请不要告诉它们

不上来是什么感觉，不是害怕，也不是紧张，更像是……一种微妙的违和感，像是你走进一间自己很熟悉的房间，一切都和往常一样，但你总觉得有什么东西被移动了一厘米。

他环顾了一圈画室。

画架在，石膏像在，窗台上那盆快枯死的绿萝在，一切都在该在的位置上。头顶的灯管嗡嗡响着，窗外偶尔传来远处马路上汽车驶过的声音，楼下保安室隐约传来收音机播放的戏曲。

很正常。

太正常了。

三 镜中人笑

林深不是一个会被恐惧控制的人。

实际上，他从小就对灵异故事有一种近乎本能的排斥，不是害怕，而是觉得那些东西“低智”——编造出一个不存在的东西来吓唬自己，这是林深能想到的最无聊的事情之一。他十三岁的时候，表哥半夜拉他看恐怖片，全班同学吓得抱成一团，只有他面无表情地啃完了一包薯片，最后评价了一句“这个鬼的特效化妆做得还行”。

但他同时也是一个极度好胜的人。

他不允许自己被一张纸条影响心情，不允许自己对一间待了几个月的画室产生莫名其妙的恐惧。这种软弱的感觉让他不舒服，就像喉咙里卡了一根看不见的鱼刺，你明知道它不存在，但吞咽的时候就是会有异物感。

他要证明给自己看，这张纸条上的内容毫无意义。

六点四十三分。

林深重新站到那面镜子前。他在心里对自己说：看好了，我现在就要违反这条规则，我要在日落之后“描摹自己的镜像”——不管这个词是什么意思，反正我要盯着镜子里的自己看。

他盯着镜子里的自己。

一秒。

两秒。

三秒。

然后他笑了一下。

是一个很普通的微笑，嘴角上扬的幅度不大，大概持续了不到两秒就收回来了。严格来说甚至算不上笑，只是微微牵动了一下面部肌肉。

镜中的人也笑了。

同样的幅度，同样的时长，同样的收回速度。

什么都没发生。

林深站在原地等了几秒，确认没有发生任何异常，然后大大地松了一口气。他甚至觉得自己刚才那几秒钟的紧张有些可笑了——六点半之后的画室和六点半之前的画室没有