逝人归渡

逝人归渡

阿穆钱钱 著 电雷竞技场赛道在哪 2026-07-11 更新
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谢瑾清,谢瑾清 主角
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“阿穆钱钱”的倾心著作,谢瑾清谢瑾清是小说中的主角,内容概括:中考------------------------------------------。,像一根绷了三年的弦终于断裂——崩的一声,然后余音慢慢散开,散进走廊里,散进空荡荡的教室里,最后只剩下一种嗡嗡的安静。。笔杆上还沾着她手心渗出的汗,滑腻腻的,在金属笔夹上留下一小片模糊的指纹。她没有像其他人那样欢呼,也没有急着收拾书包。她只是站起来,椅子向后滑出几寸,发出很轻的一声刮擦——没有人听见。,阳光正...

精彩试读

中考------------------------------------------。,像一根绷了三年的弦终于断裂——崩的一声,然后余音慢慢散开,散进走廊里,散进空荡荡的教室里,最后只剩下一种嗡嗡的安静。。笔杆上还沾着她手心渗出的汗,**腻的,在金属笔夹上留下一小片模糊的指纹。她没有像其他人那样欢呼,也没有急着收拾书包。她只是站起来,椅子向后滑出几寸,发出很轻的一声刮擦——没有人听见。,阳光正好从走廊尽头的窗户斜**来,在她的鞋尖上切成一道明晃晃的折线。她踩过那条线,一步一步,脚步声被走廊里拥挤的人声吞掉。。有人在大声对答案,有人在笑,有人拖着书包的拉杆在台阶上一下一下地磕。谢瑾清逆着人流往上走,肩膀偶尔被人撞一下,撞得她微微侧身。没有人看她。她走到通往天台的铁门前,门是半掩的,锁早就坏了,铁皮上有一层薄薄的锈,摸上去粗糙又温热——是晒了一整天的缘故。,风先扑过来。,像蒸笼掀盖的那一瞬间,裹着水泥地面蒸腾而起的热气,闷闷地糊在脸上。风里有铁栏杆晒过太阳的味道,有一点像烫平的衬衫,还有远处食堂飘来的、已经辨不出是什么的油腻味。她走上天台,脚下的沥青防水层被晒得有些软,鞋底踩上去有一点黏,每一步都像被地面轻轻拽了一下。。,而是一种浓稠的、沉甸甸的蓝,像一整块珐琅瓷盖在城市上空。万里无云,连一丝云影都没有。太阳是唯一的、**的、毫不留情的光源。。。。白色的瓷砖像无数面小镜子拼在一起,反射出刺眼的白光,那种光不是亮的,是疼的——看久了眼睛会酸,会流泪,会不由自主地闭紧。谢瑾清皱起眉,眉头之间挤出浅浅的竖纹。她抬起手,用手背挡住眼睛。,像一根细针,细细密密地扎。什么破阳光啊。,嘴唇有点干,上下唇轻轻一碰就分开了。声音不大,被风吹散了。
我都准备**了,你就不能让让我吗?
她顿了顿。风把她额前的碎发吹起来,一下一下扫着眉骨,**的。
算了。不让便不让吧。
嘴角慢慢地、歪歪地扯了一下。不是笑,是嘴角自己动了一下。
谁让我……这么善解人意呢。
说完,她自己都觉得荒唐。
说白了,就两个字——窝囊。
这两个字从心里浮上来的时候,像一块石头从水底慢慢升起,不重,但是硌人。
她靠在天台的围栏上。围栏是铁管焊的,漆面已经斑驳,有些地方露出暗红色的锈。她的手搭上去,手掌贴着铁管,能感觉到太阳留下的余温——温热的,不烫,像一个人的手心。她的手指不自觉地蜷了蜷,指甲在漆面上刮出极小的一声。
楼下的声音浮上来了。
不是从正下方传来的,是从整栋楼、整个校园、整片地面铺展开来的。人声、笑声、拉杆箱的滚轮声、书包拉链的哗啦声、手机外放的音乐声——全都搅在一起,像一锅刚烧开的粥,咕嘟咕嘟地冒着泡。
“终于考完了!你们暑假干嘛呀?”
“玩啊!回家打游戏,上号上号!”
——您的同学向您发起了组队邀请。
答应 or 拒绝
“诶,你们准备去哪上啊?”
“不知道,随缘呗。”
“你这话说的——不就是看分嘛,说的这么佛系。”
“我终于解放了——”
“我想去云南……”
“两个月后,又要开始处理新的人际关系了,还不一定有熟人……”
“没关系的,往开了想——你就想开了。想开了之后——你就想死了。”
“你这三十七度的嘴怎么尽说些让人想死的话?”
“略略略~那你别听!”
最后那句话是笑着说的。笑声传上来,脆生生的,在墙壁之间弹了两下,然后就散了。
没有人抬头。
天空太大了,太单调了,除了蓝就是蓝。没有人会为一片不值得看的天空仰起脖子。所有人都在低头——低头收拾笔袋,低头按手机,低头跟身边的人讲话,低头踩着自己的影子走向校门口。
所以没有人会看见天台上站着一个人。
一个女孩。
她靠在锈迹斑斑的围栏上,头发被风吹得有些乱,没有去理。她的影子落在脚边,短短的,像一小块深色的水渍。
谢瑾清收回目光。
她闭上眼。
眼皮后面的世界是橙红色的,有细小的光斑在跳动。然后那些光斑慢慢暗下去,暗下去,变成了别的东西——
走马灯。
不,不是灯。是一本被风翻开的旧相册,每一页都在动。
第一页,是客厅。
客厅的灯很亮,亮得刺眼。妈**声音很高,爸爸的声音很沉,像两块石头撞在一起。她坐在沙发上,怀里抱着一个靠枕,手指攥着靠枕的角,攥得指节发白。她想开口,嘴张了张,又合上了。嘴里的味道是咸的,不知道什么时候咬破了下唇的内侧。
她插不进去。
像一株长在门缝里的草,两边都在用力关门,她没有地方可以退。
后来门关了。
“离婚”那两个字不是摔出来的,是在某一天很平静地说出来的,像说“今天吃面条”一样。但这两个字从此变成了她身上的一枚钉子。同学会笑着问:“听说**妈不要你了?”问一遍,钉一遍。问多了,钉子就不疼了——不是不疼,是那块地方已经麻木了。
但她记得每一个问过的人的脸。
第二页,是走廊。
走廊很长,阳光只照到一半。她靠在另一半的阴影里,面前站着三个人。具体的长相已经模糊了,但她记得其中一个的指甲——染过色的,剥落了一半,露出下面粉白的甲面。那只手伸过来,推了一下她的肩膀。她往后退了一步,后脑勺撞上墙壁,咚的一声,不是很疼,但很响。
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