医生说我只剩三个月，我觉醒了能看见别人寿命的眼睛

而骂一句“这孙子跑路了”。
秋风卷着金**的银杏叶打在脸上，有些凉。顾言把诊断报告折了两折塞进外套内兜，往公交站走。走了几步又停下来，从兜里掏出手机。
手机震了几下，是公司群的消息。
产品经理张晓东在群里@了他，连着好几条。
“@顾言 上周的活动方案数据不对，ROI算错了，你周末改一下。”
“@顾言 周一老板要汇报，最晚周日晚上发我。”
“看到回话。”
群里其他人纷纷跟发表情包，有拍桌狂笑的，有吃瓜看戏的。
顾言盯着屏幕，指尖悬在键盘上方，停了五秒钟。
打了一行字：“老子不干了。”
发送。
退出群聊。
关机。
他把手机揣回兜里，动作干脆利落。一阵风灌进领口，凉飕飕的，但他反而觉得浑身舒畅。一个将死之人，还加什么班？还怕什么失业？还有什么可失去的？
这种感觉，怎么说呢，像是一种极致的自由。
就像一个人站在悬崖边上，往前一步是万丈深渊，往后一步是茫茫荒野。你会害怕、会腿软，但同时也会有一种奇怪的冲动，想对着空荡荡的山谷大喊一声，听听自己的回声能传多远。
因为你已经没什么好怕的了。
公交站台挤满了人，正是下班高峰期。穿西装的上班族、背着书包的学生、拎着买菜车的老人，每个人都在赶路，每个人都有自己的事要忙。他们不会多看顾言一眼，顾言也不会多看他们。这座城市太大了，大到每天都有无数人和你擦肩而过，但你一个都记不住。
顾言站在人群边缘，目光空洞地看着来来往往的行人。他又从兜里掏出那张诊断报告，展开，又看了一遍。
“肝细胞癌，晚期。”
“预估生存期三至六个月。”
“三个月的概率为67%，六个月的概——”，他没有读完。
三个月。
九十天。
两千一百六十个小时。
十二万九千六百分钟。
他还有不到十三万分钟可活。而他正站在公交站台上，浪费其中的两分钟，读着一张写着自己死期的纸。
多讽刺啊。
就在这时，一阵剧烈的眩晕袭来。
不是普通的头晕，而是一种整个世界在眼前扭曲的、破碎的感觉，像有人把现实这