第七夜，我杀死自己的影子
第七夜，我**自己的影子
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第一夜，谁在追我
我的左肩在疼。
不是那种睡姿不对的酸胀，是有什么东西刺穿皮肤、撕裂肌肉的那种疼。我猛地睁开眼，天花板还是那个天花板，出租屋的灯管在嗡嗡响，手机屏幕显示凌晨四点十七分。
血。
我看见了。左手摸过去的时候，指尖触到温热的液体，衬衫湿了一片。我掀开被子，整个人僵住——左肩锁骨上方，一个手指粗的洞，边缘皮肉翻卷，正在往外渗血。
我昨天晚上干了什么？
不，不对。
我记起来了。我在梦里被人追着跑，一条灰白色的街道，两边全是塌了半截的高楼，像是被**洗过一遍。我在拼命跑，肺里像灌了铅，身后的脚步声越来越近。
然后什么东西扎进了左肩。
疼得我直接跪在碎玻璃上，低头看见一截黑色的刃尖从肩膀前侧刺出来，黑色，像影子凝固成的刀。
梦。
这**是梦。
我给自己上好药、缠好绷带的时候，手指还在发抖。出租屋的医药箱是搬家时随手买的，碘伏纱布凑合着用。缠到最后一层的时候我盯着镜子里的自己——脸色惨白，嘴唇发干，眼睛里全是血丝。一周了。整整一周，每个晚上都做同一个梦。
废墟。追杀。黑影。
每天醒来身上都多一道伤口。第一天是手掌在流血，像被什么锋利的东西割过；第二天是脚踝的擦伤；第三天额头撞出个包。我一直以为是睡觉时磕到的，但现在手指上真实的血迹告诉我，不是这么回事。
我打开手机翻自己的相册。一百多张照片，全是我这几天在办公室里随手画的速写——灰白的街道、断裂的高架桥、钢筋水泥的残骸。还有那个人。
追我的那个人。
每次回头都看不清他的脸，只能看见一团人形的黑雾。
我把所有画翻到最后一张，是我今天下午在公司画的。画上是一个俯视的视角，我在逃跑时回头看，那个黑色的身影站在十字路口中央，脚下踩着一条斑马线——而那条斑马线的形状，和三年前哥哥车祸地点的监控截图几乎一模一样。
这个想法让我后背一阵发凉。
我放下手机去洗手间洗脸，抬头的时候看见镜子里的自
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第一夜，谁在追我
我的左肩在疼。
不是那种睡姿不对的酸胀，是有什么东西刺穿皮肤、撕裂肌肉的那种疼。我猛地睁开眼，天花板还是那个天花板，出租屋的灯管在嗡嗡响，手机屏幕显示凌晨四点十七分。
血。
我看见了。左手摸过去的时候，指尖触到温热的液体，衬衫湿了一片。我掀开被子，整个人僵住——左肩锁骨上方，一个手指粗的洞，边缘皮肉翻卷，正在往外渗血。
我昨天晚上干了什么？
不，不对。
我记起来了。我在梦里被人追着跑，一条灰白色的街道，两边全是塌了半截的高楼，像是被**洗过一遍。我在拼命跑，肺里像灌了铅，身后的脚步声越来越近。
然后什么东西扎进了左肩。
疼得我直接跪在碎玻璃上，低头看见一截黑色的刃尖从肩膀前侧刺出来，黑色，像影子凝固成的刀。
梦。
这**是梦。
我给自己上好药、缠好绷带的时候，手指还在发抖。出租屋的医药箱是搬家时随手买的，碘伏纱布凑合着用。缠到最后一层的时候我盯着镜子里的自己——脸色惨白，嘴唇发干，眼睛里全是血丝。一周了。整整一周，每个晚上都做同一个梦。
废墟。追杀。黑影。
每天醒来身上都多一道伤口。第一天是手掌在流血，像被什么锋利的东西割过；第二天是脚踝的擦伤；第三天额头撞出个包。我一直以为是睡觉时磕到的，但现在手指上真实的血迹告诉我，不是这么回事。
我打开手机翻自己的相册。一百多张照片，全是我这几天在办公室里随手画的速写——灰白的街道、断裂的高架桥、钢筋水泥的残骸。还有那个人。
追我的那个人。
每次回头都看不清他的脸，只能看见一团人形的黑雾。
我把所有画翻到最后一张，是我今天下午在公司画的。画上是一个俯视的视角，我在逃跑时回头看，那个黑色的身影站在十字路口中央，脚下踩着一条斑马线——而那条斑马线的形状，和三年前哥哥车祸地点的监控截图几乎一模一样。
这个想法让我后背一阵发凉。
我放下手机去洗手间洗脸，抬头的时候看见镜子里的自