十年锦色

说得很轻，像四根绣花针落在丝绒上，悄无声息，却扎得很深。

沈云锦的手微微颤了一下，针尖扎进了她的指腹，一粒血珠冒了出来，在月白色的缎面上洇开，像一朵小小的红梅。

她没有擦，也没有说疼。她只是看着那粒血珠一点一点地渗进丝线里，和那只锦鸡的金红色羽毛融为一体，再也分不开了。

“等你回来给我画新的稿子。”她说。

顾长卿笑了，笑得眉眼弯弯，像天井上方那片被玉兰花枝切割成碎片的蓝天。

他没有再说什么。有些话不需要说得太明白，就像画里的留白，正是因为什么都没画，才给了人最丰富的想象。他和沈云锦之间隔着的那道矮墙，翻过来翻过去翻了十几年，早就不是墙了，是一道门，只是谁都没有正式地推开过。

他们都以为这道门会一直在那里，等他们准备好了，随时可以推开。

他们不知道的是，这个世界上有一种力量叫命运。它不会等你准备好，它想关上门的时候，连个招呼都不会打。

花神节那天，顾长卿在庙会上摆了个画摊，没想到生意出奇地好。他画的仕女图被几位富家小姐争相购买，一天下来挣了二两多银子。他高兴得在街上蹦了三蹦，差点撞翻一个卖糖葫芦的老头。

他兴冲冲地**去找沈云锦，想告诉她这个好消息。

沈家的院子静悄悄的，绣架还在天井里，锦鸡还停在玉兰枝上，但线绷子上的针被随意地插在绣面上，半截线头垂下来，在风里轻轻地晃。

她从来不会这样。沈云锦是个绣痴，她的针永远有固定的位置，线永远整整齐齐地绕在竹篾上，绣架上的半成品永远蒙着一块素布防尘。把针插在绣面上就走，这不是她的习惯。

“云锦？”顾长卿喊了一声，没有人应。

他穿过天井，走到堂屋门口，门虚掩着。他推开门，看到沈娘子坐在椅子上，手里攥着一封信，脸色白得像纸。

“顾家小子，”沈娘子看到他，声音沙哑得不像自己的，“云锦被宫里的人带走了。”

顾长卿手里的银子掉在了地上。

银元骨碌碌地滚了两圈，撞在门槛上，发出一声清脆的响声，像一个句号，宣判了什么