第3章

老周的客人------------------------------------------，越走越窄。，两边的墙伸手就能够着。墙皮剥落了一**，露出底下的青砖，砖缝里长着些不知名的蕨类植物，被雨水打得东倒西歪。，但步子很大，陈溯得小跑才跟得上。“你到底谁啊？”陈溯在后面喊。“让你别出声。”老头头都没回。“那你刚才自己不是说话了——”，陈溯差点撞他背上。“你这人，话怎么这么多？”老头转过身来，上下打量他，“老周怎么教的？见了长辈连个称呼都没有？”。“你是……老周的朋友？朋友？”老头哼了一声，像是听到什么笑话，“我跟他是对头。死对头。年轻时候打过架，打过好几场。都打出血了。……”？，翻了翻眼睛：“欠他人情。十几年前欠的，一直没还。今天算还了。”。
陈溯跟在后头，脑子里乱成一锅粥。刚才沈夜说的那些话还在转——“遗忘教会的创始人记忆封印术会毁掉这座城的秘密”——这些东西他一个都不信，但他的疤一直在发烫，怀表一直在发烫，像在提醒他：这都是真的。
雨小了。
老头在一扇木门前停下来。那门很旧了，门板上全是裂纹，门环是一只铜狮子，已经锈成了绿色。老头没敲门，直接推，门吱呀一声开了。
里面是个小院子，比刚才那个女人家的院子还小，摆着几盆快死的花草，墙角堆着些破坛子。正对着门是一间瓦房，窗户里透出昏黄的灯光。
“进来。”老头先进去了。
陈溯犹豫了两秒。
进去吧，万一是陷阱呢？不进去吧，外头沈夜还在找他。而且这老头刚才从墙里把他拽出来那一手，确实不是普通人能做到的。要是想害他，没必要这么费劲。
他进去了。
屋里烧着炉子，暖烘烘的。空气里有股中药味，混着老木头的气息。一张八仙桌摆在正中间，桌上放着茶壶茶杯，还有一个收音机，正咿咿呀呀地放京剧。
老头在桌边坐下，倒了杯茶，推给陈溯。
“喝。”
陈溯没喝。
他站在门口，把怀表攥得紧紧的，盯着老头看。他注意到老头左手缺了一根小指，断口处的疤痕老早就长平了，看着是几十年前的旧伤。
“你是契术师？”陈溯问。
老头正在倒茶的手顿了一下。
“老周跟你说的？”
“他没说。今天那个女人说的。她说什么‘回声’，还有‘契术师’。”
老头放下茶壶，皱着眉想了半天，好像在盘算该说多少。
最后他说：“你是。”
“我是啥？”
“契术师。”老头端起茶杯喝了一口，“天生的那种。万里挑一。不，是万里挑一。”
陈溯想说“你逗我呢”，但话到嘴边咽回去了。因为他想起今天那些事——听到的声音、看到的画面、手臂上发光的疤、被拽进墙里的瞬间——这些都不是一个“普通人”该有的经历。
“那老周呢？”
“老周。”老头说这个名字的时候，语气有点复杂，像提起一个老对头但又不太讨厌的那种复杂，“老周以前也是。比我厉害。比你厉害。”
“以前？”
老头没接话。
外面的雨声又大了起来，打在瓦片上哗哗的。收音机里的京剧换了一段，陈溯听不出来是什么，只觉得那调子苍凉得很。
“你今晚别回去了。”老头说，“姓沈的肯定在老周那儿等着你。”
“老周会有危险吗？”
老头看了他一眼，忽然笑了。那笑容里带着点说不清的东西——可能是意外，也可能是别的什么。
“你还挺惦记他。”老头说，“放心，老周那人，命硬。姓沈的动不了他。”
陈溯沉默了。他摸着手里的怀表，表盖上的刻花硌着指腹。他有太多问题想问，但又不知道该从哪个开始。最后他挑了一个最直接的：
“我真的是遗忘教会创始人？”
老头往炉子里添了块炭。
“这事儿吧，我知道的不比你多。”他说，“我跟老周二十年前就退出了那摊子事。什么记忆猎人遗忘教会，都是后来的年轻人搞的。我们那时候，就几个人，几条命，守着一个小书店，还觉得自己能改变世界。”
“你们？”
“我跟老周，还有几个人。”老头说，“后来死的死，散的散。老周守着书店，我搬到这儿来住。各过各的。”
“那你的能力呢？你也是……能听到回声的那种？”
老头没说是也没说不是。他只是伸出那只缺了一根小指的左手，放在桌面上。炉火照在他手上，那些青筋和老年斑看得清清楚楚。
“我这根手指。”他说，“就是被回声吞掉的。”
声音不大，语气也很平淡。但这话本身就够吓人的了。
陈溯张了张嘴，想问更多。但这时候，怀表突然动了一下。
是真的懂了。
在他的手心里，那块一直停着的怀表——秒针开始走了。
咔哒。咔哒。咔哒。
安静得能听见针脚的声音。
老头猛地站起来，椅子往后一倒，哐当一声砸在地上。他的脸色变了，那种平静的老头儿模样一下子没了，取而代之的是——陈溯也说不上来，可能是紧张，也可能是恐惧。
“什么时候开始的？”老头问。
“什么？”
“这块表！”老头指着陈溯手里的怀表，“什么时候开始走的？”
“就……刚才。”
老头盯着那块表看了好几秒，表情阴晴不定。然后他快步走到门口，把门推开一条缝，往外看。雨幕里什么也看不清，但他的身体明显绷紧了。
“出事了。”他说。
“怎么了？”
“表停了多久，你就被封印了多久。表开始走，说明封印在松动。它不会无缘无故松动的。”
老头转过身来，炉火在他脸上投下半明半暗的影子。
“这座城市里，有什么东西醒了。”
话音刚落——
院子外面传来一阵声音。
不是脚步声，不是说话声。
是一声钟响。
很远的钟声，沉闷而悠长，像从地底下传上来的。咚——一下。咚——两下。咚——三下。每一下都震得人心头发慌，胸口闷得想吐。
陈溯手臂上的疤同时炸开一股剧痛，他差点叫出声，死死咬住了牙。
收音机里的京剧突然断了，电流声滋滋啦啦响了片刻，然后变成一句话——
重复的、机械的、不知道从哪来的一句话：
“忘川街……第十三块路牌下……忘川街……第十三块路牌下……”
老头猛地关掉了收音机。
屋里安静得只剩下炉火的噼啪声和怀表的咔哒声。
陈溯看着老头，老头看着他。
外面还在下雨。
钟声还在响。