第3章

勐腊------------------------------------------，在勐腊。，一个叫李瘸子的人。十八年前欠陈江海一条命，后来跑到边境上讨生活。哑叔在纸上歪歪扭扭地写：这人还活着，但认不认账，不知道。末了又加了一句：勐腊不是江城，那里的规矩不一样。。他把那张纸折好，放进铁盒里，跟账本放在一起。。硬座，靠窗。窗外从平原变成丘陵，从丘陵变成山，隧道一个接一个，天黑天亮分不清。车厢里人多的时候，他把铁盒抱在怀里。人少的时候，他打开盖子，把骨头拿出来，放在膝盖上，看一会儿，再放回去。对面座位的大姐问他盒子里装的什么，他说是我爸。大姐笑了笑，以为他开玩笑，没再问。。又走了十个小时。再换车。最后一段路是搭一辆运榴莲的货车走的，司机是个黑瘦的本地人，后视镜上挂着一串佛珠，一路放着傣语歌。车厢里满是榴莲味，陈渡坐在榴莲堆里，铁盒搁在腿上，被震得咣当咣当响。。司机把他扔在国道边上，货车冒着黑烟开走了。，把铁盒夹紧了，往街里走。。一条主街，几条岔巷，街两边是骑楼，骑楼下面全是店铺。卖缅甸玉的，卖老挝啤酒的，卖泰国**烟的，招牌上的字五花八门——汉字、傣文、缅文，有些招牌三四种文字挤在一起，像是生怕哪种人看不懂。街上的人也是各色各样：穿笼基的缅甸人，穿筒裙的傣族女人，光着脚的边民孩子，还有穿着迷彩服、不知道从哪里来的男人。空气里混着烤鱼、香料、柴油和雨水的气味，湿漉漉的，黏糊糊的。。往南是老挝，往西是缅甸。一条湄公河把三个**串在一起，河上跑的船挂着不同的旗，船上装的东西从来不报关。。，胖，脸上擦着厚厚的粉，坐在柜台后面嗑瓜子。看见陈渡进来，上下打量了他一眼。十八岁的年轻人，穿着一件洗得发白的短袖，抱着一个生锈的铁盒，浑身上下都是榴莲味。“住店？住店。***。”。老板娘看了一眼，又看了他一眼。
“江城来的？”
“嗯。”
“江城好地方啊。跑这破地方来干什么。”
陈渡没回答。老板娘也没追问。在这种地方，不追问来路是基本的规矩。她把***还给他，收了钱，扔给他一把钥匙。
“二零七。热水只有晚上八点到十点有。”
陈渡接过钥匙，上楼。
房间在走廊尽头。不大，一张床，一张桌子，一把椅子，窗户对着后面的巷子。墙皮是黄的，天花板上有漏水的痕迹。他把铁盒放在枕头底下，躺下来，盯着天花板。
天花板上有一只死蚊子，不知道粘了多久。
他躺了十分钟，爬起来，把铁盒打开。账本翻开到第一页。李瘸子的地址写得很清楚：勐腊县打洛镇，南街赌场。
他把地址背下来，合上账本，把铁盒塞进枕头底下，出门。
打洛镇在勐腊县城往南二十公里。
陈渡在街边拦了一辆摩的。骑摩托的是个傣族小伙子，皮肤黝黑，戴着一顶棒球帽，帽檐压得很低。陈渡说去打洛，他伸出一只手，五根手指。
“五十。”
陈渡上了后座。
摩托车沿着湄公河边的公路往南开。河对岸是老挝，山影重重，偶尔有几点灯火。风很大，把陈渡的头发吹得竖起来。他眯着眼，看着河对岸的黑暗。
二十分钟后，摩托车停在一排骑楼前面。
打洛镇比县城更破。街上的路灯坏了一半，亮着的那一半也是昏昏黄黄。骑楼下面的店铺大部分关了门，只有几家还亮着灯——一家**摊，一家发廊，一家门口站着两个抽烟男人的茶铺。
南街赌场在街尾。
说是赌场，其实就是一个大通间。门口挂着塑料门帘，门帘上面印着“棋牌娱乐”四个字，红色，掉了一半颜色。门口站着一个人，光头，脖子比脑袋粗，胳膊上纹着一条青龙，龙尾巴一直延伸到手腕。
陈渡走过去。
光头伸手拦住他。“干什么的？”
“找人。”
“找谁？”
“李瘸子。”
光头的眼神变了一下。不是惊讶，是警惕。他上下打量陈渡，目光在那个铁盒上停了一秒。
“你跟他什么关系？”
“他欠我爸钱。”
光头盯着他看了三秒，然后掀开门帘，把头探进去喊了一声：“瘸子！有人找！”
里面传来一个沙哑的声音：“谁啊？”
“不知道！说是你债主！”
门帘里面安静了一瞬。然后是脚步声，一轻一重，像是什么东西在地上拖。
门帘掀开了。
李瘸子比陈渡想象中老。六十多岁，瘦，脸上的皮挂在骨头上，像是多出来的。左边眉毛只剩半截，另外半截被一道疤取代，从眉骨一直拉到颧骨。他的右腿是瘸的，走路的时候脚尖拖在地上，发出沙沙的声音。
他看见陈渡，愣了一下。
不是因为认识。是因为陈渡的眉眼。
“你……”李瘸子的声音变了一个调，“你姓什么？”
“陈。”
李瘸子的嘴唇抖了一下。他往后退了半步，那只瘸腿在水泥地上拖出一道声响。光头看气氛不对，往前迈了一步，被李瘸子抬手拦住。
“进来。”李瘸子说。
陈渡跟着他走进赌场。
里面烟雾缭绕。四张桌子，打牌的人有十来个，大部分是边民，皮肤黝黑，嘴里叼着烟，面前堆着皱巴巴的钞票。墙角有一台老旧的立式空调，嗡嗡地响，吹出来的风带着一股霉味。
李瘸子把陈渡领到最里面的一间小屋。屋子不大，一张办公桌，两把椅子，墙上挂着一幅财神像，财神面前供着一盘橘子，橘子皮已经皱了。
李瘸子坐下来，从桌上摸出一包烟，抽出一根，点上。他的手在抖。
“陈江海的儿子。”
不是问句。是陈述句。
陈渡没说话。
“他死了？”李瘸子问。
“死了。”
李瘸子把烟吸进去，吐出来。烟雾在小屋里散开，被空调吹得乱飘。
“怎么死的。”
“醉酒落水。”
李瘸子笑了一声。不是好笑，是那种“果然如此”的笑。他把烟灰弹在地上，看着陈渡。
“你来找我干什么。”
陈渡把账本从铁盒里拿出来，翻到第一页，放在桌上。李瘸子低头看了一眼，看见自己的名字，看见后面那行字——“欠我一条命”。
他的手不抖了。
“十八年了。”李瘸子说，“**都没来找过我。你来找我？”
“他死了。”
“我知道他死了。你刚才说了。”李瘸子把烟掐灭在桌面上，留下一个黑色的烫痕。“他活着的时候不来找我，死了让你来。什么意思？”
“他没让我来。他让我别找。”
李瘸子愣了一下。
“那你来干什么。”
陈渡看着他。“我来要你欠他的那条命。”
屋子里安静了很久。空调嗡嗡地响。外面传来打牌的人拍桌子的声音，有人在骂娘，有人在笑。
李瘸子盯着陈渡看了好一会儿。然后他站起来，走到财神像前面，把那盘干瘪的橘子挪了挪，露出后面一个黑色的东西。
一把刀。
不是砍刀，是一把短刀，刀刃约莫一掌长，刀柄缠着黑色的布条，布条已经被汗浸得发亮。他把刀拿起来，放在桌上，推到陈渡面前。
“我这条命是**救的。”李瘸子说，“十八年前，周鸣放反的那天晚上，我在场。”
陈渡的呼吸停了一瞬。
“**跪下去的时候，我就站在旁边。”李瘸子的声音很平，像是讲一件跟自己无关的事。“我什么都没做。我看着他被按住，看着周鸣放一刀一刀砍他的胳膊。我什么都没做。”
他顿了一下。
“后来我跑了。跑到勐腊，开了这个赌场。十八年，我没回过江城。没去给他上过一炷香。没给他的儿子寄过一分钱。”
他指着桌上的刀。
“这条命**救的，欠了十八年。你想要，拿去。但我有一个条件。”
“什么条件。”
“用这把刀，**三刀。”李瘸子说，“捅完了，我还活着，这条命算我还了。我死了，这间赌场归你。你敢不敢。”
陈渡看着那把刀。
刀锋很亮，刀刃上有细小的豁口，是用过的痕迹。刀柄上的黑布条被磨得光滑，看得出被握过很多次。
他伸出手，握住刀柄。
刀柄是温的。
然后他把刀放下了。
“我不要你的命。”陈渡说。
李瘸子眯起眼睛。“那你要什么。”
“我要你欠我爸的那条命，还给他儿子。”
李瘸子沉默了。
外面又传来一阵笑声，有人在喊“开牌”，有人在骂。空调嗡嗡地响。李瘸子坐回椅子上，又点了一根烟。
“你知道**为什么不来要吗。”他说。
陈渡没答。
“因为他知道，要了也没用。我这种人在边境待了十八年，除了这条命，什么都没有。赌场是租的，钱是借的，外面那些人，”他指了指门外，“今天叫我一声瘸子哥，明天就会为了五百块把我卖了。”
他吸了口烟。
“你想要我帮你。帮你什么？帮你杀回江城？帮你找周鸣放报仇？”他笑了一声，“**都跪了，你凭什么？”
陈渡看着他。
“我爸跪了，是因为有我在。他怕周鸣放杀我。”
他的声音不大，但每个字都像是钉在桌子上。
“现在他死了。我不需要怕了。”
李瘸子叼着烟，看着陈渡。看了很久。
然后他把烟掐灭，站起来，走到门口，把门拉开一条缝。
“光头！”他喊。
光头掀开门帘走进来。
“去把老三、阿贵、小刀给我叫来。”
光头看了一眼陈渡，又看了一眼李瘸子，没多问，转身出去了。
李瘸子关上门，回过头。
“我欠**一条命。十八年了，利息够多了。”他坐回椅子上，“这四个人，是我在勐腊攒了十年的家底。不多，但能用。你要报仇，我把我这把老骨头押给你。但有一件事我得先说清楚。”
“什么事。”
“勐腊不是江城。这里的规矩跟**当年不一样。**讲的是兄弟义气，这里讲的是谁的刀快、谁的枪多、谁的钱厚。”他顿了顿，“你那套，在这里行不通。”
陈渡没说话。
门帘掀开了。三个人鱼贯走进来。
打头的是个三十来岁的男人，中等身材，脸上有一道从嘴角拉到耳根的疤，眼睛不大，但看人的时候像钉钉子。他叫老三。
后面跟着的是个胖子，二十七八岁，脖子上的金链子有小指头粗，手里拿着一串菩提，边走边盘。他叫阿贵。
最后进来的是个年轻人，比陈渡大不了几岁，染了一头黄毛，耳朵上扎着三个耳钉，走路的时候肩膀晃得厉害。他叫小刀。
三个人站成一排，看着李瘸子。
李瘸子指了指陈渡。
“这是陈江海的儿子。”
三个人都没反应。那个名字对他们来说太远了，远得像另一个世界的事。
李瘸子又补了一句：“从今天起，他的话就是我的话。”
老三的眉毛动了一下。阿贵手里的菩提停了一拍。小刀的嘴张了张，又闭上了。
屋子里安静了几秒。
然后老三往前走了一步，看着陈渡。
“瘸子哥说你的话就是他的话。”他的声音不高，但每个字都清清楚楚，“那我问你一句。你要干什么。”
陈渡看着他。
“我要人。”
“干什么用。”
“**。”
老三盯着他看了三秒。然后他往后退了一步，没再说话。
阿贵手里的菩提又盘了起来。小刀挠了挠黄毛，咧嘴笑了一下，不知道在笑什么。
李瘸子站起来。
“行了。明天开始，我教你在勐腊怎么活。”他看着陈渡，“**把你养到十八岁，不是让你来送死的。在勐腊，你得先学会这里的规矩。学会了，你才有资格说报仇。”
陈渡把刀拿起来，放回桌上。
“什么规矩。”
李瘸子走到窗前，把窗帘拉开一条缝。外面的天色已经彻底黑了，南街上的路灯昏黄，河对岸的老挝一片黑暗。
“第一条规矩。在勐腊，没有人会因为**是谁而多看你一眼。你得自己挣。”
他回过头。
“第二条。这里的生意只有三种：赌、毒、人。我不碰毒，不碰人。只做赌。你要跟我，就得守我的规矩。”
“第三条。”他走回桌前，把刀拿起来，插回财神像后面。
“在勐腊，刀是用来**的，不是用来说话的。你刚才没**，是对的。但不是因为你心软。是因为你知道，捅了我，你也走不出这扇门。”
陈渡看着他。
李瘸子拍了拍他的肩膀。
“你比**沉得住气。这一点，够你在勐腊活过第一个月。”
窗外传来湄公河上的汽笛声。一艘货船正在靠岸，船上的灯在黑暗里划出一道黄光。