼。那一眼很短，短到除了王莽没有人注意到。他微微点了一下头，胡子尖在胸口点了点，幅度小得几乎看不见。
只有王莽看见了。
散学后，弟子们陆续散去。王襄第一个走，脚步还是那么重，每一步都踩在什么东西上。王涉和王谭跟在他后面，三个人的影子在门口的阳光里融成一团。其他人三三两两地离开，脚步声和说话声从学堂里转移到院子里，又从院子里转移到巷子口，最后被元城午后的风吹散了。
王莽留在最后。他把《急就章》卷好，用麻绳扎紧，放进书箱里。书箱是母亲用旧木板给他钉的，木板是从偏院拆下来的——有一年偏院的门坏了，换了新门，旧门拆下来堆在墙角，母亲捡了几块好一些的木板，求王伯给他钉了一只书箱。书箱的盖子上还有一块漆皮没掉干净，是原来的门漆，暗红色的，在木纹里嵌着，像一道干了的血迹。他合上书箱，走到周先生面前，躬身行礼。
“先生，我想借《礼经》的全本。”
周先生正在收拾竹简。他把散开的竹简一卷一卷地归拢，用编绳扎好，按照顺序放回书架上。书架上的竹简排列得很整齐，从《诗》到《书》到《礼》到《易》到《春秋》，每一类之间用一块薄木板隔开。他听到王莽的话，手停了一下——停在那卷《礼经》节选上，手指压在竹片上，指甲盖泛着淡淡的灰色。
“学堂里不是有吗？”周先生说。他没有回头。
“学堂里的是节选。”王莽的声音从身后传来，不高，但很清楚。“我想读全本。”
周先生转过身来。他转过身来的动作很慢，不是年纪大了动作慢，是他在转过来之前需要做一个决定。这个决定很小——借一本书而已。但他知道这不是借一本书。他教了几十年书，在元城王家教了十几年，教过王凤，教过王商，教过王谭，教过王曼。每一个学生找他借书的时候，眼睛里都有东西。有的是好奇，有的是野心，有的是想讨先生欢心。王莽眼睛里的东西，和那些都不一样。
他第一次认真地、长时间地看着这个十岁的孩子。
王莽站在他面前，穿着素色的**，袖口磨毛了，领口洗得发白。腰间挂着一块玉佩，青白色，云纹，一道细细的裂纹。他的个子比同龄的孩子高一些，但不是壮实的那种高，是拉长了的高，像一棵长在墙根下的树，阳光不够，就拼命往上长，长得比别的树都高，但枝**别的树都细。他的脸越来越像王曼——眉骨，眼窝，鼻梁的弧度。但下颌不像，王曼的下颌是收着的，他的下颌是微微往前探出的，像在听什么，又像在等什么。
“你眼睛里有一种东西。”周先生忽然说。
王莽没有躲开目光。十岁的孩子被人这样盯着看，通常会低下头，或者把目光移开，或者露出不自在的表情。王莽没有。他的眼睛没有躲，也没有迎上去——他就站在那里，让周先生看着。像一块石头让水漫过，不抵抗，也不被冲走。他没有问“什么东西”，只是等着。
周先生没有继续说下去。他转身从书架上取下一卷竹简。书架最上层，最左边，用一块薄木板隔着的那一摞。竹简很旧，竹片已经发黄了——不是新竹子的淡**，是放了很久很久的那种黄，像烟熏过的，像秋天的落叶压在泥土里沤了一个冬天之后翻出来的颜色。编绳换过好几次，新旧编绳的颜色不一样，深褐色的、浅褐色的、麻**的，在竹简的顶端接成一截一截的段落，像一棵树的年轮。他把竹简放在王莽手上。
很沉。
不是竹简本身的重量，是别的东西的重量。王莽感觉到了。竹简的凉意透过衣服，从手掌传到手腕，从手腕传到小臂，停在某个说不清的位置。他用双手托着竹简，手指在竹简下面交叠，像托着一只盛满水的陶碗。
“《礼》这门学问，”周先生说，声音比讲课时低，像是只说给王莽一个人听的，“学好了可以治国。”
他停了一下。窗外有鸟叫，是那只槐树上的鸟，叫了两声又停了。
“学偏了可以毁人。”
王莽抱着竹简。竹简的边缘硌着他的胸口，和玉佩隔着衣服贴在一起。竹简是凉的，玉佩是温的，两种温度同时传过来，他分不清哪一个是哪一个。“怎么算是学好，怎么算是学偏？”
周先生看着他。这个老人的眼睛里有一种很复杂的东西——不是犹豫，不是感慨，是一种被压在很深的地方、只在某些特定的时候才会浮上来的东西。像井底的泥沙，平时沉在水底，只有当有人把桶放下去、碰到井底、搅动水的时候，才会泛上来，把清水弄浑。
“这个问题，”周先生说，“没有人能替你回答。”
王莽抱着竹简，躬身再行一礼。他弯下腰的时候竹简的重量全部压在他的手臂上，他的手臂微微发抖，但他没有让竹简晃动。然后他直起身，转身离开。他走到学堂门口的时候，阳光从门框里涌进来，把他的影子拉得很长，投在地面上，一直延伸到周先生的案前。周先生低头看着那道影子，看着它慢慢移过门槛，移出门框，被门外的阳光吞掉了。十岁的孩子，走路已经不蹦跳了。
王莽回到家。偏院的门推开时吱呀了一声，门轴的缺油声比以前更长了——从前吱一声，现在吱两声，第一声高，第二声低，像在问一个问题然后自己回答。他把门合上，门轴又吱呀了两声，低的那声在前，高的在后。他把书箱放在案上，打开盖子，取出那卷竹简。竹简落在案面上发出一声闷响，像一块石头落进浅水里。他没有立刻展开，而是坐在那里，看着竹简顶端那些新旧不一的编绳。麻**的那一段最新，编绳上还有麻线的毛刺，在光里泛着细细的茸毛。深褐色的那一段最旧，编绳已经被手指磨得发亮了，不知道被多少人摸过。
他取出一卷空白的纸。
纸是母亲省下钱给他买的。元城县只有一家铺子卖纸，纸是从南阳贩过来的，贵得不像话。母亲每买一次纸，家里的盐就要少吃半个月，菜里的油就要少放一勺。王莽知道这些，母亲从来没有说过，但他知道。纸很粗糙，颜色发灰，对着光能看见草茎的纹理——那些草茎没有被完全捣碎，在纸浆里留了下来，变成纸面上一条一条微微凸起的线。他用手掌把纸抚平，手掌从纸面上滑过时能感觉到那些草茎的纹路，像摸到了一条一条细细的血管。
他展开《礼经》全本的第一篇。《曲礼》。竹片上的字是用刀刻上去的，刻完之后填了墨。年深日久，墨色有的地方淡了，有的地方被磨掉了，但刻痕还在。他用手指摸过那些刻痕，指尖能感觉到竹片表面一道一道的凹陷——横，竖，撇，捺，弯钩。每一道凹陷都是一个字，每一个字都曾经被一把刀刻进竹子里，然后被无数双手摸过。
他开始抄。第一个字：“曲”。
他写得很慢。笔尖在砚台上蘸了墨，在砚沿上刮了刮，把多余的墨刮掉。然后笔尖落在纸上。他的握笔姿势是周先生教的——拇指和食指捏住笔管，中指从下面托住，无名指和小指收在后面。周先生说，握笔要像握一只鸟，太紧鸟会死，太松鸟会飞。他握得不松不紧。每一笔都用力，但又不敢太用力——怕纸破。墨在笔尖凝聚，落到纸上，洇开一点点。纸的纤维吸了墨，那一小片纸就从灰色变成黑色，黑色沿着草茎的纹理向四周扩散，扩散到一定程度就停了，形成一个边缘模糊的字迹。
“曲”。
这个字他写了很久。写完的时候他看了看，觉得第一笔的起笔太粗了，收笔又太细了，整个字像一条头重脚轻的蛇。他犹豫了一下，没有重写。纸太贵了。他把笔在砚台上蘸了蘸，继续写下一个字。
母亲进来的时候，他正在写第三行。母亲端着晚饭——一碗粥，一碟腌菜。粥是小米粥，熬得很稠，米粒都煮烂了，粥面上凝了一层薄薄的米油。腌菜是萝卜切条腌的，颜色深褐，切面上有盐粒的白霜。她把碗和碟放在案角上，动作很轻，轻到王莽没有抬头。粥碗落在案面上，碗底碰到木头，发出一声极轻的闷响。腌菜碟子放在旁边，没有声音。
她站在王莽身后，看着他的笔在纸上移动。纸上的字一个一个增加，每一个都很慢。她认得的字不多——王曼在世时教过她一些，后来王莽又教过她一些。她认得“王”字，认得“莽”字，认得“元”字，认得“城”字。案上这张纸上的字她大部分不认得，但她认得“曲”字——王曼在世时写过这个字。有一回他抄书，抄到半夜，她在旁边做针线。他忽然停下来，把笔放下，对她说：“你看这个字，曲。曲是弯的，但写的时候笔不能弯。笔是直的，写出来的字才是曲的。”她没听懂，但记住了这个字。
她没有打扰。站了一会儿，轻轻退出去。脚步很轻，赤着脚踩在夯土地面上，脚底的茧和地面之间几乎没有声音。门在她身后轻轻合上，门轴响了一声——低的那声，像一句没有说完的话。
王莽没有抬头。他的手继续写。窗外是院子，院子里是老槐树，槐树上有鸟，鸟偶尔叫一声。这些声音他都听见了，但没有听进去。像水从石头上流过，石头湿了，但水不停在石头上。手腕酸了，他甩一甩，继续写。甩手腕的时候笔尖上的墨甩出了一小点，落在纸边的案面上，他看了一眼，没有擦。墨点很小，像一粒芝麻，慢慢渗进木头的纹理里。以后每次看到这个墨点，他都会想起这一天。
窗外的光从白变成金。午后变成了黄昏，黄昏的光是斜的，从窗棂间照进来，照在案面上，照在纸上，照在他握着笔的手上。他的手背上有几条细细的青色血管，在金色的光里变成了暗绿色。光从金色变成了灰色，灰色越来越深，深到纸上的字开始模糊了，他点起烛火。
烛火跳起来。先是一粒黄豆大小的光，然后慢慢长大，变成指头大小的一朵。光照亮了案面一小片区域，其余的地方都沉在暗影里。他的影子在墙上晃动——不是影子在晃，是烛火在晃。烛火被窗缝里钻进来的风吹动，东倒西歪，每一次歪过去又弹回来的时候，墙上的影子就跟着抖一下。纸上的字一个一个增加。
母亲又进来了一次。粥已经凉了，粥面上的米油凝固了，结成一层薄薄的皮。腌菜碟子里的萝卜条被风吹干了表面，颜色更深了。她没有催，只是把粥端出去。灶房里的火早就灭了，她重新生火——干草，细柴，粗柴。火苗**釜底，粥在釜里慢慢热起来，粥香从灶房里飘出来，穿过院子，飘进王莽的房间。他没有抬头，但鼻子动了一下。他不知道自己在闻，就像他不知道自己在呼吸。母亲把热好的粥端回来，放在案角上。粥碗换了位置——原来放在左边，这次放在右边，因为左边的案面上多了一摞抄好的纸。她放下粥碗的时候看了一眼那摞纸，最上面一张的字迹还没干透，墨色发亮。
王莽写到“克己复礼”四个字时停下了。
笔尖悬在“礼”字的最后一笔上方。那一笔是竖弯钩，从上面往下走，走到一半往右弯，然后往上勾。他写过很多次这个字，但这一次停住了。他看着这四个字——“克”，“己”，“复”，“礼”。分开来每一个字他都认识，连起来的意思他也知道。周先生讲过，“克己”不是压抑自己，是知道自己要什么然后决定不要。“复礼”不是回到礼的表面，是回到礼的根本。他记得周先生说的每一个字。但此刻他忽然觉得，知道和做到之间，隔着一种他还没有丈量过的东西。
他看着这四个字。看了很久。烛火在他的瞳孔里跳动着，两簇小小的火焰。窗外的虫鸣响起来了——蟋蟀。入秋了，蟋蟀叫一声少一声。
然后他继续写。笔尖落下去，把“礼”字的最后一笔写完。竖弯钩的收笔处他顿了一下，顿得比平时重，纸上就多了一个小小的墨点。写完这四个字之后，他看了看自己的字迹。和周先生的竹简上的字不一样——周先生的字是圆的，起笔收笔都圆润，像被水冲刷过的鹅卵石。他的字是方的，起笔有棱角，收笔也有棱角，像刻出来的一样。不是他故意要写成方的，是他的手自己会往那个方向走。
他把抄好的纸放在一边。纸叠在一起，已经有了好几张。最下面那张是最早抄的，墨迹全干了，纸面被墨洇过的地方微微发皱。最上面那张是刚抄完的，墨迹还湿着，“克己复礼”四个字在烛火下泛着**的光。他把纸摞整齐，四个角对齐，用手掌压了压。然后拿起竹简，翻到下一篇，继续读。
第二天。王莽把竹简还给周先生。
他是第一个到学堂的。清晨的学堂有一种不同的气味——空了一夜的屋子，空气里混着竹简的干燥味、墨的陈味、案面木头被露水浸润过又被晨光照热之后散发出的淡淡酸味。阳光从东窗照进来，在地面上铺出一块一块的光斑，光斑里有灰尘在飞舞。那些灰尘平时看不见，只有在清晨的斜光里才能看见，成千上万，浮在空气里，不停地动着，但永远不出那一片光的范围。王莽站在门口看了一会儿那些灰尘，然后走进去。
周先生已经在讲案后面坐着了。他每天都是第一个到学堂的人。王莽进来的时候他在看一卷竹简，竹简很旧了，编绳断过，有人用麻线重新缀过。他把竹简放下，看着王莽走过来。
王莽走到讲案前，双手托着竹简递过去。竹简的重量从手心里传到手臂上，他的手臂没有发抖——不是竹简变轻了，是他托了一天，已经知道该怎么托了。周先生接过竹简。他的手指碰到竹简的时候，在竹片上停了一下，像是在摸竹片的温度。
“抄完了？”周先生问。
“抄了一篇。”王莽说。
“一篇就够了。”周先生把竹简放在案上，用手掌压了压。他的手掌压在竹简上，像压在一个活着的东西上面，怕它跑掉。“贪多嚼不烂。”
王莽躬身，正要行礼离开。他的身体已经微微弯下去了，手从身侧抬起来准备交叠在胸前。周先生叫住了他。
“我昨天说的话，你记住没有？”
王莽直起身。他的眼睛和周先生的眼睛对上了。周先生的眼睛在清晨的光线里是一种很淡的褐色，瞳孔周围有一圈灰白色的环——年纪大了，眼睛开始浑浊了。但中间那一点瞳孔还是黑的，还是亮的。
“记住了。学好了可以治国，学偏了可以毁人。”
周先生点头。他的点头幅度很小，胡子尖在胸口点了点，和在学堂上对王襄点头时的幅度一样。但不一样的是，他点完头之后没有立刻讲下一段，而是看着王莽。他又问了一句：“你知道我为什么对你说这个吗？”
“不知道。”
周先生沉默了一会儿。晨光在他脸上移动着，从额头移到眼睛，从眼睛移到鼻子。他的脸在光里是一张很老的脸，皱纹像是用刀刻进皮肤里的，刻得很深，填满了阴影。
“因为我年轻时，有一个同窗。”周先生的声音变了。不是说法的变，是声音底色的变——像一把琴，同一根弦，同一个指法，但拨弦的力度不一样了。“他也读《礼》，读得比我还好。记性好，悟性也好。先生讲一遍他就懂了，我讲三遍还不一定懂。”他的手放在案上，手指微微蜷着，指甲盖贴住竹简的表面。“后来他做了官。”
王莽等着。学堂里很安静。晨光里的灰尘还在飞舞，上上下下，永远不出那片光的范围。
“他做官以后，用《礼》来治人。”周先生的手从竹简上收回来，放在膝盖上。他的手指蜷得更紧了，指节凸出来，像老槐树的树根。“不是治自己，是治人。用《礼》的名义，做了很多不该做的事。每一件事他都能在《礼》里找到根据。每一件事他都说，这是为了让人守礼。”
王莽站在那里。他的影子投在地面上，和晨光里的光斑交叠在一起。他的影子遮住了一部分灰尘，那些灰尘落进阴影里就看不见了，好像不存在了一样。
“他后来呢？”王莽问。
“后来死了。”周先生说。他的声音落下去，落到一个很低的地方，低到像是从井底传上来的。“死的时候，身边没有一个人。”
他说完这句话，把手从膝盖上抬起来，摆了摆。摆手的意思很明确——可以走了。王莽躬身行礼，这一次周先生没有叫住他。他转身走出学堂，走到门口的时候，身后的周先生又说了一句话。声音不大，像是说给自己听的，但王莽听见了。
“他姓周。是我的弟弟。”
王莽的脚步顿了一下。没有回头。阳光从门框里涌进来，很亮。他站在门口，闭了一下眼睛。眼皮合上的时候，阳光透过眼皮变成一片暗红色，像透过手掌看烛火的那种颜色。他在那片暗红色里站了一息，然后睁开眼睛，走进阳光里。
当天下午。王莽去市集替母亲买盐。
元城的市集在城南，一条街，两边摆满了摊子。卖菜的，卖布的，卖陶罐的，卖针线的，卖草鞋的，卖柴的。叫卖声此起彼伏，高一声低一声，有的拖长音，有的短促，混在一起就成了一锅粥。王莽穿过人群，他的个子在人群里不算高，刚好能看见前面人的后背。他从人与人之间的缝隙里穿过去，脚步不快不慢，肩膀偶尔擦过别人的衣袖。没有人注意到他——一个十岁的孩子，穿着素色的**，腰间挂着一块玉佩，在市集上毫不起眼。
盐铺在街尾。门面很小，门口摆着一只木桶，桶里盛着粗盐。盐是灰白色的，颗粒大小不一，有的像米粒，有的像细沙。盐铺主人姓孟，是个五十多岁的胖子，肚子很大，把围裙撑得鼓起来。他用一只木勺舀盐，舀起来在秤上称，称完了倒进顾客带来的容器里。盐落进陶罐的声音是沙沙的，像雨落在沙土地上。
王莽排队等着。前面有三个人。第一个人买了一斤，第二个人买了半斤，第三个人买二两。孟掌柜的舀盐手法很准，每次舀起来都和顾客要的重量差不多，在秤上微调一下就行。他把盐倒进第三个人的竹筒里，拍了拍竹筒外壁，把沾在上面的盐粒拍下去。第三个人走了，轮到王莽。
“三两。”王莽把陶罐放在柜台上。陶罐是母亲让他带来的，罐口缺了一小块，系着一根麻绳。
孟掌柜舀起一勺盐，正要往秤上倒。这时候旁边两个说话的声音传过来。
“听说了吗？隔壁县出了一桩祥瑞。”说话的是个瘦高个儿，穿着一件洗得发白的褐衣，袖口卷到手腕以上，手臂上晒得黑红黑红的。他靠在盐铺门框上，手里提着一只空竹篮。
“什么祥瑞？”另一个人蹲在门边，是个中年人，脸上的胡茬有几天没刮了，青乎乎的一片。他面前摆着一担柴，是刚从山上砍下来的，柴刀还别在腰间。
“有人说在山上看见一只白雉。”瘦高个儿说。他把“白雉”两个字咬得很重，像是这两个字本身就值钱。
蹲着的人嗤笑了一声。那声嗤笑很短，从鼻子里喷出来，带着一种见过太多事之后什么都不信了的味道。“白雉？怕不是谁家养的鹅跑了吧。”
孟掌柜的勺子在秤上方停了一下。盐从勺子边缘漏下来几粒，落在柜台上，白白的，和木头的颜色反差很大。
“你懂什么。”瘦高个儿不高兴了。他的声调往上扬，像一只被踩了尾巴的猫。“白雉是古书上有记载的。周公的时候出过。周公你知道吧？制礼作乐的那个周公。”
“周公的时候出过，跟现在有什么关系？”蹲着的人用手背抹了一下鼻子。他的手背上全是裂口，是砍柴的时候被树枝划的，裂口里嵌着黑黑的泥土。“现在出了白雉，米价能降吗？盐价能降吗？”他朝盐铺柜台努了努嘴，“你问问孟掌柜，他这盐，因为出了白雉就便宜卖给你不？”
孟掌柜没有搭话。他把盐倒在秤上，秤杆翘起来，他用手拨了拨秤砣的绳子。绳子在秤杆上移动，秤杆慢慢水平了。王莽看着那杆秤。秤杆是木头的，被手磨得发亮，秤星是铜丝嵌进去的，一颗一颗，嵌得很整齐。
瘦高个儿不说话了。他把空竹篮从左手换到右手，又从右手换到左手。篮子在他手里晃来晃去，里面什么都没有。
王莽接过盐罐。孟掌柜把盐倒进罐子里，盐粒落在罐底，发出沙沙的声音。罐口缺的那一小块上沾了一粒盐，王莽用手指把那粒盐拨进罐子里。他把三枚五铢钱放在柜台上，铜钱落在木头上，发出一串清响。然后他抱着盐罐，转身往回走。
路上，他忽然想起周先生的话——“是不是祥瑞，不是眼睛说了算的。”他想起母亲说的话——“没人记得他。”他想起周先生说的那个同窗——他的弟弟——“用《礼》的名义，做了很多不该做的事。死的时候，身边没有一个人。”
这三句话在他脑子里转。没有连起来，像三颗珠子，各自滚各自的。他走在市集的人群里，肩膀被一个挑着担子的人撞了一下，那人匆匆说了句“对不住”就继续往前走了。王莽没有在意，他的手紧紧抱着盐罐，盐罐里的盐随着他的步伐微微晃动，发出极轻极轻的沙沙声。三颗珠子还在转。“是不是祥瑞，不是眼睛说了算的。没人记得他。死的时候，身边没有一个人。”他试图把这三颗珠子串起来，但它们不让他串。每一颗珠子都有自己的重量，自己的温度，自己的转速。它们在他脑子里滚过来滚过去，碰到一起的时候弹开，弹开了又碰到一起。他走出市集，走进巷子，巷子里的阳光被两边的墙壁切成一条一条的，他走在明暗交替的光带里，脸一会儿亮一会儿暗。三颗珠子还在滚。
长安。太学。
第五伦跪在自己的房间里。房间很小，放一张榻一张案就满了。墙壁是夯土的，年深日久，墙面被人的后背蹭出了一片光滑的区域——所有住过这个房间的人，都曾经靠着这面墙坐过，背上的衣服在墙面上磨，把粗糙的土墙磨得光滑了。他把借来的《礼经》节选摊在案上，竹简展开，刚好占满整张案面。
他的笔尖悬在竹简上方。墨汁在笔尖上聚成一粒小小的黑珠，将滴未滴。他在想先生的话——“克己复礼为仁。一日克己复礼，天下归仁焉。为仁由己，而由人乎哉？”
“克己……”他的嘴唇翕动着，没有声音。“克到什么程度才算克己？”
没有人回答。窗外有脚步声，有人从走廊上走过，木屐踩在石板地面上，哒，哒，哒，渐行渐远。房间里只有他一个人。
同屋的舍友推门进来。门是木门，门轴没有油，推开时发出一声尖叫。舍友姓陈，比第五伦大四岁，家里是南阳的大族，来太学是因为父亲要他谋一个出身。他今天穿了一件新做的绸袍，深蓝色的，领口绣着暗纹。他进门的时候带进来一阵风，把案上的竹简吹动了一页，第五伦用手按住。
陈舍友看见他在发呆，走过来拍了拍他的肩膀。拍得很用力，第五伦的肩膀被拍得往下一沉。“还在想《礼经》？别想了。”他把绸袍的下摆撩起来，盘腿坐到自己的榻上。榻上铺着褥子，褥子是丝的，他坐下去的时候褥子陷下去一块。“想多了脑子会坏掉。”
“不想，怎么知道该怎么做？”第五伦说。他没有回头，目光还在竹简上。竹简上的字在午后的光线里是黑色的，笔画清晰。他看着“克己复礼”四个字，这四个字他已经看了无数遍了，每一个笔画的走向他都记得，闭上眼睛都能写出来。但他还是觉得没有看懂。
陈舍友笑了。他的笑是从喉咙里直接出来的，不经过思考，像打嗝一样自然。“该怎么做就怎么做。想那么多，反而不会做了。”他把手枕在脑后，躺下去。褥子很软，他的身体陷在里面，像一只虫子陷在树脂里。他闭上眼睛，很快就打起了鼾。
鼾声不大，但在安静的房间里很清楚。一呼，一吸。一呼，一吸。第五伦没有睡。他把“克己复礼”四个字又抄了一遍。纸是太学发的，比他自己买的纸好一些，表面光滑，墨写上去不洇。他的字写得很小，很密，和从前一样。这四个字他写了无数遍了，每一遍都长得一模一样，像是一个模子里倒出来的。
他看着自己写的字。墨迹还没干，“礼”字的最后一笔在纸面上微微反光。他忽然想起一个从来没有见过的人。
他不知道那个人长什么样，不知道那个人多高多瘦，不知道那个人的声音是什么样的。他只知道那个人的名字，知道那个人住在元城，知道那个人和他差不多大，知道那个人也失去了父亲。他不知道自己为什么会想起他。也许是“元城”这两个字——他第一次听到元城的消息，是书肆里那两个人谈论王曼的死。后来他又听到了元城的消息，是井里的五彩光。元城，王家，王莽。这三个词在他脑子里排成一排，像是三个放在一起但没有关联的符号。
他把笔放下。笔杆搁在砚台上，发出一声轻响。窗外又有脚步声，又是木屐踩在石板上的声音，哒，哒，哒。这次是往另一个方向去的。
元城。夜。
王莽坐在自己的房间里。面前摆着他抄的那篇《礼经》。《曲礼》篇，从“毋不敬”开始，到“安民哉”结束。纸叠在一起，有好几张，最上面那张是最后抄的，字迹比第一张方一些——不是故意要写成方的，是抄到后面手累了，控制不住笔锋了，起笔收笔就越来越方。
烛火微微晃动。他用手指沿着自己写的字，一笔一画地摸过去。指尖从纸面上滑过，能感觉到墨迹处比纸面微微凸起——墨汁渗进纸里，纸的纤维吸了墨就膨胀了，摸上去有一道极细的凸起。他的手指沿着那道凸起移动，像一个人在黑暗中沿着墙根走路，用手摸着墙壁来确定方向。
“曲”。
手指从第一笔的起笔处开始，沿着横的走向往右移，在转折处停下，然后往下。这个字他写了很久，每一个转折他都记得。起笔太粗了，收笔太细了，像一条头重脚轻的蛇。他的手指摸到那个头重脚轻的蛇，从头摸到尾。
“毋不敬”。
手指继续移动。毋，不，敬。三个字，他的手指用了三次呼吸的时间摸完。毋字的笔画密，他的手指在那些笔画之间穿行，像穿过一片小树林。不字的笔画疏，手指一下子就滑过去了。敬字的笔画最多，他的手指在纸面上绕来绕去，绕了很久才出来。
“俨若思”。
他的手指停在“思”字的最后一笔上。那一笔是一个点，他抄的时候在这里顿了一下，纸上就多了一个小小的凹坑。他的指尖在那个凹坑里停了一会儿，感觉到纸面微微下陷的弧度。
“安定辞”。
手指停在“安定辞”三个字上。这三个字他抄的时候很用力——不是故意的，是写到“定”字的时候手忽然重了。后面的“辞”字也跟着重了。这三个字在纸面上比其他字都深，摸上去凸起得更明显。他的嘴唇动了动，无声地念出这三个字。
“安——定——辞。”
然后他吹熄烛火。烛芯上的火焰晃了一下，缩成一粒暗红色的光点，然后灭掉。一缕青烟从熄灭的烛芯上升起来，在月光里弯弯曲曲地散开。黑暗中，玉佩贴着他的胸口。云纹在看不见的地方，随着呼吸微微起伏。吸气的时候玉贴得更紧，呼气的时候玉微微离开。一起一伏，像是另一颗心脏，用一种更慢的节奏在跳。
院子里。老槐树的叶子在夜风中响着。沙沙的声音穿过院子，穿过墙壁，穿过窗纸上的破洞，落在他耳边。那声音不大，但在安静的夜里很清楚。像有人在很远很远的地方翻书，一页一页地翻。
王伯的房间里还亮着灯。灯光从门缝里漏出来，在地上画出一条细细的光线。光线从门缝一直延伸到院子里的槐树根上，被树根挡住了，就停在那里。他还在补东西——不是补王莽的鞋了，是在补自己的衣服。一件旧**，肩膀处裂了一道口子。他把裂口对齐，针从一边扎进去从另一边***。动作很慢，每一针之间都隔着一小段沉默。不是在想事情，是老了，手不如从前快了。针穿过布料的声音很小，被夜风和槐树叶子的声音盖住了。
井水在月光下纹丝不动。城西那口井，井沿是石头的，井壁上的青苔在月光里是暗绿色的。水面平静得像一面镜子，映着井口那一小片圆形的天空。天空里有月亮，月亮旁边有一颗很亮的星星。星星和水面上的星星对望着，中间隔着一层薄薄的、看不见的水。没有人往井里看，没有人看见水面上的月亮和星星。更夫今晚走的是另一条路线，没有经过这口井。整口井就这么安静地待在月光里，井水纹丝不动，像一只睁着的眼睛，看着天空，看着元城，看着这个沉睡着的小城里所有沉睡着的人。
王莽翻了个身。手不自觉地按在胸口，隔着衣服摸到那块玉的轮廓。玉是温的。那道裂纹藏在云纹的褶皱里，看不见了，但他的手指沿着裂纹的方向，从一端摸到另一端。从边缘开始，往里面走，弯弯曲曲，像一道干涸的河床。他的手指在那道看不见的河床上走了一遍，走到尽头，然后松开。呼吸变得均匀。
窗外，槐树的叶子还在响。元城沉睡着。
“不是‘看起来像’。”王莽说，“是‘真的在思’。”
周先生看着他。周先生的眼睛在耷拉的眼皮下面，看不出是什么眼神。“怎么区分？”
王莽没有看王襄。但所有人都知道这句话是对谁说的——不是对王襄，是对王襄说的那种话。他站在最后一排，王襄坐在第一排，两个人之间隔着五六张矮案，隔着十几步的距离，隔着两种完全不同质地的人生。
“装模作样的人，思的是自己看起来怎么样。”王莽的声音不大，和他在最后一排坐了两年一样，刚好够学堂里每一个人听见。不多不少。“真的在思的人，思的是事。”
学堂里安静得能听见窗外槐树上的鸟叫。那只鸟叫了两声，不叫了，像是也听见了王莽说的话，在想那是什么意思。王襄的后背绷得很直，从背后能看见他脖颈上的肌肉收紧了——不是愤怒，是比愤怒更早的东西，是被人剥掉一层皮之后露出来的嫩肉被风吹到的感觉。他没有回头。
周先生看了王莽一会儿。他的眼皮还是耷拉着，胡子还是纹丝不动。然后他说：“坐下吧。”
王莽坐下。他的案上摊着一卷自己抄的《急就章》，纸的边缘还是卷着的，有几处被汗水洇过的痕迹。案面上有他两年前画过的那两道弯弯曲曲的线——一条河和它的支流。后来被他抹掉了，但抹得不够干净，在某个角度的光线下还能看见浅浅的划痕。他每天坐在这个位置上，每天都能看见那两道划痕。
王襄回头看了他一眼。那一眼很快，像刀子闪了一下。眼神里有恼意，但嘴上什么都没说。王莽没有回看他。不是回避，是没在看。他的目光落在自己案上的《急就章》上，那卷纸的边缘又卷起来了，他用手掌压了压。压了一下，它又卷起来。他就不压了。
周先生继续讲课。他拿起竹简，翻到下一篇。竹片在他手里发出干燥的、轻微的碰撞声，像秋天的树叶互相摩擦。但讲下一段之前，他看了王莽一眼。那一眼很短，短到除了王莽没有人注意到。他微微点了一下头，胡子尖在胸口点了点，幅度小得几乎看不见。
只有王莽看见了。
散学后，弟子们陆续散去。王襄第一个走，脚步还是那么重，每一步都踩在什么东西上。王涉和王谭跟在他后面，三个人的影子在门口的阳光里融成一团。其他人三三两两地离开，脚步声和说话声从学堂里转移到院子里，又从院子里转移到巷子口，最后被元城午后的风吹散了。
王莽留在最后。他把《急就章》卷好，用麻绳扎紧，放进书箱里。书箱是母亲用旧木板给他钉的，木板是从偏院拆下来的——有一年偏院的门坏了，换了新门，旧门拆下来堆在墙角，母亲捡了几块好一些的木板，求王伯给他钉了一只书箱。书箱的盖子上还有一块漆皮没掉干净，是原来的门漆，暗红色的，在木纹里嵌着，像一道干了的血迹。他合上书箱，走到周先生面前，躬身行礼。
“先生，我想借《礼经》的全本。”
周先生正在收拾竹简。他把散开的竹简一卷一卷地归拢，用编绳扎好，按照顺序放回书架上。书架上的竹简排列得很整齐，从《诗》到《书》到《礼》到《易》到《春秋》，每一类之间用一块薄木板隔开。他听到王莽的话，手停了一下——停在那卷《礼经》节选上，手指压在竹片上，指甲盖泛着淡淡的灰色。
“学堂里不是有吗？”周先生说。他没有回头。
“学堂里的是节选。”王莽的声音从身后传来，不高，但很清楚。“我想读全本。”
周先生转过身来。他转过身来的动作很慢，不是年纪大了动作慢，是他在转过来之前需要做一个决定。这个决定很小——借一本书而已。但他知道这不是借一本书。他教了几十年书，在元城王家教了十几年，教过王凤，教过王商，教过王谭，教过王曼。每一个学生找他借书的时候，眼睛里都有东西。有的是好奇，有的是野心，有的是想讨先生欢心。王莽眼睛里的东西，和那些都不一样。
他第一次认真地、长时间地看着这个十岁的孩子。
王莽站在他面前，穿着素色的**，袖口磨毛了，领口洗得发白。腰间挂着一块玉佩，青白色，云纹，一道细细的裂纹。他的个子比同龄的孩子高一些，但不是壮实的那种高，是拉长了的高，像一棵长在墙根下的树，阳光不够，就拼命往上长，长得比别的树都高，但枝**别的树都细。他的脸越来越像王曼——眉骨，眼窝，鼻梁的弧度。但下颌不像，王曼的下颌是收着的，他的下颌是微微往前探出的，像在听什么，又像在等什么。
“你眼睛里有一种东西。”周先生忽然说。
王莽没有躲开目光。十岁的孩子被人这样盯着看，通常会低下头，或者把目光移开，或者露出不自在的表情。王莽没有。他的眼睛没有躲，也没有迎上去——他就站在那里，让周先生看着。像一块石头让水漫过，不抵抗，也不被冲走。他没有问“什么东西”，只是等着。
周先生没有继续说下去。他转身从书架上取下一卷竹简。书架最上层，最左边，用一块薄木板隔着的那一摞。竹简很旧，竹片已经发黄了——不是新竹子的淡**，是放了很久很久的那种黄，像烟熏过的，像秋天的落叶压在泥土里沤了一个冬天之后翻出来的颜色。编绳换过好几次，新旧编绳的颜色不一样，深褐色的、浅褐色的、麻**的，在竹简的顶端接成一截一截的段落，像一棵树的年轮。他把竹简放在王莽手上。
很沉。
不是竹简本身的重量，是别的东西的重量。王莽感觉到了。竹简的凉意透过衣服，从手掌传到手腕，从手腕传到小臂，停在某个说不清的位置。他用双手托着竹简，手指在竹简下面交叠，像托着一只盛满水的陶碗。
“《礼》这门学问，”周先生说，声音比讲课时低，像是只说给王莽一个人听的，“学好了可以治国。”
他停了一下。窗外有鸟叫，是那只槐树上的鸟，叫了两声又停了。
“学偏了可以毁人。”
王莽抱着竹简。竹简的边缘硌着他的胸口，和玉佩隔着衣服贴在一起。竹简是凉的，玉佩是温的，两种温度同时传过来，他分不清哪一个是哪一个。“怎么算是学好，怎么算是学偏？”
周先生看着他。这个老人的眼睛里有一种很复杂的东西——不是犹豫，不是感慨，是一种被压在很深的地方、只在某些特定的时候才会浮上来的东西。像井底的泥沙，平时沉在水底，只有当有人把桶放下去、碰到井底、搅动水的时候，才会泛上来，把清水弄浑。
“这个问题，”周先生说，“没有人能替你回答。”
王莽抱着竹简，躬身再行一礼。他弯下腰的时候竹简的重量全部压在他的手臂上，他的手臂微微发抖，但他没有让竹简晃动。然后他直起身，转身离开。他走到学堂门口的时候，阳光从门框里涌进来，把他的影子拉得很长，投在地面上，一直延伸到周先生的案前。周先生低头看着那道影子，看着它慢慢移过门槛，移出门框，被门外的阳光吞掉了。十岁的孩子，走路已经不蹦跳了。
王莽回到家。偏院的门推开时吱呀了一声，门轴的缺油声比以前更长了——从前吱一声，现在吱两声，第一声高，第二声低，像在问一个问题然后自己回答。他把门合上，门轴又吱呀了两声，低的那声在前，高的在后。他把书箱放在案上，打开盖子，取出那卷竹简。竹简落在案面上发出一声闷响，像一块石头落进浅水里。他没有立刻展开，而是坐在那里，看着竹简顶端那些新旧不一的编绳。麻**的那一段最新，编绳上还有麻线的毛刺，在光里泛着细细的茸毛。深褐色的那一段最旧，编绳已经被手指磨得发亮了，不知道被多少人摸过。
他取出一卷空白的纸。
纸是母亲省下钱给他买的。元城县只有一家铺子卖纸，纸是从南阳贩过来的，贵得不像话。母亲每买一次纸，家里的盐就要少吃半个月，菜里的油就要少放一勺。王莽知道这些，母亲从来没有说过，但他知道。纸很粗糙，颜色发灰，对着光能看见草茎的纹理——那些草茎没有被完全捣碎，在纸浆里留了下来，变成纸面上一条一条微微凸起的线。他用手掌把纸抚平，手掌从纸面上滑过时能感觉到那些草茎的纹路，像摸到了一条一条细细的血管。
他展开《礼经》全本的第一篇。《曲礼》。竹片上的字是用刀刻上去的，刻完之后填了墨。年深日久，墨色有的地方淡了，有的地方被磨掉了，但刻痕还在。他用手指摸过那些刻痕，指尖能感觉到竹片表面一道一道的凹陷——横，竖，撇，捺，弯钩。每一道凹陷都是一个字，每一个字都曾经被一把刀刻进竹子里，然后被无数双手摸过。
他开始抄。第一个字：“曲”。
他写得很慢。笔尖在砚台上蘸了墨，在砚沿上刮了刮，把多余的墨刮掉。然后笔尖落在纸上。他的握笔姿势是周先生教的——拇指和食指捏住笔管，中指从下面托住，无名指和小指收在后面。周先生说，握笔要像握一只鸟，太紧鸟会死，太松鸟会飞。他握得不松不紧。每一笔都用力，但又不敢太用力——怕纸破。墨在笔尖凝聚，落到纸上，洇开一点点。纸的纤维吸了墨，那一小片纸就从灰色变成黑色，黑色沿着草茎的纹理向四周扩散，扩散到一定程度就停了，形成一个边缘模糊的字迹。
“曲”。
这个字他写了很久。写完的时候他看了看，觉得第一笔的起笔太粗了，收笔又太细了，整个字像一条头重脚轻的蛇。他犹豫了一下，没有重写。纸太贵了。他把笔在砚台上蘸了蘸，继续写下一个字。
母亲进来的时候，他正在写第三行。母亲端着晚饭——一碗粥，一碟腌菜。粥是小米粥，熬得很稠，米粒都煮烂了，粥面上凝了一层薄薄的米油。腌菜是萝卜切条腌的，颜色深褐，切面上有盐粒的白霜。她把碗和碟放在案角上，动作很轻，轻到王莽没有抬头。粥碗落在案面上，碗底碰到木头，发出一声极轻的闷响。腌菜碟子放在旁边，没有声音。
她站在王莽身后，看着他的笔在纸上移动。纸上的字一个一个增加，每一个都很慢。她认得的字不多——王曼在世时教过她一些，后来王莽又教过她一些。她认得“王”字，认得“莽”字，认得“元”字，认得“城”字。案上这张纸上的字她大部分不认得，但她认得“曲”字——王曼在世时写过这个字。有一回他抄书，抄到半夜，她在旁边做针线。他忽然停下来，把笔放下，对她说：“你看这个字，曲。曲是弯的，但写的时候笔不能弯。笔是直的，写出来的字才是曲的。”她没听懂，但记住了这个字。
她没有打扰。站了一会儿，轻轻退出去。脚步很轻，赤着脚踩在夯土地面上，脚底的茧和地面之间几乎没有声音。门在她身后轻轻合上，门轴响了一声——低的那声，像一句没有说完的话。
王莽没有抬头。他的手继续写。窗外是院子，院子里是老槐树，槐树上有鸟，鸟偶尔叫一声。这些声音他都听见了，但没有听进去。像水从石头上流过，石头湿了，但水不停在石头上。手腕酸了，他甩一甩，继续写。甩手腕的时候笔尖上的墨甩出了一小点，落在纸边的案面上，他看了一眼，没有擦。墨点很小，像一粒芝麻，慢慢渗进木头的纹理里。以后每次看到这个墨点，他都会想起这一天。
窗外的光从白变成金。午后变成了黄昏，黄昏的光是斜的，从窗棂间照进来，照在案面上，照在纸上，照在他握着笔的手上。他的手背上有几条细细的青色血管，在金色的光里变成了暗绿色。光从金色变成了灰色，灰色越来越深，深到纸上的字开始模糊了，他点起烛火。
烛火跳起来。先是一粒黄豆大小的光，然后慢慢长大，变成指头大小的一朵。光照亮了案面一小片区域，其余的地方都沉在暗影里。他的影子在墙上晃动——不是影子在晃，是烛火在晃。烛火被窗缝里钻进来的风吹动，东倒西歪，每一次歪过去又弹回来的时候，墙上的影子就跟着抖一下。纸上的字一个一个增加。
母亲又进来了一次。粥已经凉了，粥面上的米油凝固了，结成一层薄薄的皮。腌菜碟子里的萝卜条被风吹干了表面，颜色更深了。她没有催，只是把粥端出去。灶房里的火早就灭了，她重新生火——干草，细柴，粗柴。火苗**釜底，粥在釜里慢慢热起来，粥香从灶房里飘出来，穿过院子，飘进王莽的房间。他没有抬头，但鼻子动了一下。他不知道自己在闻，就像他不知道自己在呼吸。母亲把热好的粥端回来，放在案角上。粥碗换了位置——原来放在左边，这次放在右边，因为左边的案面上多了一摞抄好的纸。她放下粥碗的时候看了一眼那摞纸，最上面一张的字迹还没干透，墨色发亮。
王莽写到“克己复礼”四个字时停下了。
笔尖悬在“礼”字的最后一笔上方。那一笔是竖弯钩，从上面往下走，走到一半往右弯，然后往上勾。他写过很多次这个字，但这一次停住了。他看着这四个字——“克”，“己”，“复”，“礼”。分开来每一个字他都认识，连起来的意思他也知道。周先生讲过，“克己”不是压抑自己，是知道自己要什么然后决定不要。“复礼”不是回到礼的表面，是回到礼的根本。他记得周先生说的每一个字。但此刻他忽然觉得，知道和做到之间，隔着一种他还没有丈量过的东西。
他看着这四个字。看了很久。烛火在他的瞳孔里跳动着，两簇小小的火焰。窗外的虫鸣响起来了——蟋蟀。入秋了，蟋蟀叫一声少一声。
然后他继续写。笔尖落下去，把“礼”字的最后一笔写完。竖弯钩的收笔处他顿了一下，顿得比平时重，纸上就多了一个小小的墨点。写完这四个字之后，他看了看自己的字迹。和周先生的竹简上的字不一样——周先生的字是圆的，起笔收笔都圆润，像被水冲刷过的鹅卵石。他的字是方的，起笔有棱角，收笔也有棱角，像刻出来的一样。不是他故意要写成方的，是他的手自己会往那个方向走。
他把抄好的纸放在一边。纸叠在一起，已经有了好几张。最下面那张是最早抄的，墨迹全干了，纸面被墨洇过的地方微微发皱。最上面那张是刚抄完的，墨迹还湿着，“克己复礼”四个字在烛火下泛着**的光。他把纸摞整齐，四个角对齐，用手掌压了压。然后拿起竹简，翻到下一篇，继续读。
第二天。王莽把竹简还给周先生。
他是第一个到学堂的。清晨的学堂有一种不同的气味——空了一夜的屋子，空气里混着竹简的干燥味、墨的陈味、案面木头被露水浸润过又被晨光照热之后散发出的淡淡酸味。阳光从东窗照进来，在地面上铺出一块一块的光斑，光斑里有灰尘在飞舞。那些灰尘平时看不见，只有在清晨的斜光里才能看见，成千上万，浮在空气里，不停地动着，但永远不出那一片光的范围。王莽站在门口看了一会儿那些灰尘，然后走进去。
周先生已经在讲案后面坐着了。他每天都是第一个到学堂的人。王莽进来的时候他在看一卷竹简，竹简很旧了，编绳断过，有人用麻线重新缀过。他把竹简放下，看着王莽走过来。
王莽走到讲案前，双手托着竹简递过去。竹简的重量从手心里传到手臂上，他的手臂没有发抖——不是竹简变轻了，是他托了一天，已经知道该怎么托了。周先生接过竹简。他的手指碰到竹简的时候，在竹片上停了一下，像是在摸竹片的温度。
“抄完了？”周先生问。
“抄了一篇。”王莽说。
“一篇就够了。”周先生把竹简放在案上，用手掌压了压。他的手掌压在竹简上，像压在一个活着的东西上面，怕它跑掉。“贪多嚼不烂。”
王莽躬身，正要行礼离开。他的身体已经微微弯下去了，手从身侧抬起来准备交叠在胸前。周先生叫住了他。
“我昨天说的话，你记住没有？”
王莽直起身。他的眼睛和周先生的眼睛对上了。周先生的眼睛在清晨的光线里是一种很淡的褐色，瞳孔周围有一圈灰白色的环——年纪大了，眼睛开始浑浊了。但中间那一点瞳孔还是黑的，还是亮的。
“记住了。学好了可以治国，学偏了可以毁人。”
周先生点头。他的点头幅度很小，胡子尖在胸口点了点，和在学堂上对王襄点头时的幅度一样。但不一样的是，他点完头之后没有立刻讲下一段，而是看着王莽。他又问了一句：“你知道我为什么对你说这个吗？”
“不知道。”
周先生沉默了一会儿。晨光在他脸上移动着，从额头移到眼睛，从眼睛移到鼻子。他的脸在光里是一张很老的脸，皱纹像是用刀刻进皮肤里的，刻得很深，填满了阴影。
“因为我年轻时，有一个同窗。”周先生的声音变了。不是说法的变，是声音底色的变——像一把琴，同一根弦，同一个指法，但拨弦的力度不一样了。“他也读《礼》，读得比我还好。记性好，悟性也好。先生讲一遍他就懂了，我讲三遍还不一定懂。”他的手放在案上，手指微微蜷着，指甲盖贴住竹简的表面。“后来他做了官。”
王莽等着。学堂里很安静。晨光里的灰尘还在飞舞，上上下下，永远不出那片光的范围。
“他做官以后，用《礼》来治人。”周先生的手从竹简上收回来，放在膝盖上。他的手指蜷得更紧了，指节凸出来，像老槐树的树根。“不是治自己，是治人。用《礼》的名义，做了很多不该做的事。每一件事他都能在《礼》里找到根据。每一件事他都说，这是为了让人守礼。”
王莽站在那里。他的影子投在地面上，和晨光里的光斑交叠在一起。他的影子遮住了一部分灰尘，那些灰尘落进阴影里就看不见了，好像不存在了一样。
“他后来呢？”王莽问。
“后来死了。”周先生说。他的声音落下去，落到一个很低的地方，低到像是从井底传上来的。“死的时候，身边没有一个人。”
他说完这句话，把手从膝盖上抬起来，摆了摆。摆手的意思很明确——可以走了。王莽躬身行礼，这一次周先生没有叫住他。他转身走出学堂，走到门口的时候，身后的周先生又说了一句话。声音不大，像是说给自己听的，但王莽听见了。
“他姓周。是我的弟弟。”
王莽的脚步顿了一下。没有回头。阳光从门框里涌进来，很亮。他站在门口，闭了一下眼睛。眼皮合上的时候，阳光透过眼皮变成一片暗红色，像透过手掌看烛火的那种颜色。他在那片暗红色里站了一息，然后睁开眼睛，走进阳光里。
当天下午。王莽去市集替母亲买盐。
元城的市集在城南，一条街，两边摆满了摊子。卖菜的，卖布的，卖陶罐的，卖针线的，卖草鞋的，卖柴的。叫卖声此起彼伏，高一声低一声，有的拖长音，有的短促，混在一起就成了一锅粥。王莽穿过人群，他的个子在人群里不算高，刚好能看见前面人的后背。他从人与人之间的缝隙里穿过去，脚步不快不慢，肩膀偶尔擦过别人的衣袖。没有人注意到他——一个十岁的孩子，穿着素色的**，腰间挂着一块玉佩，在市集上毫不起眼。
盐铺在街尾。门面很小，门口摆着一只木桶，桶里盛着粗盐。盐是灰白色的，颗粒大小不一，有的像米粒，有的像细沙。盐铺主人姓孟，是个五十多岁的胖子，肚子很大，把围裙撑得鼓起来。他用一只木勺舀盐，舀起来在秤上称，称完了倒进顾客带来的容器里。盐落进陶罐的声音是沙沙的，像雨落在沙土地上。
王莽排队等着。前面有三个人。第一个人买了一斤，第二个人买了半斤，第三个人买二两。孟掌柜的舀盐手法很准，每次舀起来都和顾客要的重量差不多，在秤上微调一下就行。他把盐倒进第三个人的竹筒里，拍了拍竹筒外壁，把沾在上面的盐粒拍下去。第三个人走了，轮到王莽。
“三两。”王莽把陶罐放在柜台上。陶罐是母亲让他带来的，罐口缺了一小块，系着一根麻绳。
孟掌柜舀起一勺盐，正要往秤上倒。这时候旁边两个说话的声音传过来。
“听说了吗？隔壁县出了一桩祥瑞。”说话的是个瘦高个儿，穿着一件洗得发白的褐衣，袖口卷到手腕以上，手臂上晒得黑红黑红的。他靠在盐铺门框上，手里提着一只空竹篮。
“什么祥瑞？”另一个人蹲在门边，是个中年人，脸上的胡茬有几天没刮了，青乎乎的一片。他面前摆着一担柴，是刚从山上砍下来的，柴刀还别在腰间。
“有人说在山上看见一只白雉。”瘦高个儿说。他把“白雉”两个字咬得很重，像是这两个字本身就值钱。
蹲着的人嗤笑了一声。那声嗤笑很短，从鼻子里喷出来，带着一种见过太多事之后什么都不信了的味道。“白雉？怕不是谁家养的鹅跑了吧。”
孟掌柜的勺子在秤上方停了一下。盐从勺子边缘漏下来几粒，落在柜台上，白白的，和木头的颜色反差很大。
“你懂什么。”瘦高个儿不高兴了。他的声调往上扬，像一只被踩了尾巴的猫。“白雉是古书上有记载的。周公的时候出过。周公你知道吧？制礼作乐的那个周公。”
“周公的时候出过，跟现在有什么关系？”蹲着的人用手背抹了一下鼻子。他的手背上全是裂口，是砍柴的时候被树枝划的，裂口里嵌着黑黑的泥土。“现在出了白雉，米价能降吗？盐价能降吗？”他朝盐铺柜台努了努嘴，“你问问孟掌柜，他这盐，因为出了白雉就便宜卖给你不？”
孟掌柜没有搭话。他把盐倒在秤上，秤杆翘起来，他用手拨了拨秤砣的绳子。绳子在秤杆上移动，秤杆慢慢水平了。王莽看着那杆秤。秤杆是木头的，被手磨得发亮，秤星是铜丝嵌进去的，一颗一颗，嵌得很整齐。
瘦高个儿不说话了。他把空竹篮从左手换到右手，又从右手换到左手。篮子在他手里晃来晃去，里面什么都没有。
王莽接过盐罐。孟掌柜把盐倒进罐子里，盐粒落在罐底，发出沙沙的声音。罐口缺的那一小块上沾了一粒盐，王莽用手指把那粒盐拨进罐子里。他把三枚五铢钱放在柜台上，铜钱落在木头上，发出一串清响。然后他抱着盐罐，转身往回走。
路上，他忽然想起周先生的话——“是不是祥瑞，不是眼睛说了算的。”他想起母亲说的话——“没人记得他。”他想起周先生说的那个同窗——他的弟弟——“用《礼》的名义，做了很多不该做的事。死的时候，身边没有一个人。”
这三句话在他脑子里转。没有连起来，像三颗珠子，各自滚各自的。他走在市集的人群里，肩膀被一个挑着担子的人撞了一下，那人匆匆说了句“对不住”就继续往前走了。王莽没有在意，他的手紧紧抱着盐罐，盐罐里的盐随着他的步伐微微晃动，发出极轻极轻的沙沙声。三颗珠子还在转。“是不是祥瑞，不是眼睛说了算的。没人记得他。死的时候，身边没有一个人。”他试图把这三颗珠子串起来，但它们不让他串。每一颗珠子都有自己的重量，自己的温度，自己的转速。它们在他脑子里滚过来滚过去，碰到一起的时候弹开，弹开了又碰到一起。他走出市集，走进巷子，巷子里的阳光被两边的墙壁切成一条一条的，他走在明暗交替的光带里，脸一会儿亮一会儿暗。三颗珠子还在滚。
长安。太学。
第五伦跪在自己的房间里。房间很小，放一张榻一张案就满了。墙壁是夯土的，年深日久，墙面被人的后背蹭出了一片光滑的区域——所有住过这个房间的人，都曾经靠着这面墙坐过，背上的衣服在墙面上磨，把粗糙的土墙磨得光滑了。他把借来的《礼经》节选摊在案上，竹简展开，刚好占满整张案面。
他的笔尖悬在竹简上方。墨汁在笔尖上聚成一粒小小的黑珠，将滴未滴。他在想先生的话——“克己复礼为仁。一日克己复礼，天下归仁焉。为仁由己，而由人乎哉？”
“克己……”他的嘴唇翕动着，没有声音。“克到什么程度才算克己？”
没有人回答。窗外有脚步声，有人从走廊上走过，木屐踩在石板地面上，哒，哒，哒，渐行渐远。房间里只有他一个人。
同屋的舍友推门进来。门是木门，门轴没有油，推开时发出一声尖叫。舍友姓陈，比第五伦大四岁，家里是南阳的大族，来太学是因为父亲要他谋一个出身。他今天穿了一件新做的绸袍，深蓝色的，领口绣着暗纹。他进门的时候带进来一阵风，把案上的竹简吹动了一页，第五伦用手按住。
陈舍友看见他在发呆，走过来拍了拍他的肩膀。拍得很用力，第五伦的肩膀被拍得往下一沉。“还在想《礼经》？别想了。”他把绸袍的下摆撩起来，盘腿坐到自己的榻上。榻上铺着褥子，褥子是丝的，他坐下去的时候褥子陷下去一块。“想多了脑子会坏掉。”
“不想，怎么知道该怎么做？”第五伦说。他没有回头，目光还在竹简上。竹简上的字在午后的光线里是黑色的，笔画清晰。他看着“克己复礼”四个字，这四个字他已经看了无数遍了，每一个笔画的走向他都记得，闭上眼睛都能写出来。但他还是觉得没有看懂。
陈舍友笑了。他的笑是从喉咙里直接出来的，不经过思考，像打嗝一样自然。“该怎么做就怎么做。想那么多，反而不会做了。”他把手枕在脑后，躺下去。褥子很软，他的身体陷在里面，像一只虫子陷在树脂里。他闭上眼睛，很快就打起了鼾。
鼾声不大，但在安静的房间里很清楚。一呼，一吸。一呼，一吸。第五伦没有睡。他把“克己复礼”四个字又抄了一遍。纸是太学发的，比他自己买的纸好一些，表面光滑，墨写上去不洇。他的字写得很小，很密，和从前一样。这四个字他写了无数遍了，每一遍都长得一模一样，像是一个模子里倒出来的。
他看着自己写的字。墨迹还没干，“礼”字的最后一笔在纸面上微微反光。他忽然想起一个从来没有见过的人。
他不知道那个人长什么样，不知道那个人多高多瘦，不知道那个人的声音是什么样的。他只知道那个人的名字，知道那个人住在元城，知道那个人和他差不多大，知道那个人也失去了父亲。他不知道自己为什么会想起他。也许是“元城”这两个字——他第一次听到元城的消息，是书肆里那两个人谈论王曼的死。后来他又听到了元城的消息，是井里的五彩光。元城，王家，王莽。这三个词在他脑子里排成一排，像是三个放在一起但没有关联的符号。
他把笔放下。笔杆搁在砚台上，发出一声轻响。窗外又有脚步声，又是木屐踩在石板上的声音，哒，哒，哒。这次是往另一个方向去的。
元城。夜。
王莽坐在自己的房间里。面前摆着他抄的那篇《礼经》。《曲礼》篇，从“毋不敬”开始，到“安民哉”结束。纸叠在一起，有好几张，最上面那张是最后抄的，字迹比第一张方一些——不是故意要写成方的，是抄到后面手累了，控制不住笔锋了，起笔收笔就越来越方。
烛火微微晃动。他用手指沿着自己写的字，一笔一画地摸过去。指尖从纸面上滑过，能感觉到墨迹处比纸面微微凸起——墨汁渗进纸里，纸的纤维吸了墨就膨胀了，摸上去有一道极细的凸起。他的手指沿着那道凸起移动，像一个人在黑暗中沿着墙根走路，用手摸着墙壁来确定方向。
“曲”。
手指从第一笔的起笔处开始，沿着横的走向往右移，在转折处停下，然后往下。这个字他写了很久，每一个转折他都记得。起笔太粗了，收笔太细了，像一条头重脚轻的蛇。他的手指摸到那个头重脚轻的蛇，从头摸到尾。
“毋不敬”。
手指继续移动。毋，不，敬。三个字，他的手指用了三次呼吸的时间摸完。毋字的笔画密，他的手指在那些笔画之间穿行，像穿过一片小树林。不字的笔画疏，手指一下子就滑过去了。敬字的笔画最多，他的手指在纸面上绕来绕去，绕了很久才出来。
“俨若思”。
他的手指停在“思”字的最后一笔上。那一笔是一个点，他抄的时候在这里顿了一下，纸上就多了一个小小的凹坑。他的指尖在那个凹坑里停了一会儿，感觉到纸面微微下陷的弧度。
“安定辞”。
手指停在“安定辞”三个字上。这三个字他抄的时候很用力——不是故意的，是写到“定”字的时候手忽然重了。后面的“辞”字也跟着重了。这三个字在纸面上比其他字都深，摸上去凸起得更明显。他的嘴唇动了动，无声地念出这三个字。
“安——定——辞。”
然后他吹熄烛火。烛芯上的火焰晃了一下，缩成一粒暗红色的光点，然后灭掉。一缕青烟从熄灭的烛芯上升起来，在月光里弯弯曲曲地散开。黑暗中，玉佩贴着他的胸口。云纹在看不见的地方，随着呼吸微微起伏。吸气的时候玉贴得更紧，呼气的时候玉微微离开。一起一伏，像是另一颗心脏，用一种更慢的节奏在跳。
院子里。老槐树的叶子在夜风中响着。沙沙的声音穿过院子，穿过墙壁，穿过窗纸上的破洞，落在他耳边。那声音不大，但在安静的夜里很清楚。像有人在很远很远的地方翻书，一页一页地翻。
王伯的房间里还亮着灯。灯光从门缝里漏出来，在地上画出一条细细的光线。光线从门缝一直延伸到院子里的槐树根上，被树根挡住了，就停在那里。他还在补东西——不是补王莽的鞋了，是在补自己的衣服。一件旧**，肩膀处裂了一道口子。他把裂口对齐，针从一边扎进去从另一边***。动作很慢，每一针之间都隔着一小段沉默。不是在想事情，是老了，手不如从前快了。针穿过布料的声音很小，被夜风和槐树叶子的声音盖住了。
井水在月光下纹丝不动。城西那口井，井沿是石头的，井壁上的青苔在月光里是暗绿色的。水面平静得像一面镜子，映着井口那一小片圆形的天空。天空里有月亮，月亮旁边有一颗很亮的星星。星星和水面上的星星对望着，中间隔着一层薄薄的、看不见的水。没有人往井里看，没有人看见水面上的月亮和星星。更夫今晚走的是另一条路线，没有经过这口井。整口井就这么安静地待在月光里，井水纹丝不动，像一只睁着的眼睛，看着天空，看着元城，看着这个沉睡着的小城里所有沉睡着的人。
王莽翻了个身。手不自觉地按在胸口，隔着衣服摸到那块玉的轮廓。玉是温的。那道裂纹藏在云纹的褶皱里，看不见了，但他的手指沿着裂纹的方向，从一端摸到另一端。从边缘开始，往里面走，弯弯曲曲，像一道干涸的河床。他的手指在那道看不见的河床上走了一遍，走到尽头，然后松开。呼吸变得均匀。
窗外，槐树的叶子还在响。元城沉睡着。
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