从逃兵到人皇
方丈，弟子破戒了------------------------------------------，**甚至没来得及闭眼。，带着血，带着温度，啪的一声糊在他脸上。，看见筋脉像断了的琴弦一样耷拉着，，握着刀，砍向敌人。，飞到他脸上。，叫不出来。，声带震动，但声音堵在嗓子眼里，变成一声闷在胸腔里的呜咽。。，没有惨叫声，没有**嘶鸣。。。。，没死在敌人的刀下，被一只断臂活活吓死。。瞳孔放大，嘴微张，。
没人注意到他死了。
战场上死的人太多了，多一个少一个，谁会在乎？
再睁开眼，孙武空以为自己在做梦。
不对，做了一辈子武僧，他很少做梦。
他修了三十年禅，练了三十年武，以为自己早就看破了生死。
直到这一刻。
浓烈的血腥味灌进鼻腔，不是一种味道，是很多种，铁锈味是血，腥臭味是内脏，甜腻味是烧焦的肉，还有一种说不清的腐臭，像夏天放了三天死狗。
这些味道混在一起，胃里立刻翻涌起来。
疼。
不是某处疼，是全身都在疼。
像被人从嵩山山顶扔下来，骨头摔散了架，又拼回去，再摔一次。
重。身上压着什么，沉甸甸的，压得他喘不过气。
他睁开眼。
先看见的是光。
随后往旁边一看，是**，随后是露出更多的**。
记忆来了。
不是一种记忆，是两种，
那是他的世界。少林寺。三十年的青灯古佛。
另一边是哭声。女人的哭声，低低的，压抑的，怕被人听见。
是**的母亲，跪在灶台前，一边烧火一边哭，眼泪滴进灶膛里，“呲”的一声化成白气。还有吆喝声，衙役的吆喝声，粗鲁蛮横：“一家出一个！你家就剩你了，不去也得去！”
还有刺字的疼，烧红的铁**进脸颊，皮肉烧焦的臭味，疼得他，不，疼得**，晕过去三次。
那是**的世界。十六年。
农家小院、病死的母亲、被征走的父亲、强征入伍的刺字、战场的恐惧。
两个世界在他脑子里打架。
他是谁？
他是少林寺武僧孙武空，还是边关娃娃兵**？
“****。”
他开口说了四个字，声音沙哑得像砂纸磨石头，
这是……地狱？
他环顾四周。
**，**，还是**。
如果这不是地狱，那什么才是？
他想站起来，试了一下，失败了。
这具身体太弱了。胳膊细得像麻秆。
握拳都没力气。
肋骨一根根凸出来，隔着破烂的衣裳都能数清楚。
但“意”还在。
少林功夫练的不是肌肉，是意。
意到力到，力从地起，拳由心发。
他闭上眼睛，感受这具身体的骨骼、肌肉、筋脉，细弱，但完整。
关节灵活，韧带柔软，重心能沉下去。
这就够了。
底子差，可以练。活着，就有机会。
他需要时间。
他需要把这具身体练回原来的样子。
远处传来脚步声。
不是**的步法。
**走路是脚跟先着地，步幅大，重心高。
胡人不一样，他们是前脚掌先着地，步子小，频率快，膝盖微微弯曲，随时准备扑出去猎人的步法。
三个胡人士兵，穿着皮甲，甲片上缝着铜钉。
弯刀挂在腰间。
他们手里提着刀，刀刃上全是血，有的已经凝固。
搜尸队。
他们挨个检查地上的“**”，动作熟练得像**检查宰好的羊。
一个胡人说了一句话，声音不大，但在死寂的战场上格外清晰。
孙武空听不懂。
但他“听懂”了。
**的记忆在那一刻翻涌上来，边关三年，耳濡目染，能听懂一些简单的胡语。
那句话的意思是：“**的兵跟绵羊一样。”
另一个胡人笑了，接了一句：“这趟捞了不少。”
第三个胡人没说话，专心补刀。
他一刀捅进一个“**”的肚子，刀***的时候带出一截肠子，他用刀尖挑了挑，像在挑面条，然后甩了甩，继续往前走。
孙武空不动。
他靠在城墙根上，半闭着眼睛，呼吸放得极轻极慢。
心脏跳得平稳，他用少林内功的心法压住了心跳，把频率降下来，降到和死人差不多的程度。
这具身体虽然弱，但“意”还在，心法还在。
第一个胡人走到他面前。
弯刀举起。
胡人低头看他，目光从他脸上扫过，脸上全是血，分不清是别人的还是自己的。
瞳孔放大，嘴微张，呼吸几乎感觉不到。和旁边的**一模一样。
弯刀落下来。
就是现在。
孙武空的右手从身下抽出来，五指之间夹着一块石头，拳头大小，有棱角，是他刚才靠在城墙根的时候摸到的。手腕一抖，石头飞出去。
少林暗器手法。
不是花哨的什么“漫天花雨”，是最基础的“掷石功”。
少林寺不许杀生，但防身的本事得练。
掷石功练的是腕力和准头，能把石子打进树干三寸深。
他用这块石头打胡人的喉咙，力道只用了一成，不是心软，是这具身体只有这么大的力气。
够了。
石头正中咽喉，不偏不倚。
胡人的眼睛猛地凸出来，
弯刀脱手，“哐当”一声掉在地上。
他双手捂住喉咙，嘴里发出“嗬、嗬”的声音，像被人掐住脖子的鸡。
血从嘴角流出来，混着唾沫，一滴一滴落在地上。膝盖一软，跪倒在地。
第二个胡人听到动静转过头来。
孙武空已经动了。
他从地上弹起来，不是站，是弹，左手撑地，腰腹发力，整个人像被弹簧弹起来一样，在空中接住掉落的弯刀。
刀刃入手的那一刻，他五指收紧，扣住。
落地，转身，抹刀。
一刀从第二个胡人的脖子左侧划过去，刀锋切开皮肉，切开气管，切开颈动脉。
血喷出来。胡人瞪大眼睛，想叫，叫不出来，气管断了，气从伤口往外漏，“嘶嘶”地响，像漏气的皮球。
第三个胡人转身就跑。
他反应最快，看见两个同伴倒下，头也不回就跑。张嘴要喊。
孙武空追三步。
三步，不到两个呼吸的时间。
第一步，右脚蹬地，身体前倾；
第二步，左脚落地，腰胯扭转，力量从地面传到腰部，从腰部传到肩膀，从肩膀传到手臂；
第三步，弯刀从后往前甩出去，不是扔，是甩，手腕发力，刀在空中旋转了两圈，刀尖朝下，扎进第三个胡人的后心。
正中。
刀从后背扎进去，穿过皮甲，穿过肋骨间隙，从前胸透出来一截。
胡人往前扑倒，脸砸在地上，溅起一团血泥。
四肢抽搐了两下，不动了。
静下来了。
孙武空站在原地，胸口剧烈起伏，这具身体太差了，就这么几下，心跳已经飙到了极限，眼前一阵阵发黑，耳朵里嗡嗡响。
他弯下腰，双手撑在膝盖上，大口喘气。
然后他低头看自己的手。
手上全是血。
胡人的血，温热的，顺着指缝往下淌。
三十年。
三十年没杀生。
一出手就是三条人命。
他闭上眼睛。脑子里响起方丈的声音，苍老的，平和的，像远山的钟：“悟空，你杀心太重。”
“师父，弟子从未杀生。”
“不是不杀，是未到杀时。金刚怒目，所以降伏四魔。心中有佛，手中无妨有刀。但你要记住。杀，是为了不杀。”
他睁开眼，看着地上的三具**。
“方丈……弟子破戒了。”
远处传来惨叫声。
不是一个人的，是很多人的。
还有**嘶鸣，铁蹄踩在石板上的声音，
战场的声音。
他抬起头，看向声音传来的方向。
远处，胡人的铁骑还在追杀溃逃的败兵。
几百骑，排成横队，从东往西扫过去。
溃兵们在前面跑，跑得慢的被追上，弯刀从背后砍下来，人往前扑倒，马从身上踩过去。有的跪地求饶，胡人不理，一刀砍了。
不，这里不是少林寺。
这里是修罗场。
没人注意到他死了。
战场上死的人太多了，多一个少一个，谁会在乎？
再睁开眼，孙武空以为自己在做梦。
不对，做了一辈子武僧，他很少做梦。
他修了三十年禅，练了三十年武，以为自己早就看破了生死。
直到这一刻。
浓烈的血腥味灌进鼻腔，不是一种味道，是很多种，铁锈味是血，腥臭味是内脏，甜腻味是烧焦的肉，还有一种说不清的腐臭，像夏天放了三天死狗。
这些味道混在一起，胃里立刻翻涌起来。
疼。
不是某处疼，是全身都在疼。
像被人从嵩山山顶扔下来，骨头摔散了架，又拼回去，再摔一次。
重。身上压着什么，沉甸甸的，压得他喘不过气。
他睁开眼。
先看见的是光。
随后往旁边一看，是**，随后是露出更多的**。
记忆来了。
不是一种记忆，是两种，
那是他的世界。少林寺。三十年的青灯古佛。
另一边是哭声。女人的哭声，低低的，压抑的，怕被人听见。
是**的母亲，跪在灶台前，一边烧火一边哭，眼泪滴进灶膛里，“呲”的一声化成白气。还有吆喝声，衙役的吆喝声，粗鲁蛮横：“一家出一个！你家就剩你了，不去也得去！”
还有刺字的疼，烧红的铁**进脸颊，皮肉烧焦的臭味，疼得他，不，疼得**，晕过去三次。
那是**的世界。十六年。
农家小院、病死的母亲、被征走的父亲、强征入伍的刺字、战场的恐惧。
两个世界在他脑子里打架。
他是谁？
他是少林寺武僧孙武空，还是边关娃娃兵**？
“****。”
他开口说了四个字，声音沙哑得像砂纸磨石头，
这是……地狱？
他环顾四周。
**，**，还是**。
如果这不是地狱，那什么才是？
他想站起来，试了一下，失败了。
这具身体太弱了。胳膊细得像麻秆。
握拳都没力气。
肋骨一根根凸出来，隔着破烂的衣裳都能数清楚。
但“意”还在。
少林功夫练的不是肌肉，是意。
意到力到，力从地起，拳由心发。
他闭上眼睛，感受这具身体的骨骼、肌肉、筋脉，细弱，但完整。
关节灵活，韧带柔软，重心能沉下去。
这就够了。
底子差，可以练。活着，就有机会。
他需要时间。
他需要把这具身体练回原来的样子。
远处传来脚步声。
不是**的步法。
**走路是脚跟先着地，步幅大，重心高。
胡人不一样，他们是前脚掌先着地，步子小，频率快，膝盖微微弯曲，随时准备扑出去猎人的步法。
三个胡人士兵，穿着皮甲，甲片上缝着铜钉。
弯刀挂在腰间。
他们手里提着刀，刀刃上全是血，有的已经凝固。
搜尸队。
他们挨个检查地上的“**”，动作熟练得像**检查宰好的羊。
一个胡人说了一句话，声音不大，但在死寂的战场上格外清晰。
孙武空听不懂。
但他“听懂”了。
**的记忆在那一刻翻涌上来，边关三年，耳濡目染，能听懂一些简单的胡语。
那句话的意思是：“**的兵跟绵羊一样。”
另一个胡人笑了，接了一句：“这趟捞了不少。”
第三个胡人没说话，专心补刀。
他一刀捅进一个“**”的肚子，刀***的时候带出一截肠子，他用刀尖挑了挑，像在挑面条，然后甩了甩，继续往前走。
孙武空不动。
他靠在城墙根上，半闭着眼睛，呼吸放得极轻极慢。
心脏跳得平稳，他用少林内功的心法压住了心跳，把频率降下来，降到和死人差不多的程度。
这具身体虽然弱，但“意”还在，心法还在。
第一个胡人走到他面前。
弯刀举起。
胡人低头看他，目光从他脸上扫过，脸上全是血，分不清是别人的还是自己的。
瞳孔放大，嘴微张，呼吸几乎感觉不到。和旁边的**一模一样。
弯刀落下来。
就是现在。
孙武空的右手从身下抽出来，五指之间夹着一块石头，拳头大小，有棱角，是他刚才靠在城墙根的时候摸到的。手腕一抖，石头飞出去。
少林暗器手法。
不是花哨的什么“漫天花雨”，是最基础的“掷石功”。
少林寺不许杀生，但防身的本事得练。
掷石功练的是腕力和准头，能把石子打进树干三寸深。
他用这块石头打胡人的喉咙，力道只用了一成，不是心软，是这具身体只有这么大的力气。
够了。
石头正中咽喉，不偏不倚。
胡人的眼睛猛地凸出来，
弯刀脱手，“哐当”一声掉在地上。
他双手捂住喉咙，嘴里发出“嗬、嗬”的声音，像被人掐住脖子的鸡。
血从嘴角流出来，混着唾沫，一滴一滴落在地上。膝盖一软，跪倒在地。
第二个胡人听到动静转过头来。
孙武空已经动了。
他从地上弹起来，不是站，是弹，左手撑地，腰腹发力，整个人像被弹簧弹起来一样，在空中接住掉落的弯刀。
刀刃入手的那一刻，他五指收紧，扣住。
落地，转身，抹刀。
一刀从第二个胡人的脖子左侧划过去，刀锋切开皮肉，切开气管，切开颈动脉。
血喷出来。胡人瞪大眼睛，想叫，叫不出来，气管断了，气从伤口往外漏，“嘶嘶”地响，像漏气的皮球。
第三个胡人转身就跑。
他反应最快，看见两个同伴倒下，头也不回就跑。张嘴要喊。
孙武空追三步。
三步，不到两个呼吸的时间。
第一步，右脚蹬地，身体前倾；
第二步，左脚落地，腰胯扭转，力量从地面传到腰部，从腰部传到肩膀，从肩膀传到手臂；
第三步，弯刀从后往前甩出去，不是扔，是甩，手腕发力，刀在空中旋转了两圈，刀尖朝下，扎进第三个胡人的后心。
正中。
刀从后背扎进去，穿过皮甲，穿过肋骨间隙，从前胸透出来一截。
胡人往前扑倒，脸砸在地上，溅起一团血泥。
四肢抽搐了两下，不动了。
静下来了。
孙武空站在原地，胸口剧烈起伏，这具身体太差了，就这么几下，心跳已经飙到了极限，眼前一阵阵发黑，耳朵里嗡嗡响。
他弯下腰，双手撑在膝盖上，大口喘气。
然后他低头看自己的手。
手上全是血。
胡人的血，温热的，顺着指缝往下淌。
三十年。
三十年没杀生。
一出手就是三条人命。
他闭上眼睛。脑子里响起方丈的声音，苍老的，平和的，像远山的钟：“悟空，你杀心太重。”
“师父，弟子从未杀生。”
“不是不杀，是未到杀时。金刚怒目，所以降伏四魔。心中有佛，手中无妨有刀。但你要记住。杀，是为了不杀。”
他睁开眼，看着地上的三具**。
“方丈……弟子破戒了。”
远处传来惨叫声。
不是一个人的，是很多人的。
还有**嘶鸣，铁蹄踩在石板上的声音，
战场的声音。
他抬起头，看向声音传来的方向。
远处，胡人的铁骑还在追杀溃逃的败兵。
几百骑，排成横队，从东往西扫过去。
溃兵们在前面跑，跑得慢的被追上，弯刀从背后砍下来，人往前扑倒，马从身上踩过去。有的跪地求饶，胡人不理，一刀砍了。
不，这里不是少林寺。
这里是修罗场。