都市玄学录
一次他都是“路过”，每一次那些不长眼的东西都主动撞上来，每一次他都顺手解决了。
他下山后的第三天晚上，坐在路边的一块大石头上啃干粮，忽然想起师父说的“别惹事”，低头看了看自己干干净净的道袍和那把还没擦过的桃木剑，觉得师父大概不会知道这些事。
师父不知道的事，就不算事。
沈渡心安理得地啃完了最后一口干粮，把碎渣拍掉，继续往山下走。
## 第二章：馄饨
沈渡第一次吃到馄饨，是在一座他叫不上名字的小城里。
那天下着雨，不大不小，刚好能把人淋湿又不至于把人浇透。沈渡没有打伞——不是因为没有，而是因为他觉得淋雨也挺好。雨水顺着他的头发往下淌，滑过他的脸，滴在道袍的领口上，凉丝丝的，像有人拿冰凉的指尖在戳他的脖子。
他在街边看到一家馄饨摊。
摊子不大，支在路边的一棵梧桐树下，几张折叠桌，几把塑料椅，一口大锅咕嘟咕嘟地冒着热气。老板娘是个四十多岁的女人，围裙上沾着面粉，头发用一根皮筋随便扎着，笑起来眼角有很深的皱纹，但声音很亮，隔着半条街都能听到她招呼客人的喊声。
“小伙子，来一碗？热乎的，暖身子！”
沈渡站住了。
他摸了摸口袋。下山的时候，师父给了他一些钱，不多，但够用。他不知道一碗馄饨多少钱，但他觉得应该不贵。
“来一碗。”他说。
他坐下了。塑料椅有点矮，他的腿蜷着不太舒服，但他没有挪。雨从梧桐树的叶子上滴下来，落在他的肩膀上，一滴一滴的，像是在给他打拍子。
馄饨端上来了。一碗，白瓷碗，汤清亮亮的，浮着几滴油花和一小撮葱花。馄饨皮薄得透明，能隐隐看到里面粉色的肉馅。热气从碗里升起来，模糊了他的视线。
沈渡拿起勺子，舀了一个馄饨，吹了吹，放进嘴里。
他愣了一下。
不是因为好吃——虽然确实好吃——而是因为他忽然明白了一件事。
师父说的“书里写的水，不是你喝的水”，原来是这个意思。
他读过很多书，书里写过很多次“食物”。那些文字把食物的色、香、味描写得淋漓尽致，用词考究，修辞华丽，读起来让
他下山后的第三天晚上，坐在路边的一块大石头上啃干粮，忽然想起师父说的“别惹事”，低头看了看自己干干净净的道袍和那把还没擦过的桃木剑，觉得师父大概不会知道这些事。
师父不知道的事，就不算事。
沈渡心安理得地啃完了最后一口干粮，把碎渣拍掉，继续往山下走。
## 第二章：馄饨
沈渡第一次吃到馄饨，是在一座他叫不上名字的小城里。
那天下着雨，不大不小，刚好能把人淋湿又不至于把人浇透。沈渡没有打伞——不是因为没有，而是因为他觉得淋雨也挺好。雨水顺着他的头发往下淌，滑过他的脸，滴在道袍的领口上，凉丝丝的，像有人拿冰凉的指尖在戳他的脖子。
他在街边看到一家馄饨摊。
摊子不大，支在路边的一棵梧桐树下，几张折叠桌，几把塑料椅，一口大锅咕嘟咕嘟地冒着热气。老板娘是个四十多岁的女人，围裙上沾着面粉，头发用一根皮筋随便扎着，笑起来眼角有很深的皱纹，但声音很亮，隔着半条街都能听到她招呼客人的喊声。
“小伙子，来一碗？热乎的，暖身子！”
沈渡站住了。
他摸了摸口袋。下山的时候，师父给了他一些钱，不多，但够用。他不知道一碗馄饨多少钱，但他觉得应该不贵。
“来一碗。”他说。
他坐下了。塑料椅有点矮，他的腿蜷着不太舒服，但他没有挪。雨从梧桐树的叶子上滴下来，落在他的肩膀上，一滴一滴的，像是在给他打拍子。
馄饨端上来了。一碗，白瓷碗，汤清亮亮的，浮着几滴油花和一小撮葱花。馄饨皮薄得透明，能隐隐看到里面粉色的肉馅。热气从碗里升起来，模糊了他的视线。
沈渡拿起勺子，舀了一个馄饨，吹了吹，放进嘴里。
他愣了一下。
不是因为好吃——虽然确实好吃——而是因为他忽然明白了一件事。
师父说的“书里写的水，不是你喝的水”，原来是这个意思。
他读过很多书，书里写过很多次“食物”。那些文字把食物的色、香、味描写得淋漓尽致，用词考究，修辞华丽，读起来让