我有一剑可破长空
磕碎了我的膝盖骨，树枝划开了我的后背，我的血混着雨水流了一路。
滚到山脚的泥坑里时，我已经是一块破抹布了。
动不了，爬不动，连翻个身都做不到。
雨水灌进我的嘴和鼻子，混着我自己的血，又腥又甜。
天上的云很厚，压得很低，像是要和大地贴在一起，把中间的一切都碾碎。
我被扔下山的时候，所有人都以为我死定了。
一个丹田破碎、经脉断绝的废人，就算侥幸活下来，也连只鸡都杀不死，更别说重新修炼了。
我也以为自己死定了。
我躺在泥坑里，仰面朝天，睁着眼睛看那片灰蒙蒙的天。
雨水砸在我的眼球上，很疼，但我眨不了眼，或者说我已经懒得眨眼了。
我就那么直直地看着天，看着那些厚重的乌云滚来滚去，把整片天遮得严严实实。
人在快死的时候，脑子里想的往往不是这一生最辉煌的时刻，而是最不甘心的那些事。
我想了很多。
想起被踩在脚下的屈辱，想起叶凌云那张似笑非笑的脸，想起那个黑影说“此子不可留”时冰冷的语气，想起叶擎天把手掌按上我丹田时平静的眼神，就像在杀一只鸡、一条鱼，一块砧板上不会反抗的肉。
还想起我被拖出问剑台时，那些站在两旁的弟子们别过头去的脸，没有一个人站出来说话。
最后我想起了那道从我体内被剥离的剑种。
金色的，温热的，像是从我骨头缝里抽出去的一道光。
它被挖走的时候，我感觉自己的一部分也一起被挖走了。
不是丹田，不是经脉，而是比那更深的东西。
是脊梁，是魂魄，是一个人之所以为人的那口气。
我的血流干了，体温一点一点流失。
按照常理，我应该死了。
但就在我意识即将消散的那一刻，一种前所未有的愤怒从身体最深处烧了起来。
不是恨。
恨太轻了，装不下那么多东西。
那是一种要把天捅个窟窿的狂怒。
我忽然笑了。
满脸是血，满嘴是泥，我躺在那该死的泥坑里，对着那片密不透风的天，笑出了声。
可能人在绝境里就是会疯，而疯子往往是最可怕的。
“我要一剑劈了这片天。”
这是我说的最后一句话，也是唯一一句。
然后我就晕了过去。
等我再醒过来，已经是三天后了。
我躺在一个猎户的茅草屋里，浑身上下包满了草药，像个粽子。
那个猎户说他在山脚捡到我，以为我已经死了，结果拖到半路发现我还有一口气。
“你这命是真硬。”他摇着头说，“不过你身上的伤太重了，以后怕是连重活都干不了。丹田也碎了，这辈子别想再修炼了。”
我说：“没关系。”
他一愣：“没关系？”
我没再解释。
因为我确实没关系。
丹田碎了又怎样？
经脉断了又如何？
别人修炼是为了长生，是为了飞升，是为了站在万万人之上。
而我，只练一剑。
不修功法，不练法术，不学任何花里胡哨的剑招。
我只握剑，只挥剑，只劈剑。
日复一日，风雨无阻。
第一年，我连剑都拿不稳。
手臂上那些断过的骨头还没长好，每一次挥剑都疼得像是在拿锉刀锉骨头。
猎户说他见过不要命的，但没见过我这样的。我没理他，继续挥。
第二年，我能挥出一千剑了。
我的手臂不再疼，但剑上没有任何灵力波动，挥出去的风连一根蜡烛都吹不灭。
猎户说你这练法一辈子也别想劈开什么。
我还是没理他，继续挥。
第三年，我每天挥剑三千次，劈剑三千次。
我用过很多剑，最初是一根削尖的竹竿，后来是一根铁棍，再后来是一把从山贼手里抢来的破刀。
每一柄都在我手里撑不过一个月就碎成了渣。
只有最后这一把，不知是什么材质，锈得不成样子，却在我手里撑了整整半年，从没断过。
三年，一千多天，三百二十八万五千剑。
我没有灵根，没有丹田，没有任何修士应该有的东西。
但我有比别人多一万倍的执念，有比别人多一万倍的愤怒。
那种不甘心就像一把火，在我骨头里烧了整整三年，不但没有熄灭，反而越烧越旺。
我练的不是剑。
我练的是一口气。
一个人被
滚到山脚的泥坑里时，我已经是一块破抹布了。
动不了，爬不动，连翻个身都做不到。
雨水灌进我的嘴和鼻子，混着我自己的血，又腥又甜。
天上的云很厚，压得很低，像是要和大地贴在一起，把中间的一切都碾碎。
我被扔下山的时候，所有人都以为我死定了。
一个丹田破碎、经脉断绝的废人，就算侥幸活下来，也连只鸡都杀不死，更别说重新修炼了。
我也以为自己死定了。
我躺在泥坑里，仰面朝天，睁着眼睛看那片灰蒙蒙的天。
雨水砸在我的眼球上，很疼，但我眨不了眼，或者说我已经懒得眨眼了。
我就那么直直地看着天，看着那些厚重的乌云滚来滚去，把整片天遮得严严实实。
人在快死的时候，脑子里想的往往不是这一生最辉煌的时刻，而是最不甘心的那些事。
我想了很多。
想起被踩在脚下的屈辱，想起叶凌云那张似笑非笑的脸，想起那个黑影说“此子不可留”时冰冷的语气，想起叶擎天把手掌按上我丹田时平静的眼神，就像在杀一只鸡、一条鱼，一块砧板上不会反抗的肉。
还想起我被拖出问剑台时，那些站在两旁的弟子们别过头去的脸，没有一个人站出来说话。
最后我想起了那道从我体内被剥离的剑种。
金色的，温热的，像是从我骨头缝里抽出去的一道光。
它被挖走的时候，我感觉自己的一部分也一起被挖走了。
不是丹田，不是经脉，而是比那更深的东西。
是脊梁，是魂魄，是一个人之所以为人的那口气。
我的血流干了，体温一点一点流失。
按照常理，我应该死了。
但就在我意识即将消散的那一刻，一种前所未有的愤怒从身体最深处烧了起来。
不是恨。
恨太轻了，装不下那么多东西。
那是一种要把天捅个窟窿的狂怒。
我忽然笑了。
满脸是血，满嘴是泥，我躺在那该死的泥坑里，对着那片密不透风的天，笑出了声。
可能人在绝境里就是会疯，而疯子往往是最可怕的。
“我要一剑劈了这片天。”
这是我说的最后一句话，也是唯一一句。
然后我就晕了过去。
等我再醒过来，已经是三天后了。
我躺在一个猎户的茅草屋里，浑身上下包满了草药，像个粽子。
那个猎户说他在山脚捡到我，以为我已经死了，结果拖到半路发现我还有一口气。
“你这命是真硬。”他摇着头说，“不过你身上的伤太重了，以后怕是连重活都干不了。丹田也碎了，这辈子别想再修炼了。”
我说：“没关系。”
他一愣：“没关系？”
我没再解释。
因为我确实没关系。
丹田碎了又怎样？
经脉断了又如何？
别人修炼是为了长生，是为了飞升，是为了站在万万人之上。
而我，只练一剑。
不修功法，不练法术，不学任何花里胡哨的剑招。
我只握剑，只挥剑，只劈剑。
日复一日，风雨无阻。
第一年，我连剑都拿不稳。
手臂上那些断过的骨头还没长好，每一次挥剑都疼得像是在拿锉刀锉骨头。
猎户说他见过不要命的，但没见过我这样的。我没理他，继续挥。
第二年，我能挥出一千剑了。
我的手臂不再疼，但剑上没有任何灵力波动，挥出去的风连一根蜡烛都吹不灭。
猎户说你这练法一辈子也别想劈开什么。
我还是没理他，继续挥。
第三年，我每天挥剑三千次，劈剑三千次。
我用过很多剑，最初是一根削尖的竹竿，后来是一根铁棍，再后来是一把从山贼手里抢来的破刀。
每一柄都在我手里撑不过一个月就碎成了渣。
只有最后这一把，不知是什么材质，锈得不成样子，却在我手里撑了整整半年，从没断过。
三年，一千多天，三百二十八万五千剑。
我没有灵根，没有丹田，没有任何修士应该有的东西。
但我有比别人多一万倍的执念，有比别人多一万倍的愤怒。
那种不甘心就像一把火，在我骨头里烧了整整三年，不但没有熄灭，反而越烧越旺。
我练的不是剑。
我练的是一口气。
一个人被