被当废柴押上拍卖台，我抽中了灭世抽奖券

道，第三道，第七道。金粉簌簌往下掉，落在族老的白须上。
族老手里的剖刀，掉了。
他张嘴想喊，没声音。
江烬从天而降。
黑袍没飘，是垂着的。鞋底沾着泥，左肩还沾着半片枯叶，和时辞的一模一样。
他落地时，没踩碎一块砖。只是抬手，轻轻一推。
拍卖主台，塌了。
七名族老，没来得及后退，被气浪掀飞，撞在石柱上，骨头断了三根，血喷在墙上，没流下来，凝成暗红的块。
江烬没看他们。他盯着时辞。
时辞没看他。他在看自己的手。铁链断了，手腕上有三道深痕，渗着血，但血没滴。血珠悬在皮肤上，像被冻住了。
江烬开口：“谁定的价，谁陪葬。”
没人答。台下有人想跑，腿软了，跪在地上，头磕在台阶上，磕出一声闷响。
穹顶炸了。
不是爆炸。是整片屋顶，像被风吹散的纸灰，一片片往上卷，露出夜空。天上的红光，还在往下落。光点落在修士的头发上，头发就没了；落在剑鞘上，剑鞘就化了；落在地上，地砖裂开，底下渗出黑水。
时辞站起来了。
没用劲。就是膝盖一撑，人就起来了。脚边的焦土，冒出几朵黑花。花没开，只是长出来，根扎进地里，**残存的灵力。
江烬往前走了一步。
没伸手。
只说：“你，还缺一把刀。”
时辞没回话。他转过头，看向族长。
族长瘫在碎石堆里，脸白得像纸，嘴唇在抖。他想说话，喉咙里咕噜两声，没出来。
时辞抬手，指尖一弹。
一缕火，细得像线，从他指尖飞出去，没声音，没光，就那么飘着。
它穿过三丈空气，穿过族长的眉心。
族长没倒。没喊。没动。只是眼睛，慢慢没了光。然后，整个人，像被风吹散的灰，从头到脚，一寸寸化开，落在地上，堆成一小撮。
风从破了的穹顶吹进来，卷起那撮灰，飘向角落。
角落里，有个老仆人，正偷偷捡地上没烧完的铜钱。
江烬没动。时辞也没动。
两人中间，隔了三步。
地上，那半根糖葫芦，还在。红糖渣沾着灰，黏在石板缝里。
窗外，风声起了。不急。不响。
桌上，一个没喝完的茶杯，水还剩半口，水面浮着一片没化开的茶